B2层的走廊像被泡在福尔马林里，空气里弥漫着消毒水与腐殖土混合的怪味。
连应急灯的绿光都透着一股粘稠感，落在墙壁的血锈符号上，让那些扭曲的纹路看起来像活物的血管。
杰克刚从停尸间的冷意里缓过神，走廊尽头突然飘来一段熟悉的调子。
缓慢、沉闷，每个音符都像生了锈的齿轮在转动，是《莉莉玛莲》。
这首二战时德军士兵常唱的德语老歌，杰克从小听到大。
祖父阿尔弗雷德喝醉时总爱哼它，尾音拖得很长，带着挥之不去的硝烟味。
此刻，旋律混着橡胶鞋跟敲击地面的“笃、笃”声，从黑暗里钻出来，越来越近，每一步都踩在杰克的心跳上。
是夜班保安罗伊。
杰克之前在护士站见过他几次，五十多岁的男人，总嚼着薄荷糖。
说话时带着路易斯安那州的美式口音，笑起来眼角会堆起两道深纹。
制服口袋里永远揣着枚黄铜怀表，说是他祖父传下来的“老物件”。
可现在，罗伊站在灯影与黑暗的交界处，绿光把他的影子拉得格外高大，原本温和的轮廓变得模糊而锋利，像被拉长的刀片。
他的制服领口敞着，第二颗纽扣在绿光下闪着冷光。
那不是医院标配的塑料纽扣，而是一枚缩小版的铁十字勋章。
勋章边缘被磨得极薄，十字中心刻着模糊的鹰徽。
翅膀展开的弧度、鹰爪抓着的万字符号，和杰克藏在书房保险柜里的祖父相册里，那枚党卫军勋章一模一样。
“霍华德医生，这么晚了，您怎么会在这里？”
罗伊开口，声音却变了。
美式口音消失得无影无踪，取而代之的是浓重的巴伐利亚德语腔调。
尾音微微上扬，像祖父醉酒后念叨“1945年的雪”时的语气，连每个单词的重音位置都分毫不差。
杰克的指尖下意识摸向白大褂口袋，触到了冰凉的金属。
是那把从约翰·多伊手术台旁顺手塞进去的手术刀。
刚才混乱中，他看见刀柄上刻着模糊的编号，鬼使神差地攥紧了它。
此刻，刀身的铁锈味顺着指尖往上爬，混着一股潮湿的腐木气息，和祖父旧日记本里夹着的集中营枯叶味道如出一辙。
罗伊抬手理了理领口，铁十字勋章又闪了一下，领口敞得更大，露出颈侧一片青黑色的纹身。
图案是半只蓝闪蝶的翅膀，翅尖恰好抵在锁骨凹陷处。
鳞状纹路清晰得能看见每一道褶皱。
连翅尖那处锯齿状的缺口，都和约翰·多伊腹腔里那片蝶形淤青完全吻合，像用同一张模板拓印的。
“院长说，您会对这里的东西感兴趣。”
罗伊的德语口音越来越重，不是刻意模仿的生硬，而是像母语一样自然流畅。
“毕竟，家族的事业，总是要有人继承的。”
他的眼睛在绿光下泛着浑浊的灰蓝色，像被福尔马林浸泡过的玻璃珠，没有瞳孔，也没有神采。
杰克盯着那双眼，突然发现罗伊的虹膜里，映出的不是自己的身影，而是一排摇曳的煤油灯。
昏黄的光、发黑的灯芯、灯油燃烧的焦味，和约翰·多伊瞳孔里的画面一模一样，和祖父那张“1943年波兰集中营”战地照片里的场景也完全重合。
“什么家族事业？我不懂你在说什么。”
杰克握紧了口袋里的手术刀，指节因为用力而发白。
祖父的战争罪是他一生的阴影。
党卫军军医、人体实验、失踪的47名战俘，这些标签像烙铁一样烫在“霍华德”这个姓氏上。
他选择当医生，选择在圣玛丽医院急诊部救死扶伤，就是想把祖父欠下的债，一点点还回去。
可罗伊的话，像一把淬了冰的刀，剖开了他极力掩盖的过去。
罗伊没有回答，只是“笑”了。
嘴角没动，只有眼角那两道深纹往上挑，像有人用线牵着皮肤在动，诡异得让人发寒。
杰克怀里的档案袋突然滑落，“哗啦”一声掉在地上，里面的东西散了一地，每一件都像惊雷，炸得他脑子发懵。
最上面是一本德文的《疼痛转移实验记录》，封皮泛黄发脆，边角卷得像枯叶，封面上用深蓝色墨水写着日期：
1945.3.12。
墨水带着淡淡的铁腥味，和祖父日记本里的墨水味道完全相同。
杰克小时候偷翻日记时，曾蘸着那墨水在纸上画过画，那股腥味他记了三十年。
旁边是一封折叠的信，信封上印着“致战争罪审判委员会”的字样，落款处签着“阿尔弗雷德·霍华德”。
杰克的心脏猛地一缩。
阿尔弗雷德是祖父的弟弟，他只在家族旧相册里见过这个男人的照片，听说他在1945年二战结束后就失踪了。
有人说他死在了集中营，有人说他带着实验数据逃去了南美，从未有人找到过他的踪迹。
最让杰克窒息的，是一张泛黄的出生证明。
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