他指着图上一个被红笔打了叉的村子，那里标注着“断桥镇，民国元年，潮毁半街”，字迹已经有些模糊，却依旧能看清：“这儿叫‘断桥镇’，我祖母在日记里写，爷爷在这儿迷了路，绕了七天七夜。他说每天早上起来，都觉得背后有人拽着他的包袱，沉甸甸的，回头却什么都没有；晚上躺在破庙里，总听见窗外有纸鸢的‘沙沙’声，出去看，又只有空荡荡的巷子，连风都没有。”
苏晚忽然想起奶奶生前讲过的旧事，那些被岁月埋在记忆深处的话，此刻竟清晰得像昨天刚听过：“我爷爷也说过断桥镇！”她的声音陡然拔高，又迅速压低，怕惊到什么似的，“爷爷说，他在断桥镇碰到个穿褐衣的年轻人，背着个布包，也是在迷路。两人在破庙里凑了堆火，年轻人说他是泉亭驿的驿卒，姓沈，在等一个姓苏的姑娘，等了三年。姑娘的信里说，会带着半块诗帕来泉亭驿找他，可他等了三个春天，都没等到人。”
她拿起罗盘，试着转了转底盘，铜质的底盘与轴芯摩擦，发出“吱呀”的涩响，指针果然纹丝不动，针尖牢牢扎在“余杭”的刻度上，红漆都磨掉了些，露出底下的铜色，像颗不肯低头的钉子，倔强得很。“爷爷说，那年轻人给他看了半块诗帕，上面绣着半朵荷，绛色的线，和你昨天带来的那方帕子一模一样！”
沈砚之的心猛地一跳，像被什么东西撞了下，他下意识地摸了摸怀里的绢帕，帕子的边角还带着他的体温。原来祖父和苏晚的爷爷，早在断桥镇就见过面，早在百年前，他们的命运就已经缠在了一起，只是这缘分被时光埋了太久，久到差点被遗忘。
他的指尖离罗盘还有半寸时，异变突生。
“嗡——”
黄铜罗盘突然发出阵轻微的震颤，像是有只小虫子在里面振翅，震得绒布上的灰尘都跳了起来，在晨光里打着旋。指针原本锈死的轴芯处，竟泛起层细密的铜屑，簌簌地往下掉，落在绒布上，积成了一小堆。紧接着，那根漆成红色的指针开始哆嗦，幅度越来越大，从最初的微颤，到后来的剧烈晃动，最后“啪”地弹起，在盘面上疯狂打转，红针划过刻度的“沙沙”声，像极了祖父刻碑时的刀声。指针带起的风卷起绒布上的灰，像团小小的旋风，围着罗盘转了两圈，才慢慢散开。
苏晚惊得手一抖，怀里的木匣差点摔在地上。沈砚之眼疾手快，伸手稳稳托住木匣的底部，目光却紧紧盯着盘面上的指针——它转了七八圈后，渐渐慢下来，转速越来越缓，像耗尽了力气，最后颤巍巍地停下，针尖依旧指向“余杭”，却不再是之前那种死死钉住的模样，而是微微发颤，像只犹豫着要不要起飞的蝴蝶，翅膀还在轻轻扇动，带着点不确定，又带着点期待。
“它动了……”苏晚的声音带着水汽，尾音微微发颤，她抬手抹了抹眼角，指尖沾了点湿，“奶奶说，这罗盘认主，除了爷爷，谁碰都没反应。有次隔壁的李叔想借去看自家祖坟的风水，刚拿起来，指针就倒着转，转得飞快，像疯了似的，吓得李叔连夜就把罗盘送了回来，还带了两斤桃酥，说冲撞了罗盘的灵气。”
她忽然想起什么，从发间取下那支青玉簪，簪头的半朵荷沾着点晨露，绿得莹润。她小心翼翼地将簪头凑过去，轻轻碰了碰罗盘的边缘——不过是指尖般的触碰，针尖却猛地一颤，朝“钱塘”的方向偏了半分，红针在“钱塘”的刻度上顿了顿，像是在确认什么，随即又弹回来，依旧指着“余杭”，像个倔强的孩子，不肯轻易改变主意。
沈砚之从袖中摸出那方残荷绢帕，轻轻铺在罗盘旁边。米白色的绢帕与暗红色的绒布形成鲜明对比，帕子上的半朵荷与玉簪上的半朵遥遥相对，像隔着时空的对话。就在两朵残荷对齐的瞬间，罗盘的指针猛地一沉，不再颤动，竟精准地卡在“余杭”与“钱塘”之间的刻度线上，红针稳稳地停在那里，不偏不倚，像找到了平衡点，又像终于看清了方向。
阳光从后园的竹帘缝里漏进来，斜斜地照在罗盘上，将盘底的“泉亭”二字映得发亮，笔画里的泥垢仿佛被镀上了层金，像谁在暗处点了盏灯，照亮了藏在岁月缝隙里的秘密。竹篱笆外的晨雾渐渐散了，远处传来巷口包子铺的吆喝声，“热包子嘞——”，声音裹着水汽，慢悠悠地飘进来，竟让这方小小的后园，多了几分烟火气。
“泉亭驿……”沈砚之低声念着这三个字，指尖拂过舆图上“泉亭驿”的注解，墨迹已经有些晕染，却依旧能看清：“光绪二十七年，潮毁，驿卒沈某，救三人，获罗盘一具。”他的心又是一跳，“周先生说，我祖父当年在泉亭驿当驿卒，负责传递官文和信件。民国元年那年，钱塘潮特别大，比往年都猛，直接冲垮了驿站的西墙，驿站里的人都跑了，就我祖父没走，他从废墟里扒出这只罗盘，说罗盘上沾着‘归’字的气，能指引回家的路。”
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