第二天早上，太阳刚刚从地平线升起，
陈默在破沙发上，打着哈欠醒了，没有噩梦惊扰，没有寒冷刺骨，也没有被丧尸追逐时心脏快要炸裂的恐惧，就这样睡到了自然醒。
他躺在经理室那张弹簧已经有些塌陷、表面破损露出黄色海绵的破沙发上，身上盖着从其他办公室翻出来的、带着浓重霉味但还算厚实的绒布窗帘，竟然睡了一个近乎完整、沉实的觉。
阳光被厚重的双层窗帘过滤成昏暗模糊的光斑，投在布满灰尘和零星碎纸屑的地板上，空气中漂浮着细小的尘埃，在微弱的光线中缓缓升起。
陈默睁开眼，没有立刻动弹，先是静静地感受了一下身体的状态。
那种如同被拆散重组后、每个关节都在尖叫的酸疼感已经奇迹般地大幅消退，虽然肌肉深处依旧残留着沉重的乏力感，但那种掏空骨髓般的极致疲惫已经减轻了许多。
喉咙不再干渴得像要冒烟，胃里也难得的有了一种安稳的、甚至略带饱腹的感觉——尽管他清楚，这感觉很可能来自于那些存放已久、靠大量盐分和防腐剂维持“生命”的预制菜。
这短暂的、近乎正常的苏醒过程，让他产生了一种危险的错觉，仿佛窗外的世界还是那个车水马龙、充满烟火气的世界，而他只是在一个加完班的清晨，在办公室的沙发上凑合了一晚。
但鼻腔里萦绕不去的淡淡霉味、灰尘味，以及窗外那死一般、连鸟鸣都听不到的绝对寂静，像冰冷的针，迅速刺破了他这脆弱的幻想泡泡。
他缓缓坐起身，脊椎发出几声轻微的脆响。
陈默活动了一下脖颈和肩膀，关节的滞涩感比昨天好了不少。
从沙发缝里摸出那包宝贝似的红梅烟，抽出一根叼在嘴上。
塑料打火机咔嗒一声，橘黄色的火苗点燃了干燥的烟丝。
清晨的第一口烟，带着强烈的刺激性涌入肺部，引发了一阵短促的咳嗽，但随之而来的尼古丁眩晕感，却让他昏沉的头脑为之一振，彻底清醒过来。
得看看外面的情况了。
安逸是毒药，尤其是在这个末日丧尸遍地的大环境下。
他掐灭只抽了三分之一的烟（资源宝贵，必须节省），小心地将烟头收好。
然后，他拎起始终放在手边的撬棍，蹑手蹑脚地挪到面向街道的窗户边。
陈默没有直接拉开窗帘，而是用撬棍那略显弯曲的尖端，极其小心地拨开厚重窗帘的一角，只留出一道窄得不能再窄的缝隙，眯起一只眼，像狙击手一样，屏住呼吸向外窥去。
街道依旧是一片破败的死寂。
废弃的汽车如同锈蚀的甲虫，永久地趴窝在龟裂的水泥路上。
碎玻璃、破烂的广告牌和各种难以辨明的垃圾散落得到处都是。
晨光给这一切镀上了一层冷漠的、灰白色的边。
然而，当他的目光扫过“中贝”店门正前方那片相对开阔的空地时，他感觉自己的心脏像是被一只无形冰冷的手猛地攥紧，几乎停止了跳动！
四个。
不是游荡，不是徘徊。
是四个灰败、腐朽的身影，如同从地狱裂缝中悄然钻出、执行某种诡异仪式的守夜石像，静静地、纹丝不动地矗立在清冷的晨霾里。
它们分散站立，形成一个不算严密却极具压迫感的松散的半弧形，那空洞腐烂的眼窝，齐刷刷地、精准地朝向店铺的方向——更准确地说，是朝向了他所在的这扇窗户。
它们衣衫褴褛，布料与干瘪的皮肉几乎黏连在一起，沾满了黑褐色的污渍。
皮肤是那种毫无生气的、如同浸泡过的石灰墙般的灰白色，多处已经溃烂脱落，露出底下暗色的组织甚至森白的骨头。
最让人心底发寒的是，它们太安静了。
没有那标志性的、令人烦躁的嗬嗬声，没有用指甲刮擦地面的刺耳噪音，也没有焦躁不安的移动。就是纯粹的、死寂的站立。
这种反常的沉默，比任何喧嚣的攻击都更具穿透力，仿佛在酝酿着什么，或者在无声地宣告着什么。
就在陈默被这诡异的景象攥住，头皮一阵阵发麻的时候，那个最近在网络上疯传、带着几分荒诞、几分无奈、甚至几分讽刺意味的餐饮业站台口号，像一道不合时宜的、带着电流的闪电，猛地劈进了他的脑海，与他眼前的景象产生了致命的契合。
他看着那四个沉默的、如同劣质蜡像般的丧尸，它们僵硬的姿态，它们空洞却似乎“聚焦”于此的“凝视”，仿佛化作了四句无声的、冰冷的宣言：
那个站在最前面、身体微微向前佝偻，仿佛在努力“辨认”什么的丧尸，它的沉默像是在说：“我还在。”（是啊，你这阴魂不散的鬼东西，从未真正离开过。像附骨之蛆，像无法摆脱的诅咒，无论我逃到哪里，你总能以某种形式出现。）
旁边那个，脖子以一种不可能的角度歪斜着，下巴软组织腐烂脱落，使得下颌骨几乎完全裸露出来，它那诡异的姿态，仿佛在附和：“我也在。”
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