血还在滴。
一滴，两滴，落在青石板上，泛着微光，像是铜汁刚从炉里倒出来，烫得地面嘶嘶作响。陈九黎没去擦，手腕上的伤口裂得不深，但血出得稳，顺着指缝往下淌，滴在伞骨上，又顺着竹纹滑到伞尖，坠地成点。他站着没动，巷口风停了，伞尖敲地三下，整条街静得连老鼠都不敢翻身。
他低头看了眼袖子里那块焦木残片，符文歪斜，像谁临死前抓地留下的痕迹。这玩意儿和符纸上的蝌蚪文同源，他认得。可认得又如何？他知道这血不是白流的，阴兵融了，魂气却没散，顺着地缝往某个方向爬，像是被什么东西吸着走。
他蹲下，指尖蘸血，抹在伞骨裂缝上。金光一闪，血纹顺着竹节蔓延，左眼一热，金纹浮起，视野里地面裂出一道幽蓝细线，弯弯曲曲，钻进地底，一路向南。
“还挺会藏。”他低笑一声，站起身，伞夹臂弯，顺着那线走。
三巷之外，风忽然转了向，吹得衣角翻飞。他停步，抬手摸了摸腕间银针，针没动，但皮下有股凉意在游，像是蛇贴着骨头爬。他眯眼，前方巷尾立着一座破屋，门楣上悬块匾，字迹剥落，“安魂”只剩半钩，钩尾翘起，像被谁用指甲抠过。
义庄。
门没关，虚掩着，门缝里透不出光，也没声。可他知道里面有人。
他没直接推门，伞尖轻点地，三下。声音不大，但屋内某处，有羊皮纸翻动的窸窣声停了一瞬。
他推门进去。
屋内九具棺椁排成九宫形，棺盖未合，缝隙里渗出青灰雾，贴地游走，可离中央那具三尺，便如撞上墙，齐齐退散。雾气绕着那棺打转，不敢近。
他贴墙走，银针悬腕，伞尖点地，步步试探。中央棺椁前，石阶上坐着个女人，背对他，鸦羽长发用黑绳束起，绳子浸过血，沉得发亮。她左手执一根细棒，轻轻敲棺盖，每敲一下，鬼雾退三寸。右手在羊皮纸上划动，朱砂笔尖陷进皮纸，留下凹凸痕迹——是盲文。
他走近两步。
女人没回头，笔却停了。
“你引来的东西，你自己收。”她声音冷，像冰层下的水，不带波澜。
话音落，那根细棒猛地调转，直刺他咽喉。
他侧身，棒尖擦颈而过，带起一阵寒意。他反手甩出银针，钉进棒身三寸，针尾嗡鸣，震得整根棒子发颤。
下一瞬，整座义庄抖了。
九具棺椁齐齐震颤，棺盖嗡嗡作响，木头发出不堪重负的呻吟，像是里头有东西正要坐起来。青灰雾炸开，又退，退了又聚，围着中央那具棺打转，像被什么压着，出不来。
他盯着那根棒子，针与棒共振，震波顺着地面扩散，震得他脚底发麻。这不是寻常法器，能和银针同频，说明它养的不是死气，是活怨。
他目光落在她束发的黑绳上。三十年前，赶尸匠用黑狗血浸绳，为的是锁魂不散。这女人也用，手法一样，可她不是赶尸匠。
“你是谁？”他问。
她收回棒，慢条斯理把朱砂笔收进袖中，羊皮纸卷起，塞进怀内。
“沈照。”她答，“这庄子归我管。”
“你管？”他冷笑，“管到让阴兵往你这儿跑？”
她站起身，转身，蒙眼的布条还在，可她“看”着他，像能透过那层布，看清他脸上每一道纹路。
“不是我让它们来的。”她说，“是你的血引的。你伞上沾了它们的执念。”
“放屁。”他抬手要去取伞。
伞没动。
可伞骨突然微颤，腕间银针自动回鞘，像是被什么压着，动不了。
他皱眉。
她抬手，掀开蒙眼布。
眼窝深陷，无瞳，可里头有光，像星河倒灌，流转不息。她“看”着他，说：“我通幽，不杀鬼，只引魂归位。你杀的那些阴兵，本不该存在。它们的命格早被抹了，魂不该留，可有人用符强行拖住，不让它们入轮回。”
他盯着她的眼睛，那光不刺眼，却让他左眼金纹隐隐发烫。
“所以？”
“所以你伞骨里的符，”她抬手，指向他，“是‘招魂引’残篇。”
他心头一震。
“三十年前，就是它，打开了阴门。”
他没说话。
她重新蒙上布条，从怀中抽出另一张羊皮纸，展开，推到他面前。纸上盲文密布，最后一行，她用指甲划出一道深痕。
“你今晚杀的九具阴兵，来自城西乱葬岗。它们生前是守陵人，死后被炼成兵，魂牌在义庄地窖。你若不信，可以去看。”
他盯着那行盲文，没伸手。
“你为什么帮我？”
“我没帮你。”她收回纸，“我只是清场。你带进来的脏东西，得你清。”
“我要是不清呢？”
她抬手，探阴棒轻点地面，三下。
和他伞尖敲地的节奏，一模一样。
整座义庄又是一震。
九具棺椁的震颤停了，可中央那具，棺盖缓缓滑开一寸。
一股寒气涌出，带着铁锈和腐土味，不是鬼气，是死人睁眼时呼出的那口气。
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