宴会厅的水晶灯折射出万千光点，落在深青色的衣料上，让那些银线织就的山水愈发鲜活。秦先生端着酒杯与人寒暄，目光却总不自觉地飘向入口。他知道顾星晚不会进来，她总说自己不喜欢这种场合，“看着那些衣服被挂在衣架上才安心，穿在人身上，总怕它们累着。”可他分明记得，她昨天在电话里犹豫着问：“结束后……能让我看看它们在灯光下的样子吗？就一眼。”
颁奖环节响起音乐时，秦先生走上舞台。聚光灯打在他身上，衣摆处的山水忽然被照得通透，墨色的山峦间，那轮由亮片组成的月亮正随着他的动作轻轻起伏，真的像在呼吸。他握着奖杯的手微微收紧，视线穿过台下的黑暗，精准地落在最后一排的角落里。顾星晚正缩在阴影里，手里举着手机录像，屏幕的光映在她脸上，嘴角的笑意藏都藏不住。
“感谢所有支持我的人，”他对着麦克风说，声音清晰而稳定，“尤其要感谢一位设计师。”他顿了顿，目光始终锁在那个角落，“她说，东方美学不是博物馆里的标本，是能穿在身上的温度，是能藏在针脚里的心跳。”台下响起掌声时，他看见顾星晚慌忙低下头，肩膀却在微微发抖。他忽然笑了，补充道：“她说这套衣服有个名字，叫‘星夜归’。”
退场时，秦先生特意绕到最后一排。顾星晚还举着手机，屏幕上正回放着他在台上的画面。他在她身边站定，听着手机里传来自己的声音，忽然觉得那些喧嚣的赞美都不如她此刻的沉默动人。“回去吧，”他轻轻碰了碰她的胳膊，“让你看看衣服在自然光下的样子。”
夜风带着凉意吹过停车场。秦先生解开领口的玉扣，看着顾星晚蹲在车旁，借着路灯的光检查衣服的下摆。她的手指拂过被踩出的细微褶皱，眉头微微蹙起，嘴里念念有词：“早知道该加层衬里，还是太娇贵了。”他靠在车门上笑，说：“衣服嘛，穿了才是活的。”她抬头瞪他一眼，眼里却没有真的生气，反而伸手牵住他的袖口，“走，去吃宵夜，我知道有家馄饨摊，汤里放的虾米，鲜得能让人把舌头吞下去。”
深青色的长袍在夜色里渐渐变回沉静的模样，银线隐去了光泽，山水也收敛了锋芒，只剩下最本真的布料质感。秦先生任由她牵着往前走，听着她叽叽喳喳地说哪个针脚明天要加固，哪个亮片可能需要替换，忽然觉得，所谓东方美学，或许从来都不在红毯上的镁光灯里，不在博物馆的展柜中，而在这样的夜晚——有人为你熨烫好衣角，有人牵着你的袖口走向烟火气，有人把你的名字，一针一线地缝进了岁月里。
馄饨摊的灯笼晃出暖黄的光，落在顾星晚低头喝汤的侧脸上。秦先生看着她鼻尖沾着的汤汁，忽然伸手替她擦掉。她抬头时眼睛弯成了月牙，像极了他衣襟上那轮被亮片缀满的月亮。“你看，”她夹起一个馄饨递到他嘴边，“这样的光线下，衣服的颜色才最好看，像浸在水里的青石。”他张嘴咬住馄饨，滚烫的汤汁烫得舌尖发麻，心里却暖得发胀。
原来最美的设计，从来都不是为了惊艳谁的目光，而是为了让某个瞬间，某个人的心跳，能被妥帖地接住。就像此刻，灯笼的光落在深青色的衣料上，落在他们交握的手上，落在那枚藏着彼此名字的别针上，无声无息，却又千回百转。
馄饨摊的老板是个手脚麻利的老太太，见秦先生穿着这样一身衣裳坐在小马扎上，忍不住多问了句：“先生这料子是正经苏绣吧？看着就跟博物馆里的似的。”顾星晚正低头用勺子搅着碗里的虾皮，闻言抬头笑：“是我瞎绣的，让您见笑了。”老太太却直摆手：“哪能啊，你看这针脚密的，比我年轻时候给我家老头子纳的鞋底还实在。”秦先生低头喝着汤，听着她们一来一往，指尖又触到了袖口那粒雨状盘扣，忽然明白顾星晚说的“温度”是什么——是老太太眼里的熟稔，是汤碗里飘着的葱花气，是这些琐碎的人间烟火，让冷冰冰的丝线有了活气。
回去的路上，晚风卷着几片落叶打在秦先生的衣摆上。顾星晚蹲下去捡，手指刚碰到布料就“呀”了一声：“刚才蹭到馄饨汤了。”她掏出纸巾要擦，秦先生却按住她的手：“没事，明天送工作室处理就好。”她却不依，固执地用指尖蘸着口水去蹭那点污渍，像个护着宝贝的孩子：“这料子娇气，沾了油得马上弄掉。”路灯把她的影子拉得很长，头发丝在风里飘着，秦先生忽然想起她工作室墙上贴的便签，上面写着“衣料如人，得顺着性子来”，原来她对布料的耐心，从来都比对自己多。
车停在工作室楼下时，顾星晚执意要先上去拿清洁剂。秦先生跟着她爬上窄窄的楼梯，一推开门就被满室的布料香裹住。墙角堆着半人高的绸缎，缝纫机上还摊着没完工的袖口，最显眼的是沙发上搭着的几件旧衣服——有他穿破领口的羊毛衫，有她洗得发白的牛仔裤，还有一件小小的婴儿连体衣，是她早逝的弟弟留下的。“别乱看。”顾星晚红着脸去收，秦先生却伸手按住那件连体衣：“这件的布料摸着很特别。”“是我奶奶织的棉布，”她声音低了些，“我留着是想试试能不能拆了重织，总觉得扔了可惜。”他看着她小心翼翼叠起衣服的样子，忽然明白她设计里的那份妥帖从何而来——是把每一块布料都当成有记忆的生命，是连时光留下的痕迹都舍不得辜负。
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