血珠渗进断剑的裂痕，像一滴墨落入干涸的河床，缓缓爬行。楚玄的手指还搭在残刃上，指尖发麻，不是疼，也不是冷，而是一种从骨头里往外冒的灼热感，仿佛整条手臂被扔进了熔炉，却偏偏烧不坏。
他想抽手，可那滴血像是生了根，牵着筋脉往里拽。
“你别动。”罗拉突然出声，声音压得很低，“血……还在动。”
楚玄没应。他喉咙发紧，一股热流顺着左臂往上冲，直奔心口。眼前景象开始模糊，像是隔着一层蒸腾的雾气看世界。耳边嗡鸣，不是噪音，而是某种极远又极近的回响——像是铁锤敲打砧板，一下，又一下，节奏稳定得不像幻觉。
他的意识被猛地扯进深处。
《百世天书》在他识海中翻页，速度快得不像他自己控制的。一页金纹浮现，边缘泛着暗红，像刚淬过火的铁片。标题缓缓成形：**百世熔炉·返祖归真**。
这名字他没见过。
但身体认得。
经脉忽然收紧，像被无形的锻锤砸中，气血翻涌，喉头一甜。他咬住牙，硬是把那口血咽了回去。他知道现在不能吐，一吐就散了劲，散了劲就得昏过去，昏过去就不知道自己会变成什么。
“我在重铸。”他低声说，声音像是从地底传来，“不是伤，是……换骨。”
巴鲁靠在碎石堆上，机械臂的红光忽明忽暗。他盯着楚玄的手臂，那只手原本只是渗血，现在皮肤下竟浮出细密的银线，像冷却的铁水在皮下凝固成纹。他抬起独眼，酒壶早空了，但他还是习惯性地灌了一口，然后狠狠砸在地上。
“这不对。”他说，“这不是进化，是重启。”
罗拉没接话。她扶着双锤，膝盖还在抖，刚才那一战耗得太多，但她不敢坐下去。楚玄的状态让她想起小时候见过的一次火山喷发前兆——大地安静，空气凝滞，连风都停了，可地底的火已经烧到了喉咙口。
楚玄闭着眼，呼吸变得极慢，每一次吸气，胸口都像在拉风箱。识海里，金纹篇章自动展开，无数记忆碎片如潮水般涌来。
第一世，他躺在泥地里，废脉无法引魔，被人踩着脸笑他是“贵族里的废物”；
第三世，他在矮人熔炉底部，偷拓青铜碑文，差点被活活烤死；
第九世，他站在神剑残骸前，割开手腕，用血唤醒剑灵，换来一句“你配当我的主人”。
这些画面不再是回忆，而是被某种力量重新点燃，像炭火堆里泼了油，轰地烧起来。
最深处，一道苍老的声音响起：“锻者不死，唯炉不熄。”
是龙魂导师。
楚玄抓住这声音，像抓住一根绳子，把自己从记忆洪流里拽出来。他喘了口气，冷汗顺着额角滑下，在下巴处滴落。
“我懂了。”他喃喃道，“不是我要进化，是它要我跟上。”
他体内的血脉开始重组。龙族纯血不再是沉睡的印记，而是像活过来的铁水，顺着经脉流淌，与人类体质融合，又被战斗中残留的“逆锻”感悟点燃，三股力量交汇，开始重塑他的骨架、筋络、五脏。
皮肤表面裂开细纹，不是伤口，而是旧壳在撑破。银发根部泛起暗金，像铁锈被火焰烧成了钢。赤瞳深处，金纹缓缓流转，如同熔炉中的漩涡。
巴鲁看得瞳孔一缩：“他眼睛……变了。”
罗拉屏住呼吸：“别出声，他在定型。”
楚玄的左手突然抬起，五指张开，掌心朝上。没有咒语，没有手势，地面碎石微微震动，两块焦黑的岩片自行升起，悬浮在他掌心上方。紧接着，一缕火苗从无到有，出现在指尖，不烫，也不亮，却稳得像焊死在那儿。
这是元素共鸣。
不是靠魔力引导，而是天地间的火与土，主动回应了他的存在。
他睁眼。
目光扫过地面，断剑残柄还在，焦黑扭曲，但那道裂痕已经被一滴凝固的血封住。那血不再是红色，而是泛着金属光泽，像液态的锡。
他伸手，轻轻碰了碰。
“还活着。”他说。
声音比之前低了一度，带着一丝沙哑，像是刚出炉的铁器在冷却。
罗拉松了口气：“你总算醒了。刚才你站那儿不动，我还以为你要化成雕像。”
楚玄低头看自己的手臂。伤口不再流血，表皮覆盖了一层极薄的银色纹路，像是镀了层金属膜。他心念一动，纹路便隐去，皮肤恢复原样。
“不算化。”他活动了下手腕，“就是换了身皮。”
巴鲁走过来，机械臂发出轻微的咔哒声，像是在记录什么。“你刚才的气息，和当年圣匠殿里的‘初锻之炉’一样。”他盯着楚玄的眼睛，“那是用来重铸神兵的火，不是给人用的。”
楚玄笑了笑：“可我现在是人，也是兵器。”
他说完，弯腰捡起断剑残柄。入手沉重，比之前多了几分质感。他试着注入一丝魔力，残剑竟微微震颤，剑脊上的血符虽然黯淡，却未消失，反而像被重新淬炼过，线条更加清晰。
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