江辰是在后半夜走的。林薇把辰灯重新挂回他手上，什么也没说。他提着灯，从自由疆域最外沿极轻地纵出去，往第四维去。
一维是线，二维是面，三维是体。到了第四维，线开始动，面开始卷，体开始转。江辰落进去的时候，没有踩到任何东西。他落在“变化”里。身周的一切都像被无数只极轻极轻极轻的手推着，不是往一个方向，是往四面八方同时流。他看见极细极细极细的流沙从不知多深的地方浮起来，又往不知多远的地方沉下去；看见一团极淡极淡极淡的光，在离他极近极近极近的地方，忽然散成千万片，又忽然合成一团。他低头看自己的手。手还是那只手。可每眨一下眼，掌心的纹路就极轻极轻极轻地挪了挪，像活的，像水。他忽然知道，这是第四维了。这里没有空间能把人含住。这里只有“时”。他还在，可他已经不是前一刻那个人了。
他往前走。第四维没有路，只有“早晚”。有些地方还亮着，有些地方已经黑透了，有些地方半亮不亮，像天永远不会亮完，也永远不会黑尽。他走得不快，因为他总忍不住看。他看见林薇在虫族底层给他刮胡子的那个早晨。晨光从舱窗极轻极轻极轻地漏进来，她的手指极轻极轻极轻地按在他下巴上，刮刀慢慢推过去，声音像在极深极暗极静极辽阔极庞大极不容忽视的夜里，极轻极轻极轻地拉开一道口子。江辰想停。可那画面只极轻极轻极轻地一闪，便流过去了。接着是母皇在观测站把茶杯极轻极轻极轻地放在他手边，杯底磕在主控台上，叮。那声叮还没有散，画面已经往后流走了。他看见灰海边那些壳，开开合合，看见老渔夫把贝壳从竿尖上解下来，放进他掌心，温温的。每一幕都极近极近极近，近得像伸手就能碰着。可每一幕都极轻极轻极轻地，从他眼前滑过去，像水从指缝里漏掉。他忽然不自觉地伸出手，想去抓林薇早晨递给他的那碗汤。汤还在热，还在冒着极淡极淡极淡的气。可手指刚探出去，汤碗就远了，远成极淡极淡极淡的一团，最后连热气也没了。江辰站在原地，手还伸着，空落落的。他知道，这就是四维的本源。不是时间本身，是“不能留”。一切都在走。不是被谁拿走，是它本来就在流。你只能看，不能抓。你只能经过，不能停。
他想起自己九世轮回。每一世，他都拼命想留住什么人。兵王世，他想留战友一口命。化学家世，他想留杯子里的热茶。大帝世，他想留皇后掌心那道薄茧。救世主世，他想留瓦砾里那只小手。他留了一辈子，留了九辈子，什么都留不住。不是他不够强，是四维不容许。四维的本源不是流逝，是“变化”。变化不是坏。没有变化，就没有日出，没有潮涨，没有一盏灯被风吹得轻轻歪过去，再自己正回来。没有变化，就没有母皇从暗室里爬出来，没有灰海里的碎片从灰里慢慢学会呼吸。没有变化，就没有江辰。他一直都在变成另一个人。从兵王变成化学家，从化学家变成大帝，从大帝变成救世主，从救世主变成接碎片的人。他总觉得自己是在“守住”。现在他站在第四维里，才明白，他根本守不住。不是他没用，是这世界从来没允许任何人真正守住。它只允许你边变边走。变到后来，你终于成了另一个人。那个人也许更旧，更软，更敢把心摊开。可你还在。
他继续走。时间没有方向。它只是从四面八方流过来，穿过他，又从身后流走。他看见未来的自己。极老极老极老的自己，坐在小屋门槛上，身边没有人，海风把他肩上的灰极轻极轻极轻地吹掉。他看见那老江辰慢慢抬起头，朝他这边极轻极轻极轻地笑了一下。那笑很淡，不是释然，是“知道”。他看见灰海最深处的黑，像有人从井里极慢极慢极慢地提上来半桶水，泼在极远极远极远的地方。他看见自由疆域的墙，墙上那些粉笔线极轻极轻极轻地发亮，亮着亮着就淡了，淡了之后，新的线又画上去。每一根都在变，每一根都没断。他看见这一切，没有追。他忽然就明白了，第四维不是要他学会“放下”。第四维是要他学会“跟着变”。变不是散。变也不是失。变是他能走到这里的原因。他以前一直把不变当命，把守着什么当道。可四维不认这个。四维只认你还能不能，把自己一次一次地，交给下一息。
他走上一块半沉在流沙里的旧石。石面上有字。不是谁写的，是许多年许多年许多年积下来的纹，乍看像字，又像水痕。江辰蹲下来，极轻极轻极轻地碰了碰。纹就活了。他看见自己极老极老极老的那一瞬，正从纹里抬起头，对他说：“你终于走到这了。四维，没有别的。只有一件事：它让你过去。你也只能过去。线让你走，面让你看，体让你待，时让你走。你走到这里，不要再想怎么留在某一段里。你在风里，就别想当石头。你当石头，风就要把你磨碎。你当风，风就把你带到该去的地方。”说完，那纹极轻极轻极轻地化了。江辰站起来。他忽然觉得身上轻了许多。不是那种把人掏空的轻，是“肯变”的轻。他想起自己为什么卡在合体中期。他太想定住了。他以为不散就是不变。他错了。不散不是不变。不散是在变里还不散。那盏小灯，之所以能亮那么久，不是它没动，是它每被风吹偏一寸，就又极轻极轻极轻地摆回来。它一直在变，也一直在。江辰提着灯，继续走。灯焰极轻极轻极轻地晃，可没灭。他在晃，也没散。他知道，自己已经摸到四维的边了。不是参透，是肯在时间里，由着自己和万物一起变下去。这比任何功法都难。他走了极久，直到流沙尽处，天边泛起极淡极淡极淡的灰白。那灰白极轻极轻极轻地变着，一会儿像晨，一会儿像暮。他站住。他该回去了。回到那间会变的小屋，回到那碗会凉的汤，回到那盏会晃的灯。他不再想抓住什么。他只想看看，下一息，它们会变成什么样子。
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