此刻这疼痛倒成了最好的清醒剂，让他的呼吸始终保持着刺客联盟特训过的频率：三秒吸气，五秒屏息，七秒吐气。
灯塔顶层的窗户里漏出的光在海面上碎成银片。
彼得眯起眼，透过随身携带的黄铜望远镜，恰好看见安娜·施泰因将那本《牛顿自然哲学的数学原理》递向对面的黑袍男子。
雨水顺着望远镜筒流进他的袖口，他却浑然未觉——男子抬起的左手正对着月光，尾指上的银戒闪着幽光，符文的刻痕像活过来的蛇，与三个月前在卑尔根灯塔截获的画像分毫不差。
“是他。”彼得的喉结动了动，左手按在腰间的相机上。
这台康罗伊改良的微型相机能在三秒内曝光，胶片藏在皮带夹层里，足够他带回伦敦冲洗。
右手的匕首贴着掌心，那是詹尼特意用差分机铣削的精钢，刀柄缠着康罗伊书房窗帘的暗纹布料——他总说这能带来好运。
黑袍男子接过书时，袖口滑下三寸，露出手腕处暗红色的刺青：扭曲的八爪与齿轮交缠。
彼得的瞳孔骤然收缩——这是“铁砧”组织的核心标记，康罗伊在巴黎的线人曾用半条命换得这张图。
下一秒，男子开口了，声音像生锈的齿轮碾过石板：“听着，远古之神……” 古诺尔斯语的咒文裹着海风灌进彼得的耳朵，他认得出其中几个关键词：“门”“苏醒”“血祭”。
灯塔顶端的水晶突然泛起幽蓝微光。
彼得的手指扣紧相机快门，镁粉燃烧的“咔嚓”声被海浪吞掉大半。
他看见安娜的肩膀抖了抖，转头望向窗外，立即埋下头整理裙角——那是间谍被惊动时的典型动作。
彼得贴着岩壁向后滑，潮湿的苔藓在指尖留下墨绿色痕迹，直到整个人隐入礁石后的阴影里。
信号弹在海平线炸开时，康罗伊正用银匙搅动红茶。
詹尼攥着刚译好的电报冲进来，发梢还滴着雨水：“彼得传回的照片！铁砧的人在做祭祀，水晶的光频和旧神仪式记录吻合！”她将照片拍在橡木桌上，相纸还带着显影液的酸味——黑袍男子的银戒、扭曲的刺青、泛蓝的水晶，像三把钢钉钉进康罗伊的视网膜。
“炸了灯塔。”詹尼的手指在照片上发抖，“现在还来得及！”她颈间的差分机铜片随着急促的呼吸撞在锁骨上，那是康罗伊去年生日送她的礼物，刻着两人名字的首字母。
康罗伊放下茶盏，瓷与木的碰撞声像一记重锤。
他伸手覆住詹尼冰凉的手背：“炸了灯塔，他们会换十个、百个地方。我们要让他们以为自己成功了。”他的拇指摩挲着她手背上的薄茧——那是常年操作电报机留下的，“彼得拍到的符文，安娜的表情，还有水晶的光频……这些都是‘魔鬼的语法’。”他抽出一张北海地图，红笔在灯塔位置画了个圈，又画了个更大的圈覆盖基尔港，“等他们把‘神’请出来，我们才能知道门的位置。”
詹尼的睫毛颤了颤：“可图纸里的悖论……”
“正是悖论在撕裂他们的仪式。”康罗伊将地图推到她面前，指尖点着“第七迭代”的标注，“负循环的扭矩会让他们的齿轮卡住，自指命题会让系统崩溃——但在崩溃前，他们会以为是神谕的考验。”他的声音低下来，像在说给詹尼，又像在说给自己：“我们要让他们带着‘神’的‘回应’，主动来敲我们的门。”
第七夜的海风裹着铁锈味。
詹尼守在差分机μ前，耳机里的电流声突然扭曲成某种低频震颤。
她的手指死死扣住操作台边缘，指节泛白：“17.3赫兹……和柏林那次一样！”纸带从机器里“哗哗”吐出，上面的点划乱成一团，像被碾碎的星图。
康罗伊从舱房冲出来时，詹尼正将纸带举到他面前：“他们还没完成组装！这不可能——除非……”
“除非图纸的悖论，正在成为仪式的裂痕。”康罗伊的目光扫过北美方向的海平线，那里有片乌云正缓缓聚拢，“旧神需要完整的仪式来锚定现实，而我们的‘错误’，正在让锚链生锈。”他抓起桌上的铜哨吹了三声，整艘船的警铃应声炸响，“全舰一级戒备！通知刺客联盟，加大基尔港的监听——”
“康罗伊先生！”詹姆斯·哈里斯从舱门挤进来，雨水顺着他的帽檐滴在地板上，“伦敦传来急件。”他递过一个封着黑蜡的信封，火漆上的纹章被雨水泡得模糊，却仍能看出是下议院的狮鹫标记，“议长说……有些事，需要您亲自回伦敦解释。”
康罗伊捏着信封的手顿了顿。
他望向詹尼，她正将新收到的信号输入差分机，发梢沾着的雨水在灯光下闪着细碎的光。
再望向哈里斯，刺客联盟代表的眼神里藏着他熟悉的紧绷——那是风暴来临前的预兆。
“告诉议长。”康罗伊将信封收进内袋，指尖隔着布料摸到詹尼送他的铜片，“等我拆了基尔港的‘门’，伦敦的议会厅，我会带着答案去。”
海风卷着低鸣掠过甲板，将他的话音撕成碎片，散进即将破晓的黑暗里。
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