“火枪，很响，很凶。像打雷。能打穿大树，能打碎骨头。”
他顿了顿，每一个字都像从胸腔深处碾磨出来。
“但我们的林子，更深，更老。它认得我们的脚印，认得我们的气味。火枪的雷声，惊不散林子的魂。我们的箭，认得回家的路，更认得…仇人的喉咙！”
他的目光最后落在腊都肩头的伤上，又缓缓移向地上逝去的年轻脸庞，眼神中的悲怆如同实质。
“血债，林子记着。仇，我们也记着。”他伸出手，指向洞外那片吞噬了敌人也吞噬了同伴的、无边无际的黑暗密林。
“只要林子还在，我们的弓还在…火枪鬼再来，毒箭，一样等着他们！”
低沉而充满力量的话语，如同投入死水潭的石子，在沉默的洞窟里激起无形的涟漪。
汉子们低垂的头颅缓缓抬起，疲惫伤痛的眼神里，那被血腥和死亡暂时压制的火焰，重新被点燃。
那不是复仇的狂热，而是一种更原始、更坚韧的生存意志——一种与脚下这片土地、与手中这张弓、与祖先血脉相连的、永不屈服的守护意志。
他们无声地握紧了身边的刀柄，抚摸着伤痕累累的弓臂。
松明的火光在他们黝黑而坚毅的脸上跳跃，如同永不熄灭的星火。
阿古不再言语。他最后看了一眼洞外沉沉的夜色，转身，沉默地坐回冰冷的岩石上，拿起一块粗粝的磨石，开始专注地打磨那支仅存的黑曜石箭镞。
粗糙的石面摩擦着锋利的黑曜石边缘，发出单调而坚韧的“沙…沙…”声，在寂静的洞窟里回荡，仿佛一曲古老而不屈的战歌，穿透浓雾，刺破黑暗，融入这片永恒的山林。
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