车子驶离迪拜金融中心的时候，太阳已经开始西斜了。
金色的光从高楼大厦之间的缝隙里穿过来，在车窗上投下一道道短暂的、像刀锋一样的光。林锐靠在座椅上，把帆布包放在脚边，闭上眼睛。他的手指还插在口袋里，摸着那枚子弹。
夫人坐在他旁边，手里拿着那份从阿拉丁那里带回来的文件。她没有打开。她只是把它放在膝盖上，双手按在上面，手指微微张开。她的眼睛看着窗外，看着那些被他们抛在身后的高楼大厦，看着那些在阳光下闪烁的玻璃幕墙。
将岸坐在副驾驶座上，把电脑打开，正在看屏幕上的一张地图。地图是西非的，尼日尔北部，比尔马以西一百二十公里的位置。那个被废弃的法国外籍军团基地。布伦森在那里。他在等他们。
“林肯。”林锐说，没有睁开眼睛。
“嗯。”
“回拉各斯之后，通知O2小队。明天早上八点，作战指挥中心。行动策划。”
“好。”
“通知科本。让他把三方交界区过去一个月的所有卫星影像调出来。重点关注比尔马以西的区域。我要知道那个基地的结构、兵力、防御工事、进出路线。所有。”
“好。”
“通知克莱尔。让她准备一份法律备忘录。关于我们在尼日尔境内的行动许可。尼日尔政府和秘社没有公开的冲突。如果我们进入尼日尔境内攻击秘社的目标，需要法律依据。”
“好。”
林锐睁开眼睛，看着夫人。夫人还在看着窗外，但她的手指在文件上轻轻地敲着。那个节奏很慢，很均匀，像是一个人在听一首很慢的、很悲伤的歌。
“夫人。”林锐说。
夫人转过头，看着他。那双浅棕色的眼睛在车厢的阴影里变成了深棕色，像两块被磨光了的琥珀。
“你的部落。三百个人。他们能打仗吗？”
夫人的嘴角动了一下。不是笑容，是一种更冷的东西。是一个人在听到一个她没想到会被问到的问题时，嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。
“能。”她说。“他们不是士兵。他们是牧民。他们在沙漠里长大。他们会用枪。会骑骆驼。会读沙子的纹路。会看星星找方向。会从风的温度判断沙尘暴还有多久到。他们不需要地图。沙漠就是他们的地图。”
她停顿了一下。
“但他们不是雇佣兵。他们不会为了钱杀人。他们会为了部落杀人。为了家人杀人。为了我杀人。”
林锐看着她。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。不是信任，不是妥协，是一种更原始的、更古老的东西——是一个在战场上待了十六年的人，在听到另一个人的底线时，才会有的、冰冷的、确认的光。
“我需要他们。”林锐说。“不是现在。是以后。以后，当我们需要在沙漠里找到秘社的踪迹的时候。当我们需要有人潜入阿扎姆的营地的时候。当我们需要从沙漠深处把布伦森挖出来的时候。”
夫人看着他。
“他们会帮你。但不是免费的。”
“我知道。”
“你要付钱。”
“我知道。”
“你要付他们和你的雇佣兵一样的钱。一样的抚恤金。一样的待遇。”
林锐沉默了几秒。“好。”
夫人伸出手。林锐握住她的手。这一次，她的手是热的。
车子继续向酒店驶去。
迪拜的天际线在窗外缓缓移动着。哈利法塔在最远处，像一根被插在沙漠里的、银白色的、正在等待被拔出来的针。帆船酒店在海岸线上，像一个被遗弃在海上的、正在等待救援的白色贝壳。棕榈岛在海面上伸展开来，像一棵被从天上扔下来的、被压扁了的、巨大的棕榈树。
车子停在了酒店门口。
酒店是帆船酒店。不是林锐订的，是阿拉丁订的。顶层套房。四间。连在一起的。
林锐一间，将岸一间，夫人一间，O2小队两间。林肯和“幽灵”住一间，“毒蛇”和“巫师”住一间，“香肠”和“艾瑞克”住一间，“谢尔盖”和“刀疤脸”住一间。
每个人都有一张床。每个人都有热水。每个人都有空调。每个人都有Wi-Fi。每个人都有——一切。
林锐站在落地窗前，看着窗外的波斯湾。
海面在夕阳下变成了一片金色的、燃烧着的、像熔化的金属一样的东西。远处的货轮在海面上缓慢地移动着，拖着一道道白色的尾迹，像一条条被画在海面上的、慢慢消失的线。
棕榈岛上的别墅在夕阳下变成了黑色的剪影，像一排排被插在海水里的、沉默的、等待被潮水淹没的墓碑。
将岸坐在沙发上，电脑放在膝盖上，正在看屏幕上的一份报告。报告是科本发来的，关于比尔马以西那个废弃的法国外籍军团基地。
基地建于一九七零年代，一九八七年被废弃。占地面积约两平方公里。有六栋建筑，一个简易机场，一个储水池，一个发电机房。
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