王宫。
书房里的光线已经从午后的金黄变成了黄昏的暗橘。
德法英坐在那张宽大的办公桌后。
阿尔贝林推门而入的时候，甚至没有敲门。
这种在任何一个朝臣看来都堪称大不敬的举动，在这两人之间却自然得如同呼吸。
“我原本以为你不会这么快召见我，尊贵的陛下。”
阿尔贝林倚在门框上，语气里带着那种惯常的、让人分不清是敬意还是调侃的腔调。
德法英头也没抬，正盯着桌面上一份摊开的报告，那些密密麻麻的字迹在昏暗的光线中显得有些模糊。
“现在是多事之秋。我的老朋友啊，阿尔贝林。”
他的声音沙哑而疲惫，像是一把被磨了太多年的刀，刃口虽然还在，但每一次出鞘都要比以前费力得多。
阿尔贝林走到桌前，自顾自地拉过一张椅子坐下，翘起二郎腿，单手撑着脸颊。
“唉，有事说事。”
她连客套的心情都没有。
德法英终于抬起头，那双鹰隼般的眼睛在暮色中依然锐利，但锐利的底色里多了一层浑浊——那是岁月强行镀上去的，擦不掉的锈。
“是这样的。”
他将手中那份报告翻过来，指腹在某一段文字上轻轻敲了敲。
“我看到报告上莫德雷德……不，更准确地说，是还没合体之前代表着神性的莫妄德，给你讲了一些他对于社会结构的东西。”
阿尔贝林点了点头。
然后她倒吸了一口凉气。
有些难以置信地歪了歪头，眨了眨眼。
那个反应不是装出来的。
她是真的没想到，这个整天忙得连觉都睡不够的老皇帝，居然会对那些听起来像是疯子呓语的社会理论感兴趣。
“怎么，你对此感兴趣？”
“相当感兴趣。”
德法英将茶杯放下，身体微微前倾，那双浑浊的鹰眼里忽然迸射出一丝年轻时才有的、近乎于贪婪的求知光芒。
“说来听听。”
“行吧……”
阿尔贝林叹了口气，像是要把一个冗长的睡前故事从头讲给一个固执的老人听。
她将莫德雷德在那个茂伊约行省的酒馆角落里，在壁炉的余烬旁，对她讲述的一切——从封建主义到君主集权，从资本主义的原始积累到那个遥不可及的理想国，从社会结构的腐烂到生产力与生产关系的辩证——原原本本、一字不差地转述给了德法英。
她的记忆力是夜莺级别的。
每一个概念、每一个类比、每一个莫德雷德用来解释那些闻所未闻的名词时所打的比方，都被她精准地复刻了出来。
德法英听的过程中没有打断过一次。
他只是沉默地听着，偶尔用拇指和食指摩挲着下巴上那些花白的胡茬，发出“沙沙”的细响。
当阿尔贝林讲完最后一段——关于那个“物质极大丰富、人人自由发展”的终极愿景时，书房里安静了很久。
德法英摸了摸下巴，缓缓点了点头。
那个点头的动作很慢，带着一种消化了大量信息之后才有的、反刍般的沉重。
阿尔贝林有些不解地歪了歪头。
“怎么，有新行动的想法了？”
德法英摆了摆手。
那个摆手的动作很随意，但阿尔贝林从他的眼神里读出了另一层意思——不是否定，而是暂时不想展开。
“只是多做一手准备而已，我的朋友。”
他靠回椅背上，那张苍老的脸在暮色中显得格外深沉。
“很快你就得去边境一趟。”
阿尔贝林的眼睛微微眯了起来。
德法英的声音变得低沉，每一个字都像是从牙缝里一颗一颗地碾出来的。
“我想那些还做着自己领地春秋大梦的大领主们，肯定想趁我衰老之前，狠狠啃下一块肉。”
他停顿了一下。
窗外的暮色又沉了几分，将他半边脸投进了阴影之中。
“对于他们来说，最优解就是拥趸我的儿子。”
这句话落下之后，书房里的空气变得微妙起来。
阿尔贝林摸了摸下巴，目光投向了窗外那片正在被暮色吞噬的帝都天际线。
她在思考。
大皇子。
德法英的长子。
如果让阿尔贝林来形容这位帝国储君的话。
还算过得去。
仅此而已。
不是蠢货，但也远远称不上雄才大略。有着贵族子弟该有的教养和体面，在前线指挥打仗也算中规中矩，至少没打过什么让人笑掉大牙的败仗。
但也仅仅是中规中矩。
没有他父亲当年一刀一枪打天下时的那种不要命的狠劲，也没有莫德雷德那种能把所有人招之麾下的人格魅力，更没有爱丽丝那种在钢丝上跳舞还能顺手把钢丝编成王冠的恐怖天赋。
大皇子就像是一把被精心打造过的、中规中矩的佩剑。
好看，体面，该有的功能都有，但你绝不会指望用它去劈开一座山。
“我不觉得我们伟大的储君，有什么特别之处。”
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