闻人烬的手还停在半空，指尖残留着灰烬的触感。她低头看着掌心，那团金光融入眉心后，身体里像是多了根看不见的线，绷得发烫。
陈九黎靠在断柱边，喘息渐稳。他抬起手，抹了把脸上干涸的血迹，目光落在自己胸口——七道裂痕依旧深陷皮肉，边缘泛着暗金色纹路，像被烧红的铁条烙过又冷却下来。伤口不流血了，却始终发烫，仿佛底下有东西在跳动。
“不对。”他低声说。
沈照靠着石壁，左眼被血糊住，右手仍死死攥着衣角。她听见声音，微微偏头：“什么不对？”
“这伤……”陈九黎掀开残破的衣襟，盯着那七道痕迹，“不是现在才有的。”
他闭了下眼，脑子里闪过一个画面：前世雷劫之下，他跪在山巅，七根银针自天灵贯入，封住体内暴走的煞气。那一夜，他以命锁阵，七脉俱裂。而此刻胸前的伤痕分布，竟与当年七针落点分毫不差。
“有人早就在等这一天。”他说完，抬脚往前走了两步。
王半仙趴在地上，手指还在划动，嘴里念叨着什么，声音微弱。闻人烬回头看了一眼，忽然觉得不对劲——老头嘴唇开合，可地上已没有符灰可画，但他指缝间竟渗出一丝丝淡红色的液体，在砖面上缓缓勾出半个“坎”字。
她没来得及细看，耳边传来“咚”的一声闷响。
赵瘸子拄着拐杖从地道口跌进来，独眼蒙着黑布，此刻却被一股力量撑得凸起，布料下透出琉璃色的光。他整个人摔在地上，却不顾疼痛，猛地抬头，直勾勾看向陈九黎胸口。
“你不是来破阵的。”他哑着嗓子，像是喉咙被砂纸磨过，“你是阵本身。”
空气一滞。
陈九黎没动，只是慢慢拉下衣领，让那七道血痕完全暴露在昏光下。
赵瘸子喘了几口气，挣扎着爬起来，用拐杖在地上划了一圈，又点了七个点，分别对应陈九黎胸口的位置。“七杀锁魂阵，七眼镇压，缺一不可。但你们搞反了——不是用你们的血去破阵，是这阵，一直在吸他的命。”
他顿了顿，声音更低：“他是‘压阵之血’，生来就该死在这儿。”
沈照咬牙撑起身，探阴棒断口蘸了自己脸颊的血，在地面拖出一道弧线，勾勒出残阵轮廓。她一边比对婚帖上残留的纹路，一边喃喃：“纹向一致，气血共鸣……这不是巧合。他每活一天，阵就强一分；可一旦阵成，他也活不了。”
闻人烬听得心头一震。
她低头看着手中那撮铜铃碎片，忽然想起小时候的事——每年生日，父亲都会带她去祠堂上香。那天她问，为什么供桌上总摆着一只碎掉的铃。父亲没答，只让她跪下磕头，说那是“家规”。
原来不是规矩，是祭礼。
她冷笑一声，抬手将项链扯断，铜铃碎片散落掌心。然后咬破舌尖，一口血雾喷出，裹住那些残片。
碎片在空中悬浮，缓缓拼合，竟浮现出一幅半透明的光影图卷——那是闻人家族的族谱。枝蔓延伸，每一代参与祭祀的人名旁都标注着死亡方式，清一色写着“失魂症”。而最末端，并列着三个名字：
**闻人烬、沈照、陈九黎。**
三人同时望过去。
名字下方还有几行小字：“双魂分祭，通幽引路，压血承劫。三者齐聚，七杀归位。”
赵瘸子盯着那行字，忽然剧烈咳嗽起来，嘴角溢出血丝。他抬起手，一把撕下眼罩。
琉璃色的光瞬间炸开，照亮整个密室。那颗眼球悬在眼眶外，却未掉落，反而凝聚出一柄光剑，通体剔透，剑身流转着古老符文。
“想破阵？”他声音沙哑，“只有一个法子。”
光剑猛然下劈，在地面刻出七个圆圈，每个圈内都写着“天灵”二字，位置恰好与陈九黎胸口血痕遥相呼应。
“七杀阵眼，反向可破。”赵瘸子喘着气，“以活人之魂，穿阵眼之位。七人同时被刺天灵，魂力逆冲，才能断其根脉。”
没人说话。
沈照扶着柱子的手微微发抖。她知道这意味着什么——不是受伤，不是昏迷，是直接送命。天灵盖一旦被破，魂飞则神散，连转世的机会都不会有。
“三年。”赵瘸子盯着他们，一字一顿，“如果今天没人动手，三年后，全城人会一个接一个疯掉。不是鬼害的，是这阵自己醒了。”
陈九黎低头看着地上的七个标记，忽然笑了下。
“所以咱们仨凑齐了还不够？”他抬头，“还得再找四个替死鬼？”
“不是替死。”赵瘸子摇头，“是共赴。必须七人心意相通，同一瞬受创，否则阵反噬，谁都活不了。”
闻人烬缓缓站起身，走到族谱光影前。她伸手触碰自己的名字，指尖穿过虚影，落在下方那句“双魂分祭”上。
“我另一半魂被困在铃里二十年。”她声音很轻，“听着所有人发疯，看着他们失控，回不去。”
她转向陈九黎：“你说你是压阵之血，那我呢？我是祭品，还是刽子手？”
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