只有手中的玉环，还在微微发烫。
像一个不会熄灭的坐标。
“林闲。”
一个声音响起。
不是从耳朵传来，是从意识深处。
是污染体——或者说，那个“遗忘守墓人”。
“你又来了。”它的声音很平静，甚至有点……疲惫，“带着你的‘名字’，来挖坟？”
“不是挖坟。”林闲在灰暗中开口，“是……扫墓。”
“扫墓？”
“嗯。”林闲说，“来看看，哪些该被记住，哪些……可以安心忘了。”
灰暗中，浮现出一点微光。
光里，是污染体的轮廓——不再是之前狰狞的怪物，而是一个……模糊的人形。
穿着清朝的太监服，但脸看不清楚。
“我是‘春喜’。”它说，“咸丰七年，进园当差。咸丰十年，死在文源阁——为了护着一批字画，被烧死的。”
林闲愣住：“你记得自己的名字？”
“记得。”春喜的声音很轻，“但没人记得我了。我的墓，在哪儿都不知道。”
“所以你就守着这道墙？”
“嗯。”春喜点头，“守着所有像我一样，被忘了的人。”
它顿了顿：
“你之前说，要‘重建圆明园’。我以为你是要把我们挖出来，摆成展品，让人参观——像动物园里的猴子。”
“但现在我知道，你不是。”
“你想让我们……‘看’。”
林闲点头：“看现在。看你们当年守护的东西，后来怎么样了。”
春喜沉默了很久。
然后，它抬起“手”——那团模糊的轮廓里，伸出一只半透明的手。
手心里，托着一片……烧焦的纸屑。
“这是当年我护着的字画，最后剩下的一点。”春喜说，“上面有个字，我认不全。你能帮我看看吗？”
林闲凑近。
纸屑上，确实有个残缺的字。
只剩右半边：一个“页”字旁。
“可能是‘额’，可能是‘顾’，也可能是‘预’。”林闲说，“得看完整的字。”
“完整的不在了。”春喜轻声说，“烧了。”
它收起纸屑：
“但没关系。至少我知道，那个字……曾经存在过。”
灰暗中，又亮起其他光点。
一个接一个。
每个光点里，都有一个模糊的人形。
有的是宫女，有的是工匠，有的是侍卫，还有的……是孩子。
“他们是……”林闲问。
“都是‘被忘了’的人。”春喜说，“有些连名字都没留下，有些只剩下一个绰号，有些……只剩下一件生前用过的东西。”
光点们缓缓聚拢。
它们“看”向林闲手里的玉环。
“这个，能让我们‘看’外面？”一个光点问，声音细细的，像小女孩。
“能。”林闲举起玉环，“但需要你们的‘同意’。”
“同意什么？”
“同意……被看见。”林闲说，“同意让外面的人，知道你们存在过。”
光点们沉默了。
灰暗里，只有玉环在微微发光。
像一颗小小的心脏。
“看见之后呢？”另一个光点问，声音苍老，“他们会哭？会笑？还是会说‘哦，原来有过这些人’——然后转头就忘？”
林闲摇头：“我不知道。”
“那为什么还要让我们被看见？”
“因为……”林闲想了想，说，“‘被看见’，本身就是一种……‘回答’。”
“回答什么？”
“回答你们当年的问题。”林闲看向那些光点，“‘我这样活过，值得吗？’‘我这样死掉，有意义吗？’‘我会被记住吗？’”
“这些问题，你们等了一百六十四年。”
“现在，有人想给你们一个答案——哪怕那个答案不完美，哪怕那个答案可能会让更多人哭。”
“但至少……”
他顿了顿：
“至少有人，愿意坐在屏幕前，听你们的故事。”
光点们又开始沉默。
但这次，沉默里多了点……温度。
春喜第一个开口：
“我同意。”
“我想看看，文源阁现在……长什么样了。”
第二个光点：
“我同意。我想知道，我当年种的那棵海棠树，还在不在。”
第三个：
“我同意。我想听听，现在的人……怎么唱我们当年的曲子。”
一个接一个。
灰暗里，光点们像苏醒的萤火虫，渐渐亮成一片。
它们汇聚到玉环周围。
玉环的温度，开始升高。
从温热，到发烫。
然后——
“嗡——”
一道光，从玉环中心射出。
像一把钥匙，插进灰色高墙。
墙，开了。
不是崩塌，是像幕布一样，缓缓拉开。
露出墙内的世界——
完整的、鲜活的、1860年10月18日黄昏的圆明园。
也露出墙外的世界——
2024年，无数双等待的眼睛。
直播，开始了。
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