2比0。
在NBA长达几十年的季后赛长河里，这并不是一个被判了死刑的比分。
翻开历史书，你可以找到一堆在0比2落后下绝地翻盘的所谓“奇迹”。那些热血的、不屈的、被熬成鸡汤的故事，总是被解说员挂在嘴边。
但这一次，没人信。
就连波士顿最死忠的媒体，在这个比分面前也哑了火。因为只要不瞎，都能看出来——这不仅仅是两场球的胜负，这是两个维度的战争。
就像你不能指望一只蚂蚁，哪怕是穿了耐克、打了兴奋剂的蚂蚁，去绊倒一头正在散步的大象。
大象甚至不需要特意去踩死它。
只需要按部就班地抬脚、落下。
一切就结束了。
这就是所谓的——降维打击。
……
G2结束后的次日清晨。
克利夫兰霍普金斯国际机场，私人停机坪。
巨大的骑士队专机正在阳光下闪烁着金属寒光，引擎预热的轰鸣声震颤着空气。
头等舱内。
林松坐在靠窗的位置，身上那件定制的黑色休闲西装没有一丝褶皱。他手里捧着一本厚重的、线装版的《孙子兵法》。
这是金牌经纪人特勒姆死乞白赖让他带上的。原话是：“林，在这个充满肌子的联盟里，你需要一点神秘的东方智慧人设。这能让你的球鞋多卖五百万美元。”
林松其实只翻了两页。
比起书里的兵法，他觉得窗外那些像火柴盒一样的搬运车更有意思。但为了那五百万，他还是保持着那个高深莫测的阅读姿势。
指尖无意识地在“攻心为上”这四个字上轻轻摩挲。
“老大，你真觉得波士顿那边会这么轻易投降吗？”
旁边传来一阵咀嚼声。
卡洛斯·布泽尔怀里抱着全家桶，嘴里塞满了炸鸡，腮帮子鼓得像只仓鼠。这货似乎永远不知道“紧张”两个字怎么写，或者说，只要跟着林松，他就不觉得这世界上有难事。
“那可是北岸花园啊……”布泽尔咽下一大块鸡肉，含糊不清地嘟囔，“听说那里的球迷嘴巴比公厕还臭，而且那帮老家伙肯定憋着坏，想搞我们的心态。”
林松合上书，发出“啪”的一声轻响。
他转过头，金色的眸子在机舱柔和的灯光下，显得异常深邃。
“卡洛斯。”
林松的声音不大，却有一种让人不由自主停下动作的魔力，“你知道什么叫‘命’吗？”
布泽尔愣了一下，手里的鸡腿悬在半空，油水滴在裤子上都没发觉：“命？你是说……算命？”
“不。”
林松抬起修长的手指，指了指舷窗外正在积聚的乌云。
“当暴风雨来临的时候，你可以躲进屋里，可以穿上最厚的雨衣，甚至可以指着老天爷破口大骂，问他为什么偏偏淋你。”
“但你阻止不了它。”
林松的嘴角微微上扬，勾起一抹极度自信、甚至带着一丝神性的弧度。
他左臂微微发力，衣袖下的【暴君护臂】仿佛感应到了主人的心绪，隐隐发烫。
“现在的我们，对波士顿来说……”
“就是那场暴风雨。”
“无论他们在那个破花园里准备了什么，无论他们怎么嘘，怎么骂，怎么搞那些下三滥的小动作。”
林松重新翻开书，语气平淡得像是在讨论今晚的菜单。
“结局都已经写好了。”
“这就是命。”
布泽尔眨巴着大眼睛，似懂非懂地点了点头。虽然没太听明白，但总觉得老大这话说得太特么有水平了，比教练那些唾沫横飞的鸡汤强了一万倍。
“那……我们要横扫他们吗？”布泽尔小心翼翼地问。
“当然。”
林松头也没抬，指尖轻轻翻过一页书卷。
“我不喜欢加班。”
“而且……”
他顿了顿，眼底闪过一丝戏谑的冷光。
“早点送他们去钓鱼，也是我对这座所谓豪门，最后的仁慈。”
……
波士顿。
这座号称美国雅典的古老城市，此刻正笼罩在一层令人窒息的阴霾之中。
天空灰蒙蒙的，像是一块发霉的抹布。
媒体在哀嚎，球迷在怒骂。当地电台的热线电话早就被打爆了，愤怒的波士顿人用最刻薄的语言痛斥着球队的软弱，痛斥奥布莱恩教练的无能。
甚至在TD北岸花园球馆门口，已经有激进球迷开始焚烧里基·戴维斯的球衣。火光跳动，映照着一张张扭曲的脸。
但骂归骂。
当骑士队的专机刺破云层，降落在洛根国际机场时。
那种如临大敌的紧张感，还是像病毒一样弥漫在大街小巷。每个人都清楚，那个来自克利夫兰的“暴君”，带着他的行刑队来了。
丽思卡尔顿酒店外。
几百名凯尔特人死忠粉早就把这里围了个水泄不通。他们穿着标志性的绿色球衣，手里举着各种不堪入耳的标语。
“Fuck Lin！”
“Go back to China！”
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