而在费城的书房里，乔治正将最后一份文件锁进保险柜。
詹尼靠在窗边，看雨幕里渐次亮起的灯火，轻声问：“西蒙还能撑几天？”
“等秋收的第一缕麦香飘起来。”乔治转动保险柜的铜转盘，“他会发现，自己囤的不是粮食，是炸弹。”
窗外的雨忽然小了。
远处传来火车的汽笛，悠长而清亮，像根银线，正悄悄穿过黑夜，往某个被雨水洗过的黎明，织去。
纽约证券交易所的黄铜吊灯在开盘钟声里晃出金斑。
查尔斯·霍华德的手指在交易簿上划过第五个名字——“圣劳伦斯航运公司”，钢笔尖在“卖出”栏重重顿下。
他余光瞥见西蒙·卡梅伦的经纪人正踮脚张望，喉结动了动，故意将沾着咖啡渍的交易单揉成一团，又在对方转身后悄悄展开抚平。
“康罗伊小麦期货跌了3%！”交易员的吆喝像火星掉进干草堆。
人群开始骚动，羊皮纸报价单被抛向空中，像白蝴蝶撞在水晶吊灯上。
查尔斯的袖扣擦过西装内袋的密信，那是乔治用玫瑰蜡封的指令：“让恐慌多飞半小时。”他摸出怀表，秒针刚过十点十七分——格雷夫斯在伦敦的壳公司该醒了。
交易所二楼的贵宾室里，西蒙·卡梅伦捏碎了第三块方糖。
他盯着楼下翻涌的人群，指节叩着胡桃木栏杆：“再加两百万，把跌幅压到8%。”助理递来电报，他扫了眼发件人“利物浦分行”，嘴角扯出冷笑——康罗伊的欧洲结算链果然断了。
当报价板上的数字跳到 - 8.3%时，他猛地灌下威士忌，酒液顺着络腮胡滴在领带上：“通知财务，启动抄底程序。”
同一时刻，伦敦金融城的晨雾刚散。
格雷夫斯的钢笔在五份委托书上依次落下，每份都盖着不同纹章的火漆印。
他推了推金丝眼镜，对电报员说：“按顺序发，间隔三分钟。”当“圣劳伦斯”的卖单刚被消化，“泰晤士谷物信托”的买单就悄然挂出，像潮水漫过沙粒。
差分机终端的红光闪烁得更急了，敌意并购防御指数正以肉眼可见的速度下滑。
费城南街的兑换站飘着烤面包香。
安妮·布莱克伍德的黑伞尖戳在青石板上，溅起的水花打湿了她的缎面鞋。
她望着修女把蓝票券递给穿补丁围裙的妇人，指尖轻轻扫过石桌边缘——那里有半枚被踩碎的票券，边缘还沾着果酱。
她蹲下身，用蕾丝手帕裹住那枚碎片，动作像在捡拾易碎的月光。
化验所的煤气灯滋滋作响。
老药剂师举着放大镜，镜片后的瞳孔突然收缩：“这编码每隔十分钟就会变一次，用的是差分机的齿轮加密。”他推了推眼镜，“夫人，您确定要我继续拆解？”安妮的指甲掐进掌心，蕾丝手套渗出淡红：“拆。”三个小时后，当最后一组数字在白纸上显影成乱码时，她听见自己喉咙里发出破碎的笑声——原来她精心编织的情报网，不过是给康罗伊的棋局当了背景板。
暴雨在归途中倾泻而下。
安妮的马车停在十字路口，她突然掀开车帘，任雨水浇在脸上。
珍珠发簪顺着发梢滑落，砸在泥地里。
“回家。”她对车夫说，声音轻得像叹息。
马厩里，她把所有联络笔记堆进壁炉，火舌舔过泛黄的信纸，“卡梅伦 - 布莱克伍德密约”几个字最先卷曲成灰。
最后一张纸是二十年前西蒙的手书：“为家族荣耀，我们共织天罗。”她盯着跳动的火焰，直到睫毛被热气烤得发疼，才轻声说：“天罗破了。”
伯克郡庄园的书房里，乔治放下刚拆封的线报。
詹尼正用银剪修剪玫瑰，花瓣落在他摊开的账簿上，像血滴。
“西蒙请了苏格兰场的探员。”他转动钢笔，笔尖在“董事会”三个字上画了个圈，“罗伯特的处境...”詹尼的剪子顿住，玫瑰刺扎进她的指腹，“你要怎么做？”
乔治打开保险柜，取出一个锡盒。
里面躺着张老照片，相纸边缘已经卷起，两个少年的轮廓却清晰——穿粗布衫的爱尔兰男孩缩在角落，另一个金发少年张开双臂挡在他面前，左边的少年分明是罗伯特，右边的...乔治轻轻抚过照片背面的字迹：“1842年，伊顿后巷。”
教会信使的马蹄声在雨幕里响起时，罗伯特正在擦拭父亲的怀表。
银盖打开的瞬间，照片从夹层滑落——是今天收到的信，没有字，只有这张泛黄的老照片。
他蹲下身捡起，指腹触到照片里自己扬起的下巴，想起那天西蒙举着球棒冲过来时，他说的那句“要打先打我”。
窗外的风掀起窗帘，怀表的滴答声突然变得很响。
次日清晨，卡梅伦家族会议室的橡木门被推开。
罗伯特·卡梅伦的皮鞋跟敲在大理石地面上，发出清脆的回响。
他走到长桌尽头，将牛皮纸袋放在西蒙面前。
“这是我的退出声明。”他的声音很轻，却像锤子砸在青铜上，“从今天起，我不再参与家族控股公司的任何事务。”
西蒙的咖啡杯摔在地上，褐色液体在罗伯特的鞋尖蔓延。
他盯着弟弟西装内袋露出的照片边缘，突然想起四十年前的雨夜里，小罗伯特举着蜡烛站在阁楼门口，说：“哥哥别怕，有鬼我帮你打。”
电报机的震动打断了沉默。
纸带缓缓吐出字迹，詹尼的声音从走廊传来：“乔治先生，费城发来的。”乔治展开纸带，“第一季收成已成熟。准备好粮仓。”他望向窗外，晨雾正从港口退去，第一列运粮火车的汽笛穿透薄雾，像某种古老的号角。
詹尼走到他身边，指尖轻轻搭在他手背：“要开始了。”乔治望着铁轨延伸的方向，那里有刚被雨水洗过的麦田，在晨光里泛着金浪。
他想起查尔斯在交易所最后的那个笑，安妮壁炉里的灰烬，罗伯特西装内袋的照片——所有的齿轮都已咬合，所有的玫瑰都在绽放。
“收割季，到了。”他说。
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