医务室的灯光比擂台更加刺眼，带着一种消毒水特有的、冰冷的味道。他汶像一尊沉默的石雕，背脊挺直地坐在病床边的硬质椅子上，目光死死地锁在巴差苍白的脸上。巴差安静地躺着，额头上贴着纱布，手臂上连着输液管，呼吸轻微而平稳，但紧闭的双眼和失去血色的嘴唇，都像一把把钝刀，反复切割着他汶的神经。
医护人员做完检查，确认巴差是体力严重透支和轻微脑震荡，需要静养，并无大碍后，便离开了。威罗和普拉维特站在稍远的地方，萍姨则红着眼眶，轻轻用湿毛巾擦拭着巴差额角的汗。
他汶维持着那个姿势，一动不动，仿佛连呼吸都停滞了。他的拳头在身侧紧握，指节因为用力而泛出青白色，手背上青筋虬结，那些在擂台上沾染的、已经干涸的血迹，此刻显得格外刺目。
他赢了。他如愿以偿地进入了决赛，离“国王杯”只有一步之遥。
可他脑子里反复回放的，只有巴差被他最后一记肘击命中时，那双清澈眼眸中瞬间涣散的光芒，以及他软倒下去时，那轻得像羽毛、却重得像山岳的重量。
是他亲手打倒了巴差。用他曾经发誓要保护他的手臂，用他引以为傲的、沾满了敌人鲜血的肘击。
“砰！”那一声闷响，不是打在巴差的下巴上，而是狠狠砸在了他自己的心脏上。
无尽的悔恨和自责如同冰冷的潮水，瞬间将他淹没。他为什么要同意？为什么要对巴差用全力？什么狗屁荣耀，什么战士的尊重，在巴差倒下的那一刻，全都变成了可笑的借口！他明明可以控制力道，明明可以以更温和的方式结束战斗，为什么非要选择最残忍的一种？
是他被战斗的本能和那该死的胜负欲操控了！是他辜负了巴差全身心的信赖！
强烈的自我厌恶让他几乎无法呼吸。他猛地站起身，椅子腿与地面摩擦发出刺耳的声响，打破了医务室的寂静。
威罗和萍姨都被他吓了一跳，看向他。
他汶没有看任何人，他的眼神空洞，周身弥漫着一股近乎绝望的戾气。他转身，一言不发地大步走出了医务室，像一头受伤后急于逃离的野兽。
“他汶！”威罗担忧地喊了一声，想追出去。
普拉维特伸手拦住了他，摇了摇头，浑浊却锐利的眼睛里带着洞悉一切的了然：“让他去吧。他现在需要一个人待着。”
他汶没有回休息室，也没有去任何能让人找到的地方。他径直走出了体育馆，融入了曼谷夜晚喧嚣而冷漠的人流中。霓虹闪烁，车水马龙，但这些都与他无关。他只觉得胸口堵着一块巨石，沉甸甸的，压得他快要爆炸。
他需要一个出口，一个能宣泄这几乎要将他撕裂的痛楚和自责的出口。
他漫无目的地走着，不知走了多久，直到周围的灯火变得稀疏，空气也变得浑浊。他拐进一条昏暗、散发着尿骚味和垃圾腐臭的小巷。这里，像极了十年前那个他捡到巴差的贫民窟角落。
肮脏，混乱，绝望。
这似乎才是他应有的归宿。光明的、温暖的东西，像巴差，本就不该属于他这种在泥泞和血腥里打滚的人。是他强行将巴差拉入了他的世界，却又亲手将他推入更深的黑暗。
他停下脚步，背靠着冰冷粗糙的砖墙，缓缓滑坐在地上。黑暗中，他抬起自己的右手，那只刚刚在擂台上，给予了巴差最后一击的手。他死死地盯着它，仿佛那不是自己的手，而是什么肮脏可怖的凶器。
然后，他猛地挥起左拳，用尽全身力气，狠狠砸向了坚硬的墙壁！
“咚！”一声闷响，皮开肉绽，鲜血瞬间从指关节渗出。
不够！远远不够！
“咚！咚！咚！”
他一拳又一拳，不知疲倦，不知疼痛地砸向墙壁。粗粝的砖石磨破了他的皮肤，碾碎了他的血肉，甚至能感觉到指骨在与坚硬的碰撞中发出不堪重负的呻吟。鲜血染红了墙壁，也染红了他的手，滴滴答答地落在肮脏的地面上。
肉体上的剧痛，似乎才能稍稍缓解一点内心那无边无际的煎熬。他在用这种最原始、最愚蠢的方式惩罚自己，仿佛只有这样，才能抵消他对巴差造成的伤害。
汗水、血水和灰尘混合在一起，让他看起来狼狈不堪。他像一头陷入绝境的困兽，在无人看见的角落，进行着一场无声的、血腥的自我凌迟。
不知过了多久，一道高大的身影挡住了巷口微弱的光线。
普拉维特站在那里，依旧是那副懒散的样子，手里拎着一个塑料袋，里面装着几罐冰啤酒。他看着蜷缩在墙角、满手是血、眼神空洞的他汶，脸上没有任何惊讶的表情，仿佛早就料到他会在这里，会是这样一副模样。
他慢慢走过去，在他汶身边坐下，也不嫌地上脏。他打开一罐啤酒，递到他汶面前。
他汶没有接，甚至没有看他一眼，只是盯着自己血肉模糊的左手，仿佛那是什么值得研究的艺术品。
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