他把门关上了。
门板是几块木板拼的，拼得不严实，木板之间有手指宽的缝。风从缝里灌进来，呜呜地叫，像有人在哭。阿萝趴在门板上，从缝里往外看，看到萧寒拄着骨杖站在门外，背对着她，风吹得他的衣服紧紧贴在身上，露出一根一根的肋骨。他的背影看起来很瘦，很单薄，但站得很直，像一棵被风吹弯了又弹直的胡杨树。
天完全黑了。
不是傍晚那种黑，是正午变成午夜那种黑。伸手不见五指的那种黑。你把手伸到自己面前，看不到手指头的那种黑。
风越来越大。沙子打在土墙上，刷刷刷的，像有无数只手在墙上抓。土墙在抖，整间屋子都在抖，房梁发出吱吱呀呀的声音，好像随时都会塌下来。阿萝缩在墙角，抱着膝盖，把脸埋在膝盖里。她的肩膀在抖，不知道是因为冷还是因为怕。她在心里数数，一、二、三、四……她想，数到一千，风就会停了吧？
但风没有停。
她数到一千，风还刮着。数到两千，风还刮着。数到三千，她的脑子已经乱了，数不下去了。她抬起头，听到风声里还有一种声音，是沙粒打在窗户上的声音，啪啪啪啪啪啪，密集得像有人在放鞭炮。她想起去年被沙子埋了的那个八里村的人，想起他的嘴里、鼻子里、耳朵里全是沙子。她的手开始抖，抖得很厉害，连膝盖都抱不住了。
“哥哥……”她小声地叫了一声。
没有人应她。
风太大了，她的声音连门板都穿不过去。
那天夜里，她没有睡着。她就那样缩在墙角，抱着膝盖，听着外面的风声。风声有时候很大，大得像有一万头牛在叫；有时候小一些，小得像有人在远处叹气。但从来没有停过，一秒钟都没有停过。她想出去看看萧寒，但想起他说的那句“别出来”，又把脚缩回去了。
她盯着门板看。门板在风里一颤一颤的，那些缝隙一会儿变大一会儿变小。她透过缝隙看到外面是一片漆黑，什么都没有，连村子里的灯火都看不到。她想，萧寒在哪里呢？他回屋了吗？他的腿还疼吗？他吃晚饭了吗？
这些问题在她脑子里转来转去，像磨盘一样，一圈一圈地磨。
沙暴刮了三天三夜。
第四天早上，风停了。
不是慢慢停的，是突然停的。就像有人把开关关掉了一样，一下子，什么都没有了。风声没了，沙粒打窗的声音没了，房梁吱呀的声音没了。安静得像坟墓。
阿萝从墙角站起来，腿已经麻了，站不稳，扶着墙才站住。她的腿像被无数根针扎一样，又麻又疼，她龇着牙，使劲跺了两下脚，血才通了。她走到门口，推门，门被沙子堵住了，推不开。她又推了一下，还是推不开。她往后退了两步，猛地用肩膀撞过去——砰的一声，门开了，一股沙子涌进来，灌了她一鞋子。
她站在门口，愣住了。
那不是她认识的世界了。
村东头的那些沙丘，原本在村口半里外的地方，现在到了村口，近得好像一伸手就能够到。村口的土墙被埋了半截，只露出上面一半，像一个矮子踮着脚尖站在那里。村中间的那条路，原来能走牛车的，现在沙子堆了齐膝深，一脚踩下去，沙子漫到小腿肚子。她往南边看，想看看盐湖，但没看到——不是盐湖不见了，是盐湖被埋了一部分，湖边的红柳丛只剩几根枝条露在外面，像溺水的人伸出的手。
水渠呢？水渠在村南边，离村子两里地。她踮起脚尖看，看不到水渠的影子，只能看到一片黄灿灿的沙，平平的，像一面巨大的案板，把所有的东西都擀平了。
她的心往下沉了。
她转身往地里跑。跑了两步就跑不动了，沙子太深，一脚踩下去，脚陷进去，拔出来要费很大力气。她干脆把鞋子脱了，光着脚跑。沙子很凉，凉得脚底板发疼，但她顾不上。她跑过村口，跑过那排被埋了半截的土墙，跑过那条已经看不出样子的路，跑到了地头。
她看到的是一片陌生。
一百亩黍子地，她一棵一棵看过来的黍子地，她用手扒过土、用木棍拨过根、用指甲掐过苗的黍子地，没了。不是被打了，不是被啃了，是被埋了。沙子像一床巨大的被子，把整片地盖住了，盖得严严实实的。那些黍子苗，有些已经抽穗了的黍子苗，被压在沙子下面，只露出几片叶子尖，黄黄的，蔫蔫的，像垂死的人的手指。
她的眼睛一下子就红了。
但她没有哭。她蹲下去，用手扒沙子，扒了几下，扒出一棵黍子苗。苗已经枯了，叶子卷成了筒，像一根卷起来的烟卷。她捏着苗的根轻轻一提，根断了。根已经死了，黑黑的，软软的，像烂掉的绳子。
她又扒了一棵。还是枯的。根也断了。
再扒一棵。还是。
她的手在发抖，沙子磨破了她的手指，指甲缝里嵌着血和沙，但她没有停。她一棵一棵地扒，一棵一棵地看，每一棵都是枯的，每一棵的根都断了。她的眼泪终于掉下来了，滴在沙子上，沙子吸了水，颜色变深了一小块，但很快又被周围的干沙吸干了，看不出痕迹。
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