周围的士兵哄笑起来，有人模仿乐茶比划拐角的样子，夸张地扭着腰在战壕里走“之”字形，引得更多人发笑。乐茶攥紧铁锹柄，指节发白——他没法解释炮弹破片的杀伤范围，也没法说明直线战壕在火力覆盖下就是死亡走廊。
“火球术。”他最终挤出这个词，“如果有会魔法的魔兽——”
“哈！”老兵直接打断他，唾沫星子飞溅，“老子在北境打了十年仗，银雪熊顶多喷口冰渣子！你当是打精灵呢？”他猛地扯开衣领，露出锁骨上一道狰狞的爪痕，“看见没？魔兽就爱扑直线！你挖得跟迷宫似的，逃命时撞墙上算谁的？！”
乐茶的太阳穴突突直跳。他想起战史课上泛黄的照片——凡尔登绞肉机里被炮火犁平的堑壕，残肢挂在扭曲的铁丝网上。那些用命换来的经验，在这里成了荒谬的呓语。
“这是规则。”他声音低沉，每个字像从牙缝里挤出来的，“先辈的血写的。”
“规则？”老兵一脚踢飞铲起的冻土，碎冰砸在乐茶胸甲上，“老子活着的规矩就是别听菜鸟瞎指挥！”他猛地凑近，酒气混着汗臭喷在乐茶脸上，“要不这样——你打赢我，战壕随你挖成麻花！”
周围瞬间炸开叫好声，士兵们围成圈子，有人甚至解下皮带当彩头。乐茶看着老兵卷起的袖口——小臂上密布着旧伤疤，像干涸的河床。他忽然笑了，把铁锹往泥里一插：“行啊。”
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