我打开铁盒的瞬间，后颈的黑蛇咒纹猛地一缩。
里面是张地图，十七个红点标着阴煞地，最上面用血写着：【内鬼已就位】。
手机在这时震动，匿名短信的光刺得人睁不开眼："小心，你们中间有周老太爷的人。"
苏璃的打火机"啪"地掉在地上，火光熄灭前，我看见白清欢攥着相机的手在抖，而她镜头里，我的影子背后，多了双青灰色的脚。
我捏着手机的手被匿名短信的冷光刺得生疼，苏璃蹲在碎玻璃堆里捡那截刻着云纹的铁盒，发尾扫过地面时带起一片血珠——她胳膊上的伤还在渗血，刚才急着追过来，连创可贴都没贴。
白清欢的相机挂在脖子上晃，镜头盖不知什么时候掉了，露出里面泛着幽蓝的镜片，她盯着我影子后的青灰脚，喉结动了动，想说什么又咽了回去。
"先回咖啡馆。"我扯起苏璃的胳膊，她吃痛缩了一下，却没挣开。
风灌进半挂的卷帘门，卷起地上的青花瓷片，有一片擦过我手背，凉意顺着血管往骨头里钻。
白清欢走在最后，每一步都踩得很轻，像怕惊醒什么东西。
咖啡馆的暖黄灯光重新漫上来时，苏璃的外套滴着血，在木地板上洇出一串暗红的脚印。
她把铁盒往桌上一放，金属撞击声让白清欢的睫毛抖了三抖。"内鬼。"我指着盒里那张地图，十七个红点像十七根钉子扎在视网膜上，"刚才怨灵说'下面有东西'，他们砸店不是为了偷古董，是为了让我们发现这个。"
白清欢抓起文件，咖啡渍在"内鬼"两个字上晕开，像团化不开的墨。"万魂祭需要活死人镇阵。"她的指尖压在"活死人"三个字上，指甲盖泛白，"周老太爷要的不是怨气，是当年灭门案里那些被封了三魂七魄的...活祭品。"她突然抬头，眼镜片后的眼睛亮得吓人，"我们需要帮手，至少得找几个能镇得住阴煞地的老风水师。"
苏璃扯过纸巾按胳膊上的伤，血很快浸透了纸巾："陈老先生。"她声音哑得像砂纸，"我师父的师父，九十岁还能徒手破煞。
上周他托人带话，说在等'该来的人'。"
我摸了摸后颈的黑蛇咒纹，它正随着心跳一下下抽搐——每次动用风水术，诅咒就会加速。
但这次不一样，十七处阴煞地，光凭我和苏璃的罗盘、白清欢的相机，根本扛不住。"联系他。"我把碎了的咖啡杯推到桌角，"现在。"
苏璃的手机在掌心震了两下，她盯着屏幕突然笑了，是那种带着血锈味的笑："他说'戌时三刻，观星阁'。"
观星阁在老城区，青瓦白墙爬满常春藤。
陈老先生坐在八仙桌后，银须垂到胸口，面前摆着个比我巴掌还大的青铜罗盘。
他抬头看我时，眼睛亮得像淬了火的剑："林家那道百死咒，又深了。"
苏璃把铁盒递过去，他掀开盖子的瞬间，罗盘"嗡"地转了半圈。"万魂祭。"他的手指划过地图上的红点，"十七处阴煞地，对应十七具活死人。
周慕白那小崽子...当年灭门案他躲在棺材里装死，吸了三具尸的怨气才活下来。"他突然拍桌，茶盏跳起来又落下去，"要破这个局，先封了阴煞地！
今晚就去城郊的华严寺，那是十七点里最旺的阴眼。"
分头行动时，白清欢攥着相机拽住我袖子："我去城西乱葬岗，听说最近总有人拍到头七的影子。"她的手心全是汗，"你和苏璃小心，华严寺的古佛像是用万人坑的土烧的。"
华严寺的银杏叶落在苏璃肩头时，她正往香案下贴镇尸符。
月光透过破窗照进来，照见她耳后那颗红痣——那是混血儿特有的朱砂色。"罗盘。"她伸出手，我把天机罗盘递过去，青铜表面的卦象刚转半圈，突然"咔"地卡住。"阴煞气。"我顺着指针看过去，供桌下的青砖缝里渗出黑血，像条爬动的蛇。
苏璃的香膏瓶"啪"地砸在地上，琥珀色液体溅在黑血上，腾起一阵焦糊味。"活死人。"她的声音压得很低，"就在下面。"
晚上十点，我们在咖啡馆碰头。
白清欢的相机里全是重影，最清晰的一张照片上，有个穿灰布衫的女人飘在乱葬岗树杈上，舌头拖到胸口——和古董店地砖下的怨灵长得一模一样。
苏璃摊开陈老先生给的符咒，每张都用鸡血画了封魂印："他说今晚子时，周慕白会在主坛开祭。"
手机就在这时震动。
匿名短信的光刺得人睁不开眼："内部有人叛变，内鬼在你们中间。"
白清欢的相机"当啷"掉在桌上，镜头裂了道缝。
苏璃的手指抠进符咒，把"封魂"两个字撕成了两半。
我摸了摸后颈的咒纹，它正以从未有过的速度游走，像条急着咬人的蛇。"最近谁接触过我们的计划？"我的声音哑得连自己都认不出。
苏璃突然抬头，瞳孔缩成针尖："李明。"她扯过外套口袋里的名片，"上周来古董店买沉香木观音的客人，总说要看后堂的香膏窖。
昨天我发现窖门的封条被动过。"
李明的住处比我想象中破。
铁门上挂着褪色的八卦镜，风一吹就"哐当"响。
我刚抬手敲门，里面传来翻东西的动静。
门开的瞬间，李明的脸白得像张纸，额角全是汗："你们...怎么找到这儿的？"
天机罗盘在我掌心发烫，指针疯狂打转，最后"叮"地扎向李明的胸口。
他突然笑了，嘴角咧到耳根，露出满嘴黑牙："晚了，主坛的活死人已经醒了。"他猛地推开我，往楼梯口跑，可刚迈两步就僵在原地——白清欢的相机闪了两下，照片里他背后跟着三个青灰色的影子，正掐着他的脖子。
"追！"我拽起苏璃往楼下冲，白清欢举着相机跟在后面。
夜风卷着落叶扑在脸上，远处传来低沉的钟声，一下，两下，第三下时，手机又震了。
匿名短信的光映着路牌，上面写着"主坛路"。
我点开短信，最后一行字像把刀："他们走了，留了份给你的礼物。"
我们冲进主坛时，月光正照在空无一人的祭台上。
中央摆着个打开的木盒，里面躺着截断指，指甲盖泛着青黑——和十七年前灭门案里，林家先祖丢失的那根，一模一样。
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