夜色如墨，被江风吹得稀薄。
阁楼里，林默的动作快而无声，望远镜的镜筒、三脚架、信号接收器，在他手中化作一堆冰冷的零件，被熟练地收进一个油布包裹。
每一个动作都像是重复了千百遍，沉稳得听不到一丝金属碰撞。
那三道绿光熄灭后留下的残影，依旧在他视网膜上燃烧。
B3检修室的“守灯人”系统，是他们这群幽灵最后的篝火，其跳频掩码的复杂程度，足以让当今任何电讯专家发疯。
能读懂，并在此刻、此地回应的，只有那七个名字早已刻在纪念碑上的人。
他拧紧最后一颗螺丝，心跳平稳，但血液里却有什么东西正在苏醒。
他取出的微型罗盘仅有指甲盖大小，黄铜外壳上满是岁月划痕。
指针并未指向正北，而是固执地向东南方偏转了一个微小的角度，仿佛被无形的引力牵引。
灰雀通道，三十年前用特制铁砂在地下铺设的秘密路径，像一条沉睡的地下河，只有这种特制的罗盘才能感知到它微弱的磁场。
这意味着，回应信号的人不仅活着，而且已经进入了通道，正在向他靠近。
凌晨两点的法租界，煤气灯的光晕被雾气浸染得模糊不清，将狭窄的石板路照得湿滑。
程兰的脚步声是巷子里唯一清晰的声响，高跟鞋敲击地面，发出规律的、略显迟缓的嗒嗒声。
她身上那件暗灰色旗袍在夜色中几乎融为一体，只有开衩处偶尔露出一截白皙的小腿，旋即又被阴影吞没。
她手中的旧式手提箱里，药油纸包裹下的镇静剂散发出淡淡的草药味，这是她精心维持了三年的身份证明——一个被时代抛弃、神经衰弱的寡妇。
但只有她自己知道，在药包的夹层里，藏着一个微型碳粉喷雾器。
一旦遭遇盘查，只需轻轻一捏，高压碳粉就能瞬间覆盖任何纸张，将上面的字迹变成一团无法辨认的墨迹。
她在一处废弃的电话亭前停下，亭子玻璃碎裂，听筒孤零零地垂挂着。
她将箱子轻轻靠在电话亭的墙角，一个潮湿的、不会引人注意的死角。
随后，她走进亭子，拿起冰冷的听筒，拨了一个烂熟于心的号码。
电话只响了三声，她便果断挂断。
这是“灰雀”的警报。
如果十分钟后，箱子还在这里，就意味着接头人出了意外，整个通道将立刻进入下一个沉眠周期，或许是三年，或许是三十年。
她没有回头，脚步依旧不疾不徐地消失在巷子尽头。
清晨的微光刚刚刺破地平线，财政司地库的走廊里已经响起了赵世坤沉重的皮鞋声。
五点四十六分，比他平日的习惯早了整整二十分钟。
他没有系领带，昂贵的衬衫袖口也起了褶皱，这对他这样一丝不苟的人来说，是极度反常的征兆。
在他自己无法察觉的层面，他眼中那代表着生命数据流的真实之眼，正泛着一层淡淡的、不祥的黄光，边缘处甚至开始渗出危险的红色。
林默伪装成的夜班电工正蹲在配电箱后面，手里的笔在检修日志上飞快地画着电路图，但他的全部注意力都集中在那越来越近的脚步声上。
透过配电箱外壳的缝隙，他看到赵世坤走了过来。
就在经过通风口时，赵世坤的脚步停顿了不足半秒，视线不自觉地向上瞟了一眼。
那里，有一道几乎与灰尘融为一体的划痕，是林默昨夜用螺丝刀尖留下的。
一个毫无意义的标记，却像一根针，精准地刺入了他紧绷的神经。
这一瞬间的迟疑，彻底暴露了他对自己那个“私有分区”安全性的极度不自信。
林默低下头，嘴角勾起一抹无声的冷笑。
狐狸已经开始怀疑自己的巢穴周围出现了猎人的气味，但它永远不会想到，猎人并非在巢穴外窥探，而是早已潜入了巢穴最深处。
上午九点，洋行档案室里弥漫着旧纸张和霉菌混合的气味。
程兰熟练地从书架上抽出厚重的《市政建设年鉴》，翻到她早已做了标记的一页。
然而，在“1937”这个年份数字旁边，多了一枚不属于她的东西——一枚褪了色的黄铜纽扣，边缘磨损得十分光滑。
她的心跳漏了一拍，但脸上毫无波澜。
她若无其事地继续翻阅，仿佛只是在寻找资料。
几分钟后，她将一团废纸扔进墙角的废纸篓，那枚纽扣被巧妙地夹在了纸团的最底层。
离开前，她的指甲看似无意地在桌角光滑的漆面上划过，留下一道微不可见的斜线。
中午时分，一个负责打扫的保洁女工推着垃圾车进来，她动作麻利地清空了废纸篓，整个过程自然流畅。
但在她转身出门的那一刻，她的左脚习惯性地向外撇了一下，一个极其细微的跛行特征。
程兰在走廊的另一端透过窗户的反光看到了这一幕，心中最后一块石头落了地。
那是“灯塔一期”爆破训练时留下的集体印记，无法伪装，也无法磨灭。
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