球权转换。
哨响。
但马刺队，没人动。
底线。裁判把球捡起来，手抖得快要掉地上。他含着哨子，脖子僵硬，眼睛死死盯着地板上的红色血渍。
那是鲍文留下的。他不敢抬头。
不敢看向中圈。因为那个白色11号，正单手插兜，站在那里。像一座沉默的、散发着无形低温的黑色碑石。
十秒。
整整十秒。
球馆里的空气仿佛凝成了胶质。两万五千名观众，连呼吸都下意识放轻。巨大的死寂里，只有马刺球员粗重紊乱、带着颤音的喘息。
“站……起来。”
邓肯的声音从喉咙深处挤出来，嘶哑，破碎，像砂纸摩擦着生锈的铁片。他盯着自己撑在地板上的双手。
指节因为过度用力而骨节分明，皮肤下青筋暴起。手臂在抖。
不是累，是恐惧。那股笼罩全场的、仿佛能碾碎灵魂的重力场，在林松手里无减弱了。像退潮。
但潮水退去后，露出的不是沙滩，而是插满利齿的、冰冷的礁石。
他咬牙。膝盖上那两团淤青火烧火燎地疼。每一次发力，关节都发出不堪重负的咯吱声。像老旧的门轴。
砰。
他站起来了。晃了晃，勉强稳住。
帕克和吉诺比利互相看了一眼。那眼神里，没有鼓励，只有同病相怜的绝望。
两人哆哆嗦嗦，像两根被狂风吹折的芦苇，颤巍巍地直起身。脸上血色尽褪，白得吓人。
吉诺比利下意识舔了舔干裂的嘴唇，舌尖尝到一股铁锈味，不知是汗水还是恐惧的幻觉。
场边。
波波维奇死死攥着那块空白的战术板。塑料边缘硌进掌心的肉里，但他感觉不到疼。
他的眼球，布满血丝，一瞬不瞬地盯着场上那片“真空”地带。他的大脑，那台曾被誉为“战术鬼才”的超级计算机，此刻正以每秒亿万次的速度疯狂空转。
“蒂姆！低位！要球！”
“托尼！反跑！利用掩护！挡拆！换防！”
“吉诺比利！妖刀！你得切进去！像对太阳那样！”
声音在他脑子里尖叫，但毫无意义。因为他清楚地看见，当邓肯试图移动脚步时，中圈那个男人只是极其轻微地、几不可察地抬了抬下巴。
就那一下。邓肯的脚步就硬生生钉在了原地，像是被无形的钉子穿透了脚掌。
挡拆？人家连空气都能扭曲成墙壁，你怎么挡？
跑轰？人家连重力都能按着摩擦，你怎么跑？
“废纸……”波波维奇喃喃，声音轻得像梦呓。他低头，看着战术板上那片刺眼的空白。
三十年。三十年的执教生涯。无数个熬到天明的夜晚。无数次推演到大脑过载的战术沙盘。
那些为他赢下无数荣耀的、密密麻麻的线条和符号……在这一刻，突然失去了所有的颜色和意义。
它们不再是战术。它们是笑话。是写在卫生纸上的、一文不值的涂鸦。
咔。
一声极其轻微，却又清晰得刺耳的裂响。
战术板，从正中间，裂开了一条缝。不是折断。是裂开。像被无形的力量，精准地从核心处撕开。
塑料碎片簌簌落下。几片较大的，掉在他锃亮的皮鞋上。发出空洞的、嗒嗒的轻响。
波波维奇松开手。掌心留下两道深深的、泛着死白色痕迹的压痕。
他抬起头，脸上是一种极其诡异的平静。
一种所有火焰都燃尽、所有希望都焚毁之后的、死灰般的平静。
他不再推演了。因为所有的路，尽头都是悬崖。
场上。帕克到底线，弯腰，捡球。指尖触到篮球粗糙的皮革表面时，他猛地一哆嗦，像是被电击了一下。
这球……怎么这么重？重得像是浸满了铅，浸满了耻辱，浸满了即将到来的、整个赛季的噩梦。
他站起来，目光茫然地扫过前场。邓肯。吉诺比利。队友们像一群惊弓之鸟，站着，却魂不附体。
“给……蒂姆。”他用尽力气，把球推了出去。球在空中飞行的轨迹，慢得让人窒息。
邓肯在三分线外两步接到球。
冰凉。
球很冰凉。他的手也很冰凉。冷汗早已浸透球衣，贴在背上，像一层黏腻的、甩不掉的第二层皮肤。
他不敢运。真的不敢。运球的那一刻，或许就是膝盖再次不由自主砸向地板的时刻。
他抬眼。
林松就站在那里。距离他三米，不，也许更远。也可能更近，空间感已经错乱了。
林松没有看他，而是微微侧着头，看向远处的计分板，眼神空洞，仿佛在研究上面跳动的数字有何哲学意义。
然后，他才像刚注意到邓肯一样，极其缓慢地，将目光移了过来。
那目光没有重量。没有温度。甚至没有焦距。就像你用余光瞥见路边一块形状普通的石头。然后，移开。
这种无视，比最恶毒的嘲讽，更诛心。
“投啊。”
林松开口了。声音不大，透过场馆的扩音系统，却像冰锥一样，精准地刺进每个马刺球员的耳膜。“四下无人。大空位。”
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