只有乔治还站在原地，看着罗莎琳德的身影逐渐与石板的银芒重叠——她的睫毛在颤抖，嘴角勾起一抹他从未见过的微笑，像在回应某个跨越千年的召唤。
而在这所有声响的最深处，乔治听见了心跳声。
不是人的心跳，而是某种更古老、更庞大的存在，正缓缓睁开眼睛。
乔治的后颈突然泛起细密的鸡皮疙瘩。
罗莎琳德的指尖正渗出淡蓝色荧光，像融化的月光顺着手臂爬上锁骨，在她喉结处凝出一颗幽亮的光珠。
灵媒石的碎片在她脚边发出细碎的嗡鸣，与石板银纹的震颤形成某种诡异的和音——那是他在差分机频率图谱上见过的，33赫兹的共振波。
她的脉搏在加快！詹尼的手按在罗莎琳德手腕上，声音发颤，刚才还是每分钟七十次，现在...一百二了！她另一只手死死攥着公文包，皮革在指节下发出哀鸣——里面装着康罗伊工坊最新的灵能频率记录稿。
乔治的多功能表盘突然发出尖锐的蜂鸣，显示灵能强度的铜制指针撞在刻度盘上弹起又落下，显示频谱的弹珠示波仪狂舞起来，频谱混乱得像暴雨上下乱蹦。上帝啊！工程师的额头渗出冷汗，这不是波动，是...是某种编码！他扯住乔治的衣袖，看这些数字间隔，和去年你破解的苏美尔泥板星象图规律一样！
空气里的热度突然变得粘稠。
玛伊的面纱边缘开始焦黑，她猛地扯下面纱扔在地上，匕首鞘的皮革发出烤焦的噼啪声：地脉在沸腾。刺客的瞳孔缩成针尖，盯着石板下方逐渐蔓延的红点，莫卧儿宫廷的古籍说过，湿婆的怒火会先烧穿凡人的衣物——
罗莎琳德！乔治蹲下身，试图触碰她的肩膀，却在离皮肤三指处被灼得缩回手。
灵媒的眼白完全被蓝光覆盖，嘴唇开合的速度越来越快，他勉强捕捉到几个梵文词汇：...曼陀罗...原初之火... 冷汗顺着他的脊椎滑进衬衫领，后槽牙咬得发酸——三天前在伦敦，黄金黎明协会的老会长曾捏着他的手腕说：灵媒师接触古神遗物时，若频率契合度超过85%，会被当作。
康罗伊先生！达达拜的惊呼让所有人转头。
老人的梵文笔记本正自动翻页，泛黄的纸页上，他亲手誊抄的《阿闼婆吠陀》咒文正在融化，墨迹重新排列成新的符文：地母之喉开启时，星之子女将重临。老人颤抖的手指抚过那些流动的字迹，这是...活的经卷。
乔治的太阳穴突突跳动。
他想起昨夜在帐篷里，罗莎琳德握着灵媒石说的梦话：他们在唱，在等一个能听懂歌的人。此刻石板的银纹已爬满整个大厅地面，像无数条发光的蛇正朝着罗莎琳德的脚腕游去。
他突然意识到，那些红点根本不是血迹——是灵能共鸣的轨迹，而罗莎琳德，正成为整个共鸣网络的核心节点。
我要试试。他扯松领结，喉结滚动着咽下涌到嘴边的不安，如果她是引信，那我可能是...保险丝。不等詹尼拽住他的手臂，他已经闭上眼，强迫自己放松肌肉，模仿罗莎琳德呼吸的节奏——缓慢，绵长，像在吹熄一支将灭的蜡烛。
黑暗瞬间笼罩感官。
当乔治再睁眼时，他站在一片星图中央。
无数光点在头顶旋转，组成他从未见过的星座，而十二道黑袍身影正围着他吟诵，声音像无数人同时说话，却又清晰得能听清每个音节：频率...共振...继承... 他想后退，却发现双脚陷在某种粘稠的液体里——是石板上的银纹，此刻正从地面升起，形成透明的屏障将他围住。
你们是谁？他的声音在星图里激起涟漪，这石板是什么？
最前排的黑袍人抬起手，兜帽下的脸突然清晰起来——是罗莎琳德。
不，是更年轻的罗莎琳德，发间别着和灵媒石同色的蓝花，她的嘴唇开合，说出的却是乔治的声音：唯有频率合拍者，方可继承火种。
地面开始震动。
乔治踉跄着摔倒，星图像被石子击中的湖面般碎裂，他听见玛伊的尖叫穿透幻境：快走！
穹顶要塌了！ 睁开眼时，他正趴在罗莎琳德脚边，头顶的石屑像黑色的雨纷纷落下，玛伊的手像铁钳般扣住他的胳膊，指甲几乎掐进肉里。
詹尼！乔治嘶吼着翻身，看见秘书正用身体护住装着差分机零件的木箱，碎石砸在她后背发出闷响。
约翰扛着罗莎琳德往洞口跑，灵媒的蓝光照亮他紧绷的下颌线：她还有呼吸！ 达达拜抱着燃烧的笔记本冲在最前，火苗舔着他灰白的胡须，老人却笑出了声：我记下了！
我全记下了！
拿着这个！乔治摸出怀里的微型切割器，扑向石板。
银纹在他触碰的瞬间缩回，露出下方暗金色的金属层。
他咬牙切下拇指大的碎片，铅盒的冷意透过手套传来——这是出发前詹尼坚持塞进他口袋的，说是防灵能泄露的老办法。
走！
走！玛伊的匕首在头顶划出弧线，砍断一根即将坠落的石梁。
乔治最后看了眼逐渐坍塌的大厅，石板的银芒在尘雾中忽明忽暗，像某种巨兽闭合的眼睛。
当他踉跄着冲上石阶时，听见身后传来沉闷的轰鸣——沉默圣殿，终于彻底沉默了。
回程的马队在黎明前的丛林里狂奔。
詹尼用丝巾裹住罗莎琳德发烫的手，灵媒仍在昏迷，睫毛却在不断颤动，仿佛还在与某个看不见的存在对话。
约翰盯着差分机焦黑的外壳，突然扯住乔治的衣袖：刚才的数据...在坍塌前，最后一组数字是康罗伊
乔治的手指无意识地摩挲着铅盒。
东方的天空泛起鱼肚白，他却听见风中传来若有若无的吟唱——和幻境里的声音一模一样。
玛伊突然勒住马缰，匕首地出鞘：前面的溪流...水是红的。
晨雾中，三匹东印度公司的巡逻马横在路中央，马背上的士兵颈间有新月形的伤口。
乔治的瞳孔骤缩——那是刺客行会的标记。
他摸向腰间的左轮，铅盒在口袋里微微发烫，像在回应某种即将到来的危机。
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