威尔特胸口像被冰锥反复凿穿，呼吸每一下都带着碎裂的疼。
冰砖的寒意从背脊一路爬上后颈，他的指节发紫，眼前的光忽明忽暗，好像随时会被黑暗一口吞没。
离他不远的冰面上，一串手串静静躺着，麻绳被寒气浸得发硬，被麻绳包裹的半透明石头，像一滴凝住的水。
那是在这里唯一属于他自己的东西。
他用几乎爬行的姿势挪过去，膝盖在冰面上擦出细微的声响。
每挪动一寸，骨头都像要散架似的疼。
可当他的指尖终于碰到麻绳时，整个人都松了一口气，他把手串攥进掌心，攥得很紧，好似握住的不是麻绳与石头，而是一条通往过去的细线。
记忆随之涌上来，部落的烟火气、潮湿木屋的霉味、泥地上那些被踩得发亮的脚印、夜里风穿过栅栏的呜咽。
那些画面大多满是不堪，经历过的饥饿，还有像针一样扎人的轻蔑、被人狠狠推搡的狼狈、像空气般被故意忽视的目光。
可在那些不堪里，有一个名字像火种一样不灭。
是他的妹妹，希尔丝。
他还记得，妹妹把捡来的石头磨得圆润，她把手串递给他时，眼睛亮得像冬夜里最干净的一颗星。
那一瞬间的安心，比任何物质都更真实。
他指腹用力，石头被他抓得很紧，石头忽然亮起一点微弱的光。
那光不刺眼，却像在黑暗里悄悄点亮的灯芯，贴着他的皮肤缓慢扩散。
紧接着，一股温暖从石头深处流出，沿着他的手心、手腕，轻轻滑入他的经脉。
那暖意不像火，更像春水，温柔缓慢，却一往无前，把冻结的疼一点点化开。
威尔特的喉咙里溢出一声几不可闻的喘息，身体那根绷到极限的弦，终于松了下来。
他骤然反应过来，这股令人浑身舒展的力量，正来自掌心这颗石头。
他下意识放松了手指。
掌心的麻绳早已不再僵硬，顺着指缝缓缓滑落，石头悬在他眼前，微光变得愈发清晰。
那微光映进他的瞳孔，像把他的意识轻轻往里拽。
眨眼间，冰冷的墙、厚重的铁门、刺骨的寒气都像被一层雾隔开，迅速退远。
下一瞬，他发现自己趴在一片辽阔的广场上。
石板铺就的地面平整得不可思议，纹理像水波凝固后的痕迹，一圈圈向远处荡开。
四周高大的建筑拔地而起，线条干净而庄严，像巨人的肋骨，又像某种不属于凡世的宫殿群。墙面泛着淡淡的光泽，既不像冰，也不像石，更像被阳光浸透的白金。
天空很高，云很薄，阳光从云缝里泻下来，温度恰好，暖得不真实，像有人把“舒适”这个念头直接放在了他身上。
那暖意落在皮肤上，甚至让他一瞬间恍惚，自己是不是从未被榨干过，只是做了一场漫长的噩梦。
可这地方，安静得过分。
没有风声，没有脚步声，没有鸟鸣。
连他自己急促的呼吸，都显得突兀。
那种寂静像一层透明的壳，把他牢牢罩住，让他不敢贸然动弹。
威尔特趴在原地僵了许久，直到再三确认这死寂不会骤然化作捕猎的陷阱，才借着手臂的力量，一寸寸慢慢撑起身体。
他垂头看去，身上竟穿回了部落那件粗布衣，褪色的麻布泛着灰黄，针脚歪扭粗糙，袖口早已磨起了杂乱的毛边。
显然他也发现了，这不是他在冰冷的房间内所穿的衣物。
他站起来，脚掌踩在石板上，触感温润，像踩在晒过太阳的岩石上。
他抬眼望向近处的建筑，那门廊高得几乎要顶到天际，直看得人心底发虚。
柱面上刻着浅浅的纹路，需凝神细看才能看清。
那纹路既像雪花舒展的脉络，又像某种从未见过的异域文字。
光在纹路里流动，缓慢而有规律，就像这里的一切都在呼吸。
心底的好奇压过了些许戒备，他想弄明白这究竟是什么地方，便试探着往前挪了几步。
每走一步，广场地面上的他的人形光影便微微变幻，像在回应他的存在。
那温暖的阳光持续落下，像一只看不见的手按住他的肩，让他不得不清醒地感受这一切。
他忽然想起自己在冰冷房间里穿的那件宽大袍子。
念头刚起，身上的粗布衣便像水面泛起涟漪，布料的触感一瞬间变得柔软、沉坠，下一息就变成了那件宽袍。
领口垂落，袖摆宽阔，熟悉的冷意似乎还残留在衣料里，让他心头一紧。
威尔特僵在原地，怔怔地抬起手抚上衣襟，指尖触到的分明是那熟悉的高级布料，绝非幻觉。这种心念而动的变化，让他背脊发麻。
他又想起霜灵族战士的甲胄。
铠甲的冰冷轮廓在他脑海里一闪，身上的袍子便再次荡开一圈无声的波纹，金属与皮革的重量瞬间压在肩头。
甲片扣合得严丝合缝，冷光沿着边缘流走，像是连他的呼吸都要被这副甲胄束紧。
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