民国二十七年，五月十三日，凌晨四点三十分。
紫金山下的前沿指挥部，灯光彻夜未熄。空气里弥漫着浓重的烟草、汗水和铁锈般的血腥气——那血腥气并非来自此处，却仿佛透过无数份战报、穿过硝烟弥漫的夜空，渗透进了这岩石构筑的掩体。参谋们眼窝深陷，嘴唇干裂，机械地整理着文件，或趴在桌上假寐，只有电台偶尔传来的电流嘶嘶声，证明着时间的流逝。
陈远山背对沙盘，站在观察口前，望着外面依旧浓稠的黑暗。他保持着这个姿势已经很久，仿佛一尊风化的岩石。唐司令坐在一旁，手里捏着早已冷透的搪瓷缸，目光没有焦点地落在摊开的地图上，那上面代表敌我的红蓝箭头犬牙交错，每一处标记，都浸透着血。
“报告！”
嘶哑的声音打破了沉寂。机要参谋捧着一份刚刚译出的电文，脚步有些虚浮地走到两位司令面前。他的脸上没有完成工作的轻松，只有一种近乎麻木的沉重，将电文轻轻放在桌上，声音干涩：“两、两位司令……昨夜……至二十四时，初步……伤亡统计……”
陈远山缓缓转过身，没有立刻去看那电文，只是盯着参谋毫无血色的脸。唐司令则猛地放下茶缸，一把抓过那张轻飘飘却又重若千钧的纸。
目光扫过那些用黑色墨水工整书写的数字，唐司令捏着电文的手指猛地收紧，纸张发出不堪重负的呻吟。他整个人像是被瞬间抽干了力气，肩膀垮塌下去，嘴唇哆嗦着，却发不出任何声音。只有那双布满血丝的眼睛，迅速蒙上了一层水雾，又被他强行逼了回去，化作更深的赤红。
指挥部里安静得可怕，所有人都停下了动作，屏住呼吸，目光聚焦在那张纸上，聚焦在两位司令的脸上。
陈远山走了过来，脚步很轻。他从唐司令颤抖的手中接过电文，动作平稳。他的目光，一字一句地，掠过那些数字：
“……我军伤亡共计六千七百零七人。其中，阵亡两千一百零三人，伤四千六百零四人……”
他的瞳孔，几不可查地收缩了一下。目光下移：
“……日军当面进攻部队，伤亡共计一千六百九十人。其中阵亡九百八十七人，伤七百零三人……”
六千七，对一千六。
两千一百零三条鲜活的生命，永远留在了昨天那片被炮火烧焦的土地上。还有四千六百零四人，带着或轻或重的伤，在痛苦中挣扎。
“呵……”一声极其轻微，却让所有人心脏一抽的吸气，从陈远山的喉咙里挤了出来。他没有怒吼，没有咆哮，只是缓缓抬起头，目光扫过指挥部里每一张疲惫而紧张的脸。那目光，冰冷，锐利，深处却燃烧着一种近乎实质的火焰。
“妈的。”他开口，声音不高，却像生铁摩擦，带着血腥气，“小鬼子……真他娘的够本。”
他顿了顿，每一个字都像是从牙缝里迸出来，砸在凝滞的空气里：“用咱们四条命，还换不了他一条！”
“砰——！！！”
话音未落，他紧握的右拳，裹挟着无法言喻的暴怒与沉痛，狠狠砸在铺着大幅作战地图的厚重木桌上！桌上的搪瓷缸、铅笔、尺子、文件，猛地跳起，那只印着青天白日徽记的茶杯翻滚着落下，“啪嚓”一声，在地上摔得粉碎！瓷片四溅。
指挥部里所有人，包括唐司令，都被这突如其来的巨响震得浑身一颤。
陈远山看也没看地上的碎片，他俯身，双手撑在桌沿，手臂上的肌肉贲起，青筋毕露。他死死盯着地图上那片被红色箭头艰难顶住的蓝色区域，声音因为压抑而嘶哑，却带着一种斩断钢铁般的决绝：
“昨天，是鬼子攻，我们守。是咱们的弟兄，用命，用血肉，去填鬼子的枪子儿炮子儿！”
他猛地直起身，目光如电，扫视全场：“但仗，不能一直这么打！”
“今天！”他抬手，食指重重戳在地图上代表日军前沿的几个蓝色标记上，指甲几乎要戳破纸张，“老子要变招！”
“要让他们用五条命，用十条命，来换咱们一条！”
“要把昨天弟兄们流的血，让小鬼子十倍、百倍地还回来！”
他深吸一口气，胸膛剧烈起伏，然后转向肃立待命的作战参谋和通讯参谋，语速快如爆豆，声音却稳定得可怕：
“记录命令！民国二十七年，五月十三日，凌晨六时三十分，国民革命军第十八军、南京卫戍部队，全线反击！”
“第一！火力准备，给老子掀了鬼子的屋顶！ 命令：全军所有炮兵阵地，立即进入最高戒备状态！ 库存所有火炮——三十五门重炮，五十门野战炮，四十五门迫击炮，还有前些日子缴获的二十八门鬼子山炮—— 全部给老子拉上前沿预设阵地！隐蔽好，标定好诸元！六点三十分，准时开火！ 目标：鬼子所有已知的集结地、炮兵阵地、指挥所、出发阵地、后勤节点！炮弹，管够！无限量供应！ 老子不要听节省！老子要听响！要看到鬼子的阵地被翻过来！要打得他们的炮兵变成哑巴！炮火准备，持续一小时！不，给老子轰到他们抬不起头为止！”
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