石磨开花第三日，靠山屯的晨雾比往日更浓，像团化不开的棉絮裹着村子，连村口老松树的枝桠都凝成了白珊瑚。
霜气沉甸甸地压在屋檐上，泛着青灰的冷光，踩上去咯吱作响，仿佛整座村庄还在半梦半醒之间喘息。
风哑子天没亮就裹着破皮袄蹲在磨盘边，冻得通红的手指捏着半截炭笔，在粗布上一笔一画描摹冰花的脉络。
他呼出的白气在眉梢结成细霜，指尖触到布面时发出轻微的“沙沙”声，像是雪粒落在枯叶上的低语。
炭笔刚划出一道弧线，突然手腕一僵，磨盘缝隙里，三株指甲盖大的银叶小草正颤巍巍钻出来，叶片泛着水光，像小鱼嘴似的一张一合，还带出一丝极淡的甜腥味，混在寒气中几乎难以察觉。
“哑子！”挑水的王婶提着空桶路过，见他趴在地上直拍土，顺着他手指的方向一瞧，惊得水桶“哐当”落地，“这……这草会动？”话音未落，一阵微弱的“簌簌”声从地底传来，像是无数细根在泥土中伸展。
林英正搅着锅里的玉米糊，听见外头尖叫，勺子一歪，热粥泼了半腕子。
烫意猛地窜上皮肤，她顾不上疼，抓起围裙胡乱一擦，冲出厨房，就见老钻工不知何时已佝偻着背站在院门口，手里捏着那株银叶小草。
他布满老茧的拇指轻轻抚过叶片，浑浊的眼睛突然亮得吓人：“脉语。”
“啥？”王婶凑过来，被老钻工身上的土腥气呛得直退，那气味像是深埋多年的湿泥混着铁锈，又夹着点腐叶的微酸。
“地气在学说话。”老钻工把草放回磨盘边，枯枝般的手指点了点地面，声音低得几乎被风吹散，“你当这草是长出来的？它是地脉在模仿活物的呼吸。”
林英心头一震，想起前日冰蚕婆婆说的“脉胎”，想起空间玉坠上越来越宽的裂纹。
原来那些她以为的“裂痕”，是空间净化之力在往地脉里钻，像孩子学走路似的，笨拙地想要交融。
“英丫头。”老钻工突然抬头看她，眼神像锥子，“你那玉坠，昨夜又裂了？”
林英下意识摸向颈间，玉坠贴着皮肤，这次不是发烫，而是抽痛，像有细藤缠进血肉里，每一次心跳都牵扯着隐痛。
她想起昨夜的梦：冰窟的墙面上，不再是狰狞的藤纹，而是前世和弟妹围炉吃饭的画面——
小妹招娣把热红薯塞进她手心，温度烫得她眼眶发酸，那股甜香至今还萦绕在鼻尖。
“它开始记事儿了。”老钻工咳了两声，喉间滚着痰音，“空间不是死物，你拿它当工具使，它就跟你较劲；你拿它当自家人……它就该记着你记挂的人。”
林英攥紧玉坠，指节发白，她突然明白这些天玉坠为什么越来越烫，这不是排斥，是委屈。
就像小栓把野果藏在她枕头下，被发现时急得直跺脚：“姐你尝尝，可甜了！”
当夜，林英裹着棉大衣站在风窟塌陷坑前。
夜风刮过耳廓，带着刺骨的凉意，吹得衣角猎猎作响。
陈默举着火把，火焰噼啪跳跃，映得他鼻尖通红，火光在他瞳孔里缩成一点跳动的星。
风哑子背着竹篓，里面装着他连夜画的地脉图，纸页边缘已被汗水浸软。
坑底的冰镜还映着模糊的残影，像谁没说完的话，随着火光微微晃动，仿佛下一秒就要开口。
“你确定要这么做？”陈默声音发颤，“玉坠是你的命……是咱们的命。”
林英没说话。
她解下玉坠，裂痕在火暗里像道闪电，指尖刚触到冰面，突然一阵刺痛——不是玉坠，是心口。
她想起娘咳血时攥着她的手，想起建国偷偷把树皮塞进自己碗底，想起小石头往她兜里塞野莓时说“娘吃，甜”。
“它不是我的命。”她轻声说，声音被风吹得零散，“它是我护着他们的底气。可现在……”她蹲下来，把玉坠放在坑心的冰层上，“它想当他们的底气。”
血珠从她指尖滴下，在冰面绽开小红花，温热的气息只维持了一瞬便凝成暗红冰晶。
青黑的地脉突然活了，像条蛇似的往她脚边窜，吓得陈默举火把的手直抖，火星四溅。
林英却笑了，她摸了摸冰面，凉丝丝的，像小栓的手，又像夏夜里晒透的井沿。
“我不躲你，也不压你。”她对着玉坠低语，声音轻得只有地底能听见，“咱们搭伙，行不行？”
冰层下突然涌出暖流，漫过她的鞋尖，那温度不像火，倒像春阳晒透的泥土，缓缓渗入血脉。
玉坠上的裂纹轻轻震颤，像在点头，细微的“嗡”鸣顺着地面传上来，如同回应的私语。
陈默凑过来，突然“啊”了一声，冰镜里，玉坠的影子正和地脉的影子缠在一起，像两株交颈的树，根须交错，光影流转。
回去的路上没人说话。
夜风卷着松针扫过脚背，火把早已熄灭，只有月光给三人镀了层银边。
林英走在最前，手指还残留着冰面的凉意，心里却像塞了团晒透的棉花，软而踏实。
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