他默默把手电筒捏紧，迈开步子朝走廊深处走去。
走过第二个房间门，就彻底离开了白炽灯能照亮的范围。
手电筒射出的光柱被黑暗吞吃，宋归程走得从容，似乎完全不在意前方有什么，也不惧怕前方有什么。
血腥味、泥土味、香灰味再不可闻，鼻尖萦绕着淡淡的灰尘气息，是被时光尘封许久的味道。
黑暗总会让人产生错觉，走着走着，宋归程恍然觉得这个世界上只剩下这条走廊，和走廊上孤零零的自己。
这种错觉在宋归程看到离脚两步远的玻璃弹珠时消失了。
他抬起手电筒谨慎地照了下四周，前面是墙，身后是走廊，左边是扶栏，右边是房门。
这里是走廊尽头，他捡起玻璃珠，用手电筒照亮房门上的数字，即使不去看，他也知道，在他右手边的是哪扇房间的房门——508。
宋归程站在这扇门前，灰黄色的木板门摇摇欲坠，金属把手被火熏得焦黑，还能隐约嗅到焦臭的味道。
风不断穿过他的发丝，似是温柔的抚摸，又似是夺命的魔爪。
宋归程垂着眼眸，纤细的睫毛覆盖住那双总是盛满笑意的眼睛，令他看上去有几分冷淡和疏离。
夜晚的深沉与静谧交织，没有一丝波动，他站在这扇门前，仿佛又来到一个命运的岔路口。
宋归程的手搭上门把手，是永恒不变的冰冷，然后轻轻推开了门。
当人做出一些用理智无法解释的事情时，就会称呼其为——命运。
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