乔丹的脸色彻底青了。
那张一向泰山崩于前而色不变的脸庞，此刻正因为极致的震怒而微微扭曲。
他死死瞪着林松，胸膛剧烈起伏，呼吸声粗重得如同咆哮的风箱。
他嘴里的雪茄发出咔嚓一声脆响，竟然被他生生咬断。
狂！
简直狂到了没有边际！
这小子竟然敢当面揭他的短，而且是NBA历史上绝对没人敢提的禁忌！
“你以为赢了几场球，就有资格在这里大放厥词了？”
乔丹的声音低沉得仿佛要滴出黑水。
他体内的那种求胜欲被林松彻底激活，眼神里燃起了嗜血的光。
“小子，你最好祈祷你在季后赛别掉链子。”
“否则，全世界都会看着你像条死狗一样摔下来。”
“掉链子？”
林松收回手，单手插兜，恢复了那种慵懒且极度危险的姿态。
他看着乔丹，就像在看一个固执地守着旧规矩的守墓人。
“迈克尔，我刚才在场上通知过纽约人，这里改姓林了。”
“现在，我当着你的面，再通知你一件事。”
林松微微扬起下巴，目光扫向通道尽头那扇大门。
“不仅是纽约，不仅是克利夫兰。”
“这个联盟的每一寸地板，从今往后，只能按我的规矩来。”
林松凑近乔丹的耳边，声音轻得像是一阵阴风。
“你若不服，欢迎你随时复出。”
“穿上你那件二十三号破球衣，来球场上找我。”
林松轻笑一声，极度嚣张。
“我会当着全世界的面，把你那六个总冠军的含金量，亲手打成一堆不值钱的废铁。”
说完，林松再也没看乔丹一眼。
他直接侧过身，与这位篮球之神擦肩而过。
那宽阔的肩膀在错开的瞬间，甚至故意给对方留下了一道带着挑衅意味的余温。
皮鞋踩在地面的声音，节奏稳定得可怕。
乔丹僵在原地。
他没有回头。
但他抓着断掉雪茄的手指，却在不受控制地、细微地打着哆嗦。
不是因为恐惧，而是因为一种久违的、让他浑身毛孔都张开的极致兴奋感。
“这小子……”
乔丹深吸一口气，猛地将残余的雪茄吐在地上。
他抬起昂贵的皮鞋，狠狠一拧，将那昂贵的烟叶彻底碾碎成泥。
“他是个彻头彻尾的疯子。”
乔丹眼底的火焰，是这十年从未有过的炽热。
“大卫·斯特恩，你这个贪婪的老狐狸，你真的放出了一个你根本驾驭不了的恶魔。”
另一边。
林松推开了新闻发布厅的大门。
轰——！
铺天盖地的快门声瞬间将他淹没。
刺目的镁光灯连成了一片雪白的海洋，几乎将整个大厅变成了白昼。
全美两百多家媒体的长枪短炮，齐刷刷地对准了这位刚刚完成神迹的暴君。
林松走到最中央的皮椅前，大马金刀地坐下。
他没有看任何人。
他缓缓抬起右手。
那枚耀眼的戒指在灯光下熠熠生辉。
林松屈起食指，在面前的实木桌面上轻轻敲击了两下。
哒。哒。
原本嘈杂得快要炸裂的新闻厅，竟在他这两个轻微的动作下，瞬间变得针落可闻。
这一刻，林松只是坐在那里。
他就已经主宰了一切。
谁懂啊，这波对抗简直杀疯了！
这不仅仅是拿下了八十一分，这是要在精神上，把那帮老家伙全都送进坟墓。
林松靠回椅背，眼神从容地扫过第一排那个还在瑟瑟发抖的纽约记者，唇角微勾。
“刚才外面那个老头挺有意思。”
林松的声音通过话筒，磁性而冰冷。
“他劝我懂得谦逊。”
林松冷笑一声，下巴微微扬起。
“但在我的字典里，谦逊，那是留给失败者的墓志铭。”
“现在，你们可以开始提问了。”
“但我只给你们十分钟。因为统治这座球馆，比我想象中要容易得多，也无聊得多。”
台下的记者们疯了。
他们知道，今晚过后，这个世界将彻底记住这个身披十一号的暴君。
他不仅仅是在打球。
他是在对这个陈旧的篮球世界，进行一场血腥的处决。
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