他死死扶住冰凉刺骨的桶壁，那粗糙的金属触感透过指尖传来，却无法给他一丝安慰。身体因那惨烈的呕吐而剧烈地颤抖，像秋风中的落叶。眼前阵阵发黑，视野边缘开始模糊，耳膜里只剩下“嗡嗡”的轰鸣，仿佛整个世界都在这翻江倒海中旋转、倾斜。
就在这几乎要昏厥过去的恍惚瞬间，无数破碎的画面如同走马灯般在他眼前疯狂闪现，刺得他神经末梢都跟着疼痛：
屏幕上，血不是流淌，而是疯狂地炸裂、飞溅，如同被诅咒的、妖异的红色烟花，在漆黑的夜空中绽放出绝望的花朵。背景里，扭曲变形的钢铁残骸如同垂死巨兽的骸骨，冒着刺鼻的黑烟，每一寸肌理都刻满了狰狞的毁灭，仿佛连空气都被灼烧得扭曲。
老周那只缠满厚厚白纱布的手，早已扭曲得不成人形，仿佛被某种无形的力量碾过。指尖残留的，似乎不仅仅是粘稠的触感，更是那地狱般的记忆本身。每一次无意识的挥动，都像是在撕开旧日的伤疤，痛楚如细密的针，隐约刺入骨髓，提醒着他永不磨灭的折磨。
李科长那张脸，永远挂着一种令人牙酸的、油光发亮的假笑，像劣质油画上剥落的油彩。还有他办公室里那面红得刺眼的锦旗，猩红底色如同凝固的血，上面的金字在记忆的深处反复闪烁，每一次都化作冰冷的嘲讽，刺得林野眼眶生疼。
而张明呢？他此刻正舒适地窝在豪华公寓里那张柔软得近乎奢靡的沙发上，屏幕的光晕温柔地勾勒出他全神贯注打游戏的后脑勺。那背影，松弛、惬意，与林野此刻衣衫不整、狼狈不堪的模样，形成了令人窒息的尖锐对峙，像一把钝刀，无声地切割着林野的自尊。
父亲视频通话的画面里，他脖子上那块膏药显得格外突兀，像一块丑陋的补丁，死死地贴在那儿。它不说话，却比任何言语都更沉重，像一道永远无法愈合的伤疤，沉默地诉说着被生活压榨尽的疲惫与无声的辛劳，仿佛能透过屏幕，闻到汗水与尘埃混合的味道。
手机屏幕依旧亮着，那条短信如同烙印般灼烧着眼帘。那个冰冷的数字“6237.50”，精确到小数点后两位，每一个数字都像一颗冰碴，组合起来则成了一把无形的钝刀。它不快，却带着一种残忍的耐心，反复、缓慢地切割着他的神经，将绝望一点点磨碎。
还有赵叔。他永远记得赵叔最后抽着烟、沉默不语的样子。缭绕的烟雾模糊了轮廓，却更清晰地勾勒出他脸上被生活碾碎的、深入骨髓的绝望。那不是愤怒，不是悲伤，而是一种更深沉的、连语言都已枯竭的疲惫，像一尊被遗弃在荒野里的石像，任凭风沙侵蚀。
这一切，都浸泡在一种浓稠的、铁锈般的血色里。这不是寓言，这就是他身处的、赤裸裸的现实。而他的未来，似乎正被这血色一点点浸染、吞噬。他扶着泔水桶，呕吐带来的生理性泪水混杂着冷汗滑落，砸在肮脏的地面上。身体在颤抖，胃在痉挛，而一种比恶心更冰冷的东西，正从他心底最深处，缓慢而坚定地蔓延开来——那是绝望，是愤怒，是看清了牢笼形状后的彻骨冰寒。林野扶着泔水桶的边缘，指节因用力而发白。胃部又一次痉挛，但已经吐不出任何东西。他抬起头，视线穿过食堂蒸腾的热气，看到李科长正红光满面地拍着宏达厂王总的肩膀，两人举着茶杯相谈甚欢，宛如多年老友。
身后，赵叔沙哑的声音像砂纸擦过铁皮，带着风尘仆仆的倦意。一只布满老茧、粗糙得像砂纸般的手伸了过来，递来一张皱得能立起来的纸巾，边缘还沾着点不明油渍。
林野下意识接过，胡乱擦了擦嘴角那股子反胃的酸水。指尖触到纸巾的瞬间，他才惊觉自己的手正在不受控制地、剧烈地颤抖，仿佛不是长在自己身上。
“不……不只有视频。”林野感觉喉咙干涩得像塞了团棉花，艰难地撑直了有些发软的腰杆，声音嘶哑得变了调，“是这一切……这一切都太他妈荒谬了！”
赵叔闻言，嘴角咧开一个比哭还难看的弧度，眼角的皱纹如同龟裂的河床，深刻地刻录着岁月的苦涩与无奈。“荒谬？”他嗤笑一声，那笑声里满是看透世事的疲惫，“小子，这才刚开场呢。走，我带你去见识点真东西。”
他们猫着腰，避开食堂里嗡嗡作响的人群，穿过一条油腻腻、空气中漂浮着不明油星子的后厨走廊。霉味和饭菜的余味混杂在一起，熏得人头晕。尽头是一个废弃的小仓库，门板锈迹斑斑，虚掩着。
赵叔从磨得起了毛边的裤兜里掏出一串叮当作响的钥匙，在昏暗的光线下晃悠。林野的目光被钥匙串上一个挂着的小铁牌吸引了——那东西边缘磨损得厉害，几乎成了椭圆形，上面用模糊的字体刻着“先进工作者1989”。
“这是……”
“年轻时候瞎得意的玩意儿。”赵叔漫不经心地晃了晃铁牌，手指无意识地摩挲着上面的刻字，眼神飘忽，仿佛陷入了遥远的回忆，“那时候啊，天真得以为只要埋头苦干，就能出人头地。”
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