喉结艰难地滚动，那些酝酿许久的话语，终于化作一声叹息漫出唇齿。
我垂眸望着掌心微微发烫的陶碗，粗粝的触感仿佛还残留着老妪殷切的温度。
喉间似有千斤重，却终究缓缓探入怀中，取出那封被汗水浸得发皱的家书与半块羊脂玉佩。
宣纸边角泛着暗红的血渍，那是燕青最后时刻攥在手中的遗物，而玉佩断裂处参差不齐的纹理，此刻正无声诉说着阴阳两隔的悲怆。
“大娘，这是燕青的上首交于我的”
我的声音像是从胸腔深处挤出来，带着一丝不易察觉的颤抖。
将物件轻轻推到老妪身前时，指尖触到她布满老茧的手，那双手比初见时更凉，仿佛连生命的温度都在渐渐消散。
深吸一口气，我开始讲述那个月黑风高的夜晚。
燕青如何带领敢死队夜袭敌营，最后抱着炸药桶与敌人同归于尽。
老妪始终保持着僵硬的坐姿，浑浊的双眼死死盯着桌上的家书，枯瘦的手指无意识地摩挲着玉佩断裂处。
当我说到燕青最后望着故乡的方向含笑陨落时，她喉间突然发出一声破碎的呜咽，像是受伤的孤雁。
满院的寂静中，唯有檐角铜铃在风中摇晃，发出细碎而苍凉的声响，与老妪无声滑落的泪水，共同编织成一曲令人心碎的挽歌。
良久，她颤抖着捧起家书，贴在胸口，仿佛这样就能再感受一次儿子的温度。
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