军哥肯定难受死了。要是我奶奶没了，我肯定哭得比他还惨。他家也太……唉，我这身肉要是能换点钱给他就好了。
英子睁着眼看上面的房梁。她能听到张军极力压抑的、细微的抽气声，一声声，像小针扎在她心上。小时候奶奶偷偷塞给她的那块糖，好像现在嘴里还有甜味儿。她轻轻翻了个身，面对张军的方向，好像这样就能离他近一点，分担一点。
她没有伸手去碰他，她知道他现在不需要这个。她只是用目光，静静地、坚定地，落在他紧绷的背脊上。
张军，别怕，我们都在这儿。小时候你帮我赶跑欺负我的同学，现在，让我陪你熬过这一夜。
我们是一起长大的，你的奶奶，也是我的奶奶。你的难处，我可能帮不上大忙，但我会一直在。
周也靠坐在冰冷的墙边，也没睡。他从没在这样的地方过过夜。
他以前觉得张军太闷，太要强。现在好像有点懂了，那强撑的背脊后面，压着多少他想象不到的东西。
这屋里所有的味道，所有的声音，所有的粗糙触感，都在告诉他一个他从未真正理解的世界。
他以前那点因为家世、因为成绩而产生的优越感，在这口薄棺和这张草席面前，显得那么可笑，那么轻飘。
他看向英子，她离张军那么近。他嫉妒吗？好像还有一点。但更多的是一种无力，他发现自己除了陪着，什么也做不了。钱能买来体面，却买不走此刻张军心里百分之一的苦。
周也那一刻才懂，他烦恼的‘未来’，是上清华还是北大；而张军面对的‘未来’，是下个月的房租和妹妹的学费。他们活在同一个世界，却不在同一个擂台。
成长或许就是，当你发现世界不只是试卷和游戏，还有无法抗拒的失去和必须独自吞咽的苦楚时，那一瞬间的沉默。
破风扇还在吱呀呀地转，王强的鼾声渐渐变得熟悉，像催眠曲。身边，英子清浅的呼吸声，周也偶尔调整姿势时衣料的摩擦声，都清晰地传到张军耳朵里。
他们都没走。真的没走。
英子就睡在离他不到一臂远的地方。小时候在小沟村，他和她也是这样并排躺在田埂上看星星。那时候什么都不用想，只觉得天很大，星星很亮。现在……天好像变小了，压得人喘不过气，可身边的这些人，却好像比星星还亮。
他想起周也按在他肩上那只手，很重，很烫，像是要把力气分给他。想起王强红着眼圈非要跪下去的样子。想起英子紧紧握住妈妈那双脏手时的坚定。
他什么都给不了他们，连一顿像样的饭，一张舒服的床都给不了。他们图什么呢？
他为他们做过什么？什么都没有。他嘴笨，不会说好听的话；他穷，买不起像样的礼物。他只会把他们的好，一点一点，像藏宝贝一样，仔仔细细地叠放在心里最干净的那个角落，生怕弄丢了，弄脏了。
可现在，他们连他心里最后这点不堪和狼狈，也一并看见了。他觉得自己像个被剥光了所有伪装、赤裸裸站在聚光灯下的乞丐，羞愧得无地自容。
可是……为什么……心里除了难堪，还有另外一种感觉，像温吞吞的水，慢慢地漫上来？
这感觉，陌生又滚烫。烫得他眼眶发酸，差点没忍住。
是不是……就算他这么糟糕，这么没用，他们也还是愿意把他当成自己人？是不是……他真的可以，稍微……依靠一下他们？
这个念头太奢侈了，奢侈得让他害怕。他配吗？
生活这碗饭，穷人吃得急，满嘴沙砾也得咽；富人吃得挑，冷了腥了就要倒掉。本就不是一个锅里抡勺的，硬凑到一张桌上，除了尴尬，就只剩下彼此心照不宣的怜悯和那点微不足道、却又重逾千斤的少年义气。
王强的鼾声越来越大，英子轻轻翻了个身，面朝着张军的背影，在黑暗中低声说：“张军，你还记不记得，小时候我被刘二丫她们欺负，是你护着我，给我糖。”
张军的背脊几不可见地僵了一下。他没回头，喉咙发紧，只“嗯”了一声。
“那时候我就想，”英子的声音轻得像梦呓，“以后不管发生啥，我都要对你好，对奶奶好，对婶子还有妹妹好。”
这句话像一颗投入静湖的石子，在周也心里漾开一圈说不清的涟漪。他躺在坚硬的草席上，第一次清晰地意识到，他和张军之间，隔着的不仅仅是家境的贫富，还有那漫长的、他无法参与的过去。
暗恋是一个人的无声战场，硝烟弥漫却听不见枪响，所有的进退攻守都只在心里上演。
而兄弟情谊，有时就是在这片无声的战场上，你必须按兵不动，把那些翻滚的心事，连同喉头的哽咽，一起不动声色地咽回肚子里。
“睡吧。”周也忽然开口，声音在寂静里显得有些突兀，“明天，还有很多事。”
这句话像是对所有人说的，又像只是对自己的一种告诫。
夜很深了。
在这张命运的草席上，有人鼾声如雷，有人彻夜未眠。
前路依然漫长，生活的艰辛也不会就此消失。
但总有一些东西，能越过沟壑，穿透阴影。
它没有声音，却震耳欲聋。
它叫——陪伴。
很多年后，张军都会记得这个夜晚。
死亡让他失去了一个至亲，但那个挤在草席上、呼吸交缠的夜晚，又给了他三个。
未完待续
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