那条土路的尽头，是怒江奔腾咆哮的声响。
浑浊的江水裹挟着上游的泥沙，像一条挣扎的巨龙，撞击着两岸的悬崖。
沈昭岐站在崖边，风从峡谷深处灌来，吹得他的衣衫呼呼作响，也吹散了他一路的风尘。
他没有去探寻那江水的源头，而是转身，走进了江边那个炊烟袅袅的傈僳族寨子。
寨子不大，几十户木楞房依山而建。
最热闹的地方是村委会的小院，那里刚刚接通了助农网络，几台崭新的直播设备摆在长桌上，一群年轻人正围着一个技术员，满脸新奇又带着几分胆怯。
“这个……这个声音怎么忽大忽小？”一个皮肤黝黑的青年挠着头，对着麦克风“喂”了半天，音箱里传出的声音依旧刺耳。
沈昭岐不动声色地走过去，他身上的旧冲锋衣沾满了尘土，看起来就像个徒步旅行的游客。
他看了一眼设备接口，淡淡地说：“增益开得太高了，混响也过头了。你们这是卖山货，不是在KTV唱歌。”
众人闻声看过来，见他一脸风霜，眼神却异常明亮。
技术员愣了一下，有些不服气地问：“您是？”
“平台巡检员，路过看看。”沈昭岐随口编了个身份，伸手轻巧地在调音台上拧了几个旋钮。
瞬间，音箱里传出的声音变得干净而温和。
众人发出一阵惊叹。
一个叫阿月的姑娘被推出来试播，她对着镜头，脸涨得通红，手里紧紧攥着一张写满字的纸，结结巴巴地念道：“大……大家好，我们……我们这里是……是怒江大峡谷，我们有……有上好的蜂蜜……”
直播间刚进来的几十个观众，看到这情景，弹幕开始稀稀拉拉地飘过：“主播好紧张啊。”“稿子都没背熟？”
沈昭岐走到她身边，用只有两人能听见的声音说：“别看稿子。你早上喊阿爹阿妈吃饭，是怎么喊的？”
阿月愣住了，下意识地回答：“就喊‘阿爹，阿妈，吃饭啦！’”
“对，就这样说。”沈昭岐轻声鼓励道，“你就当镜头对面是你的亲戚，告诉他们，今年的蜂蜜有多甜，蜜蜂采的是什么花。把心里话，用家常话讲出来。”
阿月深吸一口气，像是下定了某种决心。
她扔掉手里的稿子，眼神瞬间变得清亮起来。
她不再看镜头，而是望向远处的青山，仿佛在和山里的花草对话：“城里的亲戚们，你们好啊！我叫阿月。我们家今年的蜜，是百花蜜。春天的时候，漫山遍野的杜鹃花开了，蜜蜂嗡嗡地飞；夏天，野坝子花也开了，那蜜就带点清凉的药草味。我阿爹上山取蜜的时候，还要拜山神，他说这是山神给我们的甜，要干干净净地送到你们手里。”
她的声音不再颤抖，带着傈僳族姑娘特有的清脆和真诚，像山间的清泉，瞬间流进了直播间每个人的心里。
观众数量开始以肉眼可见的速度攀升，从几十，到一百，再到五百、一千！
“这蜂蜜听着就甜！”
“主播，怎么买？快上链接！”
当晚，寨子的火塘边，十几户人家围坐在一起。
阿月的成功给了所有人巨大的鼓舞，他们不再依赖别人写好的稿子，而是七嘴八舌地讨论着自家的卖点。
有人说他家的核桃皮薄，用手就能捏开；有人说他家的漆油鸡，是祖上传下的做法。
一位老者清了清嗓子，用古老的傈僳族调子哼唱起来，将叫卖词编成了歌。
众人一听，纷纷拍手叫好，气氛热烈得像过节一样。
沈昭岐坐在最外围的阴影里，篝火的光芒在他脸上忽明忽暗。
他举起手机，默默录下了这一切。
火光中，每一张质朴的脸上都洋溢着一种掌握自己命运的光彩。
他将视频保存下来，文件名是：《他们不需要我了》。
他没有上传，只是让它静静地躺在手机的本地存储里。
几乎在同一时间，千里之外的京城数据中心，秦念慈的指尖正在键盘上飞速敲击。
作为“民间叙事观察库”的负责人，她面前的屏幕上，一组异常数据被高亮显示出来。
“沈昭岐语音再现事件，滇西、湘西、川北……多个偏远地区上报。”助手在一旁报告，“时间分布很奇怪，不是随机的，呈现出明显的节律性。”
秦念慈眉头紧锁，她将这些事件发生的时间点与一张巨大的中国农事节气图进行比对。
一个惊人的发现浮现出来——春分前后，上报事件多与春茶、春笋有关；秋分时节，则集中在稻米、杂粮产区；霜降寒潮预警时，又与冬储菜、牲畜防寒的话题重合。
她迅速调取了当年的地方志和气象记录，一个名字反复出现。
这些时间点，赫然是当年沈昭岐首次通过“大喇叭”发布对应农产品供需信息、提醒农户注意农时的日子。
那不是什么“语音再现”，而是记忆的复苏。
是他的声音，早已内化为一种节律，刻在了那片土地的集体记忆里。
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