京城，夜。
子时已过，街上早就没了人影。打更的梆子声，在空荡荡的巷子里回荡，慢悠悠，拖得老长。月光惨白惨白的，照在青石板路上，像铺了一层薄霜。
东城，甜水井胡同，最里头那座不起眼的小院。
门关着，窗也关着。外头瞧不见一丝光，也听不见半点声。静得瘆人。
院子里，槐树底下，石桌上摆着个棋盘。棋盘是紫檀木的，棋子是墨玉和白玉的，润泽，冰凉。一只修长、干净、指甲修剪得整整齐齐的手，正捏着一枚黑子，悬在棋盘上方，半天没落下。
手的主人，是个穿着靛青长衫的中年人。瘦，白净，一张脸平平无奇，扔人堆里找不着那种。可那双眼睛，半眯着，盯着棋盘，没什么光，却让人不敢多看。看久了，心里发毛。
是赵先生。
他没看棋盘。棋是死的，人是活的。他看的是棋，想的，是西南，是苗疆，是那个叫凤南衣的丫头。
白天收到的飞鸽传书，就搁在棋盘边上。薄薄一张纸条，用火漆封着，漆印是个古怪的符号，像条盘着的蛇，吐着信子。
赵先生没急着拆。他慢悠悠地泡茶，洗杯，闻香，看茶叶在沸水里沉沉浮浮。茶水碧绿，清香扑鼻，是顶好的明前龙井。他抿了一口，细细地品，喉结滚动，咽下去。然后，才伸出两根手指，捏起那张纸条，凑到桌上的油灯前。
火漆“啪”一声轻响，裂开。纸条展开，蝇头小楷，密密麻麻。
“西南急报。凤南衣已至苗疆黑石寨，疑与白水寨接触。昨夜，白水寨后山试验点遭人潜入，记录被毁，两名执事毙命，试验品失控，巢穴焚毁。来人疑为凤南衣及其随从。其行踪已暴露，正往深山中逃逸。推测目标，绝命崖。”
纸条很短，字也很平，没什么起伏。可赵先生捏着纸条的手指，却微微收紧了些。指尖因为用力，泛出青白色。
白水寨，试验点，毁了。
两个执事，死了。
记录，没了。
凤南衣，干的。
他盯着那几行字，看了很久。久到油灯的灯芯“噼啪”爆了个灯花，火光猛地一跳，在他脸上投下明灭不定的阴影。
然后，他面无表情地，将纸条凑到灯焰上。
火苗舔上来，迅速吞噬了纸张，卷起焦黑的边缘，化作一小撮灰烬，飘飘悠悠，落在棋盘上，盖住了几颗棋子。
赵先生吹了吹手指，掸掉那点灰。脸上还是没什么表情，好像烧掉的只是一张无关紧要的废纸。
他站起身，端着那杯已经微凉的茶，走到窗边。窗户关着，糊着厚厚的桑皮纸，透不进光，也透不进声。他静静站了一会儿，像是在听什么。其实外头除了风声，什么也没有。
然后，他转身，走到里屋的一面墙前。墙上挂着一幅画，是前朝某位名家的《雪夜访戴图》，画的是雪夜，寒江，孤舟，高人。笔意萧疏，意境高远。
赵先生伸手，在画上某个不起眼的角落，轻轻按了三下。一长，两短。
“咔哒”一声轻响，极其细微，几乎听不见。那面墙，无声地滑开一道缝，刚好容一人通过。里头是黑的，没有光，只有一股淡淡的、类似檀香混着陈年纸张的味道，飘出来。
赵先生走了进去。
墙在他身后无声合拢，严丝合缝，仿佛从未打开过。
墙后，是一条向下的石阶，不长，只有十几级。石阶尽头，是一间不大的密室。没有窗，四壁都是打磨光滑的青石，渗着寒气。墙上嵌着几颗夜明珠，发出幽冷的光，勉强照亮室内。
密室陈设极简。一张紫檀木的大书案，一把太师椅。书案上，文房四宝俱全，还摊着几张写满了字的纸，墨迹未干。墙角，摆着个半人高的青花瓷缸，里头养着几尾红鲤鱼，在幽光下缓缓游动，尾巴划开细碎的水波。
书案后，太师椅上，坐着一个人。
背对着入口，只能看见一个轮廓。穿着宽大的、看不出质料的深色袍子，头发用一根简单的木簪束着。那人微微低着头，手里拿着一把小巧的金剪刀，正慢条斯理地，修剪着书案上一盆小小的盆栽。
盆栽是罗汉松，不大，但枝干虬结，苍劲有力，看得出有些年头了。那人剪得很仔细，很慢。金剪刀的刃口，在夜明珠的光下，偶尔闪过一点寒芒。剪下一小截多余的枝桠，轻轻放在旁边的白瓷碟里，发出“嗒”的一声轻响。
除此之外，密室里再无别的声音。连那几尾红鲤，也仿佛屏住了呼吸，游动得悄无声息。
赵先生走到书案前三步远的地方，停下，躬身，垂手，头微微低下。姿态恭谨，一丝不苟。
“主子。”他开口，声音不高，平平的，像在说今天天气不错，“西南有消息来了。”
“嗯。”书案后的人，应了一声。声音不高，有些低哑，听不出年纪，也听不出喜怒。手里的金剪刀，又“嗒”地剪下一小截枝叶。
“凤南衣，到苗疆了。”赵先生继续道，语速平稳，没什么起伏，“她找到了黑石寨，还摸进了白水寨的后山。昨夜，她把我们在那儿的试验点，端了。两个执事死了，记录毁了，试验品也废了。动静闹得很大，白水寨的人，正在追她。”
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