1942年夏，纽约的空气里弥漫着战争的紧张与夏日的燥热。
一家名为“水手之家”的酒吧里，灯光昏黄，一架老式钢琴流淌出舒缓的爵士乐，几个穿着军装的年轻人低声谈笑，偶尔传来酒杯轻碰的脆响。
角落的卡座里，托雷斯特斜倚着，双脚搭在油腻的桌面上，怀里抱着膀子，指间夹着一支烟，烟雾缭绕中，他眯着眼，仿佛在打盹，又仿佛在观察着什么。
他的衣服依旧破旧，袖口磨出了毛边，裤子上还沾着泥点，可整个人却透着一股难以言喻的沉稳，那是九年风霜、无数次死亡与重生沉淀下来的气质。
门被推开，一阵喧闹的笑声涌了进来。
史蒂夫·罗杰斯走了进来，身边跟着巴基·巴恩斯。
曾经那个瘦弱得像根竹竿、总被人欺负的少年，如今已脱胎换骨，变得高大挺拔，肩宽腰窄，一身崭新的军装勾勒出完美的肌肉线条，金色的头发梳得整齐，蓝色的眼睛明亮而坚定。
这是“超级士兵血清”赋予他的力量，也是他作为美国队长的象征。
巴基拍了拍他的肩膀，笑着走向吧台，罗杰斯则径直朝角落的卡座走来。
他走到托雷斯特面前，没有丝毫犹豫，从口袋里掏出一盒崭新的香烟，“啪”地一声拍在桌面上。
“抽烟只抽万宝路，抽其他地方咳嗽。”
托雷斯特眼皮都没抬悠悠说着，他把烟头按灭在旁边的烟灰缸里，慢悠悠坐直了身子。
他抬起头，烟雾从鼻孔里喷出，形成两道淡淡的烟柱，透过朦胧的烟气，他的目光落在罗杰斯那双湛蓝的眼睛上，声音沙哑却清晰：“想让我跟你赴汤蹈火，很容易，你得答应我一件事。”
罗杰斯皱了皱眉，下意识挥手驱散眼前的烟雾，这烟味浓得呛人，他心里暗讨：这人烟瘾怎么这么大？但他没说出口，只是沉声问：“什么事？只要我能做到的。”
托雷斯特嘴角微微上扬，露出一个近乎孩子气的笑容：“跟我打一天。”
“啊？！”
罗杰斯愣住了，嘴巴微张，显然没料到是这个要求。
他想起几天前在阿扎诺集中营的行动，当时他潜入基地营救巴基，正与红骷髅施密特对峙。
眼看就要被对方的能量武器击中，托雷斯特突然从阴影中冲出来，像一阵风，一把将施密特按在地上，拳头雨点般落下，打得对方毫无还手之力，那身手，那狠劲，连他这个超级士兵都自叹不如。
可现在，这个能把红骷髅按在地上捶的男人，竟然要求他“陪打一天”？
“你……你认真的？”罗杰斯确认道，语气里带着难以置信。
“当然。”
托雷斯特点点头，身体微微前倾，眼神里带着一丝不容拒绝的认真。
心里委屈的不行：我找了你九年，从你还是个瘦猴的时候就开始找。
现在你成了美国队长，要去拯救世界，要去打纳粹，要去跟红骷髅拼命……在这之前不好好打你一顿，道心不稳，念头不通达，好不啦。
“就一天，不用武器，不用血清，就用一双拳头，打个痛快。”托雷斯特都没发现他的语气近乎哀求。
罗杰斯沉默了。他看着托雷斯特眼中那抹深藏的疲惫与执拗，忽然明白，又一个不服他的人。
“好。”罗杰斯最终点头，声音坚定，“我答应你。明天一早，布鲁克林码头，不见不散。”
托雷斯特笑了，那是九年来，他笑得最轻松的一次。
他伸出手，不是去拿那盒烟，而是拍了拍罗杰斯的肩膀：“记住，别用血清的力量，就用你自己的本事。我要打的是史蒂夫·罗杰斯，而不是美国队长。”
罗杰斯重重地点头：“我明白。”
第二天清晨，布鲁克林码头。
海风带着咸腥味吹拂，浪涛拍打着岸边。
托雷斯特和罗杰斯站在空地上，没有观众，没有规则，只有彼此。
他们拳拳到肉，打得酣畅淋漓。
罗杰斯的速度、力量、技巧都已臻化境，可托雷斯特却总能以最刁钻的角度化解，甚至偶尔还能占上风，那是九年生死搏杀磨砺出的本能，是再生能力赋予的无畏，更是一种近乎偏执的坚持。
从日出打到日落，两人都累得躺在沙滩上，喘着粗气，浑身是汗，脸上带着伤，却都笑得开怀。
“你赢了。”罗杰斯喘着气说。
“不，”托雷斯特摇摇头，望着漫天晚霞，“我们都赢了。”
……
战略科学储备部的实验室门口，阳光透过百叶窗切成细条，落在金发军装大美妞的腿上。
她翘着二郎腿，高跟鞋尖点着地，手里捏着份报纸，头也不抬地对着刚进来的罗杰斯说：“等着，没看完呢。”
罗杰斯愣了一下，“呃”了一声，无奈地笑了笑，双手插进裤兜，乖乖站在旁边当“人体雕塑”。
他刚执行完解救四百俘虏的任务，军装还带着点风尘，却难掩那身超级士兵血清养出来的挺拔，可在这大美妞面前，倒像个等着被老师训话的学生。
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