铃声落定，屋里静得能听见血滴在地板上的轻响。
闻人烬的手还悬在半空，指尖离那枚挂在地表的赶尸铃不过一寸，却再没往前伸。陈九黎的手压在她腕上，力道不大，但稳。沈照的骨鞭横在身前，鞭节微颤，像是还在感应什么。
铜镜被红绸裹着，躺在桌上，镜面朝下。
没人动它。
可屋里的气流变了，不是风，是那种肉眼看不见的、从地底往上爬的冷劲儿，贴着脚底往上钻，带着一股铁锈混着香灰的味道。
“它还在响。”沈照开口，声音哑，像是喉咙里卡了沙。
陈九黎没应，只把左手三枚银针重新夹回指缝。刚才那一阵阳气外放，左眼金纹还没退，看东西依旧泛着金边，像隔着一层老玻璃。他盯着铜镜，不动，也不说话。
闻人烬终于收回手，坐回桌边，左手掌心那道血纹已经淡了，可心跳还是乱的。她咬断了半截毛笔杆，吐出来，又从粉盒里摸出一把糯米，撒在铜镜四周。
“它不是法器。”她说，“是容器。”
陈九黎抬眼。
“我爹书房里有本破册子，讲的是‘魂镜’——把一场祭典的魂魄全锁进去，像存档。谁碰，谁就听见，谁就看见。”她顿了顿，“这镜子，存的是活人祭。”
沈照伸手，探阴棒轻点镜缘。棒身刚触到符咒，突然一震，差点脱手。她眉头一拧，指尖在羊皮纸上划了两道，香灰一盖，纸烧了，灰落在棒上，裂纹止住。
“阴文混古篆。”她说，“‘戊戌年七月初七，血启门，魂归位’——这不是咒，是时间。”
陈九黎眯眼。
“有人在那天开了门。”他说，“用血，把魂送回去。”
“不是送。”闻人烬冷笑，“是塞。硬塞。”
她抓起红绸一角，用指甲刮了点自己指尖的血，抹在符文上。血一沾，那些字像是活了，顺着绸面爬，最后拼成一个阵图，像是鼎的轮廓，三足两耳，耳上还挂着半截红绸——正是陈九黎在万人坑扯断的那截。
“我认得这结构。”她声音低下来，“闻人家的老祭典图录里有。七杀锁魂，活祭一人，镇三年地脉。”
陈九黎盯着那阵图，左眼金纹一闪。他忽然抬手，银针点眉心，力道不轻，刺得眼角一跳。金纹骤亮，顺着符咒往里探，像是在读一段藏在字缝里的记忆。
“主祭者左手执铃。”他低声说，“右手掐诀，嘴里念的是‘归位咒’。被祭的是个女孩，十四五岁，穿白裙，脚踝上绑着红绳。”
沈照忽然抬头。
“她没死。”她说。
两人看她。
“她被推进鼎的时候，心还在跳。”沈照的声音冷得像冰，“通幽骨能感活人执念。那女孩……是被活活烧死的。”
屋里一下子沉了。
闻人烬的手指慢慢蜷起来，指甲掐进掌心，可她没喊疼。她盯着铜镜，眼神有点空。
“我想进去。”沈照突然说。
陈九黎皱眉。
“这镜子不是通道，是陷阱。”他说，“进去容易，出来难。”
“我知道。”沈照把骨鞭插回腰后，抬手解开麻绳，长发散开，遮住深陷的眼窝，“可它只显片段，看不清主祭者脸。我要亲眼见。”
“你拿什么当引子？”
“通幽骨。”
她话音一落，直接抬手，骨鞭抽出，不是鞭，是根指骨，从她掌心刺出，泛着青白光。她反手一划，指尖破，血滴在铜镜上。
镜面“嗡”地一震。
红绸猛地绷紧，像是要飞起来。陈九黎一把攥住，红绸缠上手腕，阳气灌入，稳住。
沈照闭眼，骨指缓缓刺向镜面。
就在接触的瞬间，屋里的灯全灭了。
不是断电，是光被吸了。蜡烛火苗缩成一点，像被什么东西咬住。空气变稠，呼吸都费劲。
“稳住！”陈九黎低喝，红绸另一端甩出，缠住沈照手腕。
闻人烬立刻抓起赶尸铃，摇。
铃声一响，空间像是被撕开一道口子，嗡鸣四散。沈照的身体猛地一抖，唇角溢血，可骨指已经没入镜中。
三人的意识，被猛地一拽。
——进去了。
眼前是暗道。
石壁湿滑，青苔密布，地上一串血脚印，从入口一路延伸。空气里有香，浓得发腥，混着铁锈味。
“跟紧。”陈九黎低声道，红绸缠在三人手腕上，连成一线。
往前走，拐两道弯，光线变了。前方有火光，跳动的，像是火把。
祭坛。
青铜鼎立在中央，三足两耳，鼎底压着一块骨片，刻着“归位者三”。火光下，十几个穿黑袍的人跪着，背对三人，头垂得很低。
正前方，一个女孩被绑在柱子上，穿白裙，脚踝红绳，脸看不清，但呼吸急促，肩膀在抖。
“就是她。”沈照说。
“主祭呢？”闻人烬扫视一圈。
陈九黎闭眼，左眼金纹微闪。他在找时间的流向——记忆是碎片，但金纹能感知“高潮点”。
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