道外区的风，比道里更野，也更脏。它裹挟着松花江畔特有的水腥气、码头仓库的霉味、廉价脂粉的甜腻和冻硬了的垃圾酸腐，在狭窄、歪斜、如同迷宫般的街巷里横冲直撞。人力车夫佝偻着背，在坑洼结冰的路面上艰难前行，车轮碾过碎冰，发出刺耳的吱嘎声，每一次颠簸都精准地撞击着武韶腹腔深处那块沉甸甸的铅块。胃部的绞痛如同永不停歇的钝锯，在每一次颠簸后都加重几分，冷汗早已浸透里衣，又被车篷外的寒气冻成一层冰壳，紧贴着皮肤。
“先生，‘三浦乐器行’到了。”车夫喘着粗气停下，指了指路边一个不起眼的门脸。门楣上挂着一块褪色发黑的木匾，刻着“三浦乐器”几个字，字迹模糊。橱窗玻璃蒙着厚厚的灰尘，里面陈列着几把蒙尘的旧胡琴、琵琶和三味线，在昏暗中像几具僵硬的标本。
武韶付了车钱，推门而入。一股混杂着陈年木头、松香、皮革霉变和淡淡桐油味道的浑浊气息扑面而来。店里光线昏暗，只有一盏蒙着油污的电灯泡悬在屋顶，发出昏黄的光晕。一个穿着深蓝色旧棉袍、身形瘦小的老者正伏在柜台后，借着台灯的光亮，用一把极细的镊子小心翼翼地修理一把三弦的琴码。听到门响，他抬起头，露出一张布满皱纹、如同风干核桃般的脸，眼神却异常清亮锐利——正是掌柜三浦。
“武先生来了？”三浦的声音沙哑低沉，带着浓重的关东口音，脸上堆起职业性的笑容，“您要看的胡琴，刚巧到了两把老料，音色透亮，您给掌掌眼？”他放下镊子，作势要去取琴。
武韶脸上也挂起温和的笑容，目光却飞快地扫过店内每一个角落——堆满杂物的货架、光线照不到的阴影、通往后院的那扇虚掩的木门。“有劳三浦先生。”他应着，手指却看似随意地在柜台的玻璃台面上轻轻叩击了三下，节奏短促、清晰：哒、哒、哒。
三浦取琴的动作几不可察地顿了一下，浑浊的眼珠里闪过一丝了然。他放下手中的活计，转身从柜台下拿出一个蒙着蓝布的长条琴盒，放在柜台上：“您瞧瞧这把，苏州周万春的老料，年头是有了，但保养得好，蟒皮紧实，琴杆笔直……”他一边絮叨着，一边用枯瘦的手指在琴盒边缘看似无心地划过。
武韶的目光落在三浦的手指上。那根食指的指甲缝里，沾着一点极其微小的、新鲜的黑色油泥，与他修理三弦的干净手指形成鲜明对比。那油泥的质地和气味……武韶的鼻子极其敏锐地捕捉到了一丝极其淡薄的、混合着铁锈和劣质机油的味道——道外码头废弃货栈的味道！
“嗯，琴是好琴。”武韶的手指同样状似无意地在琴盒另一侧边缘划过，指腹感受到一道极其细微的、新刻划的凹痕——一个只有他能辨识的、代表“安全”的符号。他微微点头，脸上笑容不变，“不过，还是想再看看上次您提过的那批‘百代’的唱片母版，不知新货到了没有？我有个朋友，想灌录几段老戏。”
“唱片母版？”三浦脸上露出恰到好处的为难，“哎呀，武先生，那可是金贵东西，轻易不动的。新货……倒是有一批，不过还在库房清点，都是些西洋歌剧的，怕是不合您朋友胃口……”他絮叨着，眼神却瞟向通往后院的门缝，微微摇了摇头。
暗号对接完成：安全，但目标未到，需等待。
武韶心中了然，脸上露出一丝恰到好处的失望：“这样啊……那真是可惜了。那我改日再来叨扰。”他作势要转身离开。
“武先生留步！”三浦像是突然想起什么，叫住他，“您要的老红木琴轸，库房角落里好像还有一包，我去给您找找？您稍坐片刻。”他指了指角落里一张蒙着灰尘的长条木凳。
武韶点点头，顺势在木凳上坐下，背靠着冰冷的墙壁。三浦撩开油腻的蓝布门帘，身影消失在通往后院库房的黑暗里。店里只剩下武韶一人。昏黄的灯光下，灰尘在光柱里无声地飞舞。寂静中，胃部的绞痛和心脏的沉重跳动声被无限放大。时间仿佛凝固了，每一秒都带着冰冷的粘滞感。他闭上眼睛，指尖在冰冷的木凳边缘无意识地划动着，脑海中翻腾着“灰烬备启”、“音纹铸碑”的沉重指令，黑泽那双深渊般的眼睛，以及王揖唐敲打的话语……无数条无形的绞索，正在黑暗中缓缓收紧。
不知过了多久，也许只有几分钟，也许像一个世纪那么漫长。后院传来一阵极其轻微、如同狸猫踏过积雪的脚步声，随即是低低的、模糊的交谈声，很快又消失了。
蓝布门帘再次被撩开。进来的却不是三浦。
一个穿着半旧灰色棉袍、戴着深灰色鸭舌帽、帽檐压得很低的身影，悄无声息地走了进来。他身形不高，甚至有些佝偻，脚步很轻，像踩在棉花上，没有发出一点声音。手里拎着一个不起眼的、用旧报纸包裹着的长方形小木箱，像是装着什么乐器零件。
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