“…静莲，”第二个名字紧随其后，尾音带着轻微的、不易察觉的颤动。
“…涂山九卿，”第三个名字落下，他微抬下颌，视线仿佛穿透了冰冷的殿宇穹顶，望向虚无。
“…还有谁？”这一问，声音陡然沉了下去，更像是压在心口的磐石。
短暂的死寂，空气中弥漫着看不见的冰凌。
他喉间溢出一声更低的冷笑，像是在咀嚼无形的苦果：
“还有谁……”他重复着，近乎呓语，继而猛地掷出几个名字，语速加快，“钟离子期？裴砚清？微生羲和？”
话音落定，他猛地停顿，仿佛被自己抛出的名字烫伤了。
片刻的死寂后，他倏地转过头，目光如寒潭深水，直刺那片空旷的虚无，唇角的冷笑凝固成一个冰冷而决绝的弧度：
“还有我，”他一字一顿，声音斩钉截铁，带着一种近乎毁灭的清醒，“谢锦浔。”
死寂再次降临，比先前更加沉重。
他缓缓垂下眼帘，浓密的睫毛在苍白的脸上投下阴影，指节无意识地抵着额角，仿佛在竭力拼凑一张碎裂的图卷。
他知道的。
关于她，他比任何人都清楚。
那如繁花般肆意绽放的多情，开得热烈，却也凋零得干脆。
那薄情，不是刻意为之的冷酷，而是天性使然的流转与疏淡，像风掠过水面，留不下深刻的痕。
正因如此，此刻盘踞心头的，并非被背弃的惊怒与撕裂感，那太激烈，太需要一个“不该如此”的预设。
他早已看透那副底色，背叛二字，无从谈起。
可这洞悉一切的清醒，并未带来解脱。
恰恰相反，它是一种更深、更钝的痛楚，缓慢地侵蚀着骨骼血脉。
她的多情，是漫天撒下的星火，每一簇都曾灼热过他的眼瞳，让他误以为自己是唯一被照亮的存在；她的无情，则是深冬最凛冽的霜息，在那些星火骤然冷却、转向他方时，无声无息地覆上他的心脏，冻结了所有余温。
伤他的心？
不。
是她的“太多情”先织就了惑人的幻梦，再由她的“无情”亲手将其捻作冰冷的齑粉。
这才是最冰冷的嘲讽，也是他心口那道不肯愈合的、无声淌血的裂痕。
“七个……”他低喃，声音里浸透了这份清醒的绝望，随即否定般地摇了摇头，那抹凝固在唇角的冷笑仿佛又深了一寸，“…还是说不止七个？”
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