里斯本大教堂的地下，有一条很少有人知道的通道。入口在教堂侧翼的忏悔室后面，推开那扇挂着“维修中”木牌的门，走下一段窄得只能侧身通过的楼梯，再穿过一条连老鼠都懒得来的走廊，就能看到一扇门。门是铁的，黑色的，没有任何装饰，只有一个七芒星图案刻在正中央。伍丁站在那扇门前，手里举着一盏油灯，表情像一个在考试时发现所有题目都超纲了的学生。
“七芒星阵。”他自言自语，“每一层都需要特定的共鸣频率才能解开。没有七证共鸣，就只能用‘真实之眼’强行破解。”
他深吸一口气，把油灯放在地上。
“副作用是什么？”他问自己。他以前从不问这个问题——副作用就是副作用，扛过去就好了。但今天他问了，因为他隐约感觉到，这一次的“副作用”可能不只是头疼几天。
“可能会死。”他替自己回答了。
他蹲下来，把手按在七芒星图案上。
“真实之眼”全力运转。他的瞳孔里映出那些线条的走向、每一个节点的能量流动、每一层密码的数学结构。七芒星阵不是死的，它是活的——每一层都在变化，像一颗跳动的心脏。
第一层。最简单的几何对称。伍丁的手指在图案上划了几下，调整了几个节点的能量分配。七芒星的一个角亮了起来，发出微弱的蓝光。
然后他胸口一闷，像被人打了一拳。
“第一层。”他喘了口气，抹掉嘴角的血。血是甜的，他不喜欢这个味道。
第二层。数字密码，需要解一个七元二次方程。伍丁的数学很好——他从小就被称为“会走路算盘”。但心算七元二次方程，还是在吐血的情况下，这有点超出“会走路算盘”的能力范围。他闭上眼睛，在脑海中列出方程，一步一步求解。未知数一个一个被消掉，答案一个一个浮出来。
第二层亮了。他的鼻子开始流血。
第三层。历史谜题，需要按正确的顺序激活七芒星的七个角，顺序藏在圣经的某段经文里。伍丁不是基督徒，他读过圣经，但不是为了信仰，是为了做生意——跟教皇的人打交道，总得知道对方在说什么。他回忆那段经文，创世记，第一章，上帝创世的七天。第一天，光。第二天，天。第三天，地。第四天，星辰。第五天，鱼和鸟。第六天，人和兽。第七天，休息。
他按这个顺序激活了七个角。
第三层亮了。他的耳朵开始嗡鸣，像有一千只蜜蜂在里面开会。
第四层。物理机关，需要以精确的力度旋转七芒星的中心圆盘。力度大了会锁死，小了会复位。伍丁把手放在圆盘上，慢慢施力。他的“真实之眼”能感知到弹簧的张力、齿轮的咬合、每一个零件的极限。他一点一点增加力度，像在拧一个极其精密的发条。
咔哒。圆盘转了四分之一圈。第四层亮了。他的左眼开始模糊——不是视力下降，是眼球里的血管爆了，血遮住了一半视线。
第五层。声波共振，需要发出特定频率的声音激活隐藏的音叉。伍丁不会唱歌，他的声音像一只被踩了尾巴的猫。但他不需要唱得好听，只需要唱得准。他深吸一口气，对着七芒星的中心发出一声长音。音不准，他调整。再试，还是不准。再试。他的喉咙开始发紧，声带像被砂纸磨过。
第五层亮了。他咳出一口血，血溅在七芒星上，蓝光变成了红光。
第六层。能量引导，需要将“真实之眼”的力量注入七芒星阵，引导能量流向最后一层封印。这不是数学，不是物理，不是历史，是纯粹的力量对抗。伍丁的“真实之眼”不是战斗型的能力，它不擅长输出，只擅长观察。但今天他需要它输出。
他把双手按在七芒星上，闭上眼睛，把“真实之眼”的力量一点一点注入图案。每注入一分，他的身体就像被电击一次。肌肉在抽搐，骨骼在呻吟，血管在爆裂。他的衣服被血浸透了，分不清是哪里流出来的。
第六层亮了。
他的手在抖，他的腿在抖，他的整个人在抖。但他没有停。还剩最后一层。
第七层。不是数学，不是物理，不是历史，不是能量。是意志。七芒星阵的最后一层封印，会读取破解者的内心——你在想什么？你为什么来这里？你愿意为门后的东西付出什么代价？
伍丁的脑海里浮现出拉斐尔的脸。不是那个站在船首、意气风发的拉斐尔，是那个躺在甲板上、浑身是血的拉斐尔。他的眼睛闭着，嘴角还翘着，像是在做一个很好的梦。他说，老师，我做到了。
“我来这里，”伍丁对着那扇门说，“是为了救一个不该死的人。他还有很多事没做——他答应过妹妹带她去看海，答应过父亲在墓前种白玫瑰，答应过我打完仗请我喝酒。他不能死。”
他的声音在空旷的地下室里回荡。
“我愿意付出任何代价。”
七芒星阵亮了。不是一角，不是两角，是全部七个角同时亮起。蓝光刺眼，像一颗被囚禁了很久的星星终于挣脱了牢笼。
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