云南边境的野人山，仿佛被老天爷遗忘了。
这里没有春意，只有无穷无尽、粘稠得化不开的瘴气，沉甸甸地压在莽莽苍苍的原始丛林之上。
雨，永远下不完的雨，鞭子般抽打着湿透的树叶、泥泞的山道，还有那些蜷缩在简陋工事里的滇军士兵。
炮声，来自西边英国人的炮声，沉闷地滚过山峦，如同大地深处传来的阵阵闷雷，每一次炸响，都让脚下这片浸泡在血水里的土地微微颤抖。
空气中弥漫着硝烟、腐叶、烂泥和一丝若有若无的血腥味混合成的死亡气息，令人窒息。
“稳住！都给我稳住！躲好！”
一声嘶哑的吼叫穿透了炮声间歇的雨幕，来自工事里一个披着沉重油布雨披的身影。
雨披的边角不断滴着浑浊的水珠，里面露出半副冰冷的铁甲，甲叶上沾满了污泥和暗褐色的血渍。
云南巡抚岑毓英，这位被朝廷倚重、被英夷视为眼中钉的封疆大吏，此刻和普通士兵一样，浑身泥泞，只露出一双布满血丝却锐利如鹰的眼睛。
他蹲在一段用粗大树干和湿土垒成的胸墙后，目光死死盯着炮声传来的方向，仿佛要穿透那层层叠叠、被水汽模糊的雨帘和山峦。
他身旁，几个士兵蜷缩在湿漉漉的泥坑里，身体随着每一次爆炸微微颤抖。
一个年轻的士兵，嘴唇干裂发白，双手紧紧抱着他那杆老旧的抬枪，指关节因为用力而泛白。
他身边散落着几颗槟榔，那是他们在这湿冷地狱里唯一能用来提神、驱寒，甚至暂时忘却恐惧的东西。
“抚台大人，”一个同样满身泥水、须发花白的老把总凑过来，声音压得极低，带着浓重的云南口音。
“洋鬼子的炮……又挪近了点。弟兄们挖了一夜，这工事……还是太浅。”
岑毓英没回头，只从喉咙深处“嗯”了一声，像块冰冷的石头。
他伸手抓过一把胸墙上的湿泥，泥土冰冷粘腻，带着刺骨的寒意，在他指缝间无声滑落。
他猛地攥紧拳头，湿泥从指缝中被挤出，仿佛要把这无边的阴冷和压抑都捏碎。
他何尝不知工事简陋？何尝不知英夷火器精利？可这野人山，这千里边陲，能调动的粮饷、民夫、器械，早已被他搜刮到了极限，甚至榨干了骨髓。
“挖！一寸也不能停！”岑毓英的声音不高，却像冰冷的铁锤砸在泥水里，带着不容置疑的决绝。
“告诉兄弟们，总督大人就要到了！援兵就在路上！熬过去，给老子熬过去！”他顿了顿，目光扫过那些疲惫、恐惧却又带着一丝麻木希望的脸。
“咱们身后，是云南！是朝廷！是祖宗坟茔！一步也退不得！”
“是！抚台！”老把总用力挺了挺佝偻的背脊，声音里多了点力气。
总督刘岳昭要来的消息，在这绝望的泥潭里，像一道微弱却固执的光。
消息传开，工事里蜷缩的身影似乎都微微动了一下。
总督大人要来了！那是整个云贵的柱石，是朝廷的钦差！
绝望的泥潭里，仿佛被投入了一块滚烫的石头，激起了一圈微弱的涟漪。
两天后，雨势稍歇，但天空依旧阴沉得如同浸透了墨汁。
一队人马，艰难地穿行在野人山崎岖泥泞的山道上。队伍前方，数十名精悍的亲兵手持长矛、火枪，警惕地扫视着两侧密不透风的丛林，每一步都踩在深可及膝的泥浆里。
中间簇拥着一顶四人抬的绿呢官轿。轿帘被一只骨节分明、带着几分苍老却异常沉稳的手掀开一角。
云贵总督刘岳昭，这位年近六旬、历经沙场数十载的老帅，目光沉静如古井，透过轿帘的缝隙，审视着这片危机四伏的战场。
他面容清癯，刻着岁月的风霜和战场的硝烟，鬓角已染上浓霜，但眉宇间那股久居上位、执掌生杀的威严，以及沉淀下来的、属于真正统帅的镇定与气度，却丝毫未减。
轿子后面，是长长一串或骑马、或坐滑竿、或艰难步行的随行官员。
红的、蓝的官袍在这灰暗的雨林背景下显得格外刺眼。
他们大多面色苍白，带着长途跋涉的疲惫和对前线险境的惊惧，不少人眼神闪烁，不停地用袖子擦拭着额头上不知是雨水还是冷汗的水珠。
队伍拖得很长，在狭窄的山道上蜿蜒，秩序显得有些混乱。
抬轿的、牵马的、护卫的、伺候的，再加上大大小小的官员，几百号人挤在一起，人声、马蹄声、滑竿的吱呀声混杂着，在这片被死亡阴影笼罩的山谷里，形成一种奇异的、令人不安的喧嚣。
队伍终于抵达了前沿工事区。岑毓英早已率亲兵肃立在最险峻的一处隘口前等候。
他身上的泥泞和疲惫似乎都被刻意洗刷过，铁甲重新擦亮，虽然依旧带着无法掩饰的磨损痕迹，官袍也换上了相对整洁的一套，但眉宇间那股被硝烟和压力熬出来的狠厉与憔悴，却无法完全遮掩。
看到官轿落下，岑毓英抢上几步，单膝跪倒在泥水中，声音洪亮却带着一丝不易察觉的沙哑：“卑职岑毓英，恭迎总督大人！”
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