三个女人，坐在这个不大的房间里，说着“不容易”。但每个人心里的“不容易”，都不一样。
红梅的不容易，是命悬一线后的侥幸，是奶水不足的焦虑，是对女儿心疼又愧疚的煎熬。
钰姐的不容易，是高处不胜寒的孤独，是对儿子未来的筹划，是对过往爱情的耿耿于怀。
齐莉的不容易，是维持体面的疲惫，是对丈夫若即若离的失望，是对儿女前程的隐忧。
但此刻，她们坐在一起，脸上都带着笑，嘴里都说着关心的话。像三棵不同的树，根扎在不同的土里，枝叶却在风里碰到了一起，沙沙作响，彼此应和。
只是根下的土，是酸是碱，是肥是瘦，只有自己知道。
女人的友谊到了中年，就成了互相观赏伤疤的艺术。你可以展示痛苦，但不能揭开血痂；可以诉说艰难，但不能要求分担。所有的安慰都是真的，所有的无能为力也是真的。
英子推开自己房间的门。
房间比红梅那间小一些，但收拾得整齐。一张白色的欧式铁艺床，床头有弯曲的花纹。床上铺着粉色的床单，同色的被套，被子上印着小碎花。床头柜也是白色的，上面摆着一盏粉色的台灯，灯罩是布艺的，边缘缀着蕾丝。
窗户上挂着白色的纱帘，帘子半掩着，透进光来。窗台上放着一盆绿萝，叶子垂下来，绿油油的。
英子把门边的炉子拎到房间中央。炉子是老式的煤球炉，铸铁的，上面有个铁架子。她把炉子放稳，用火钳夹了块新煤球换上去。煤球烧得正旺，红通通的，热气散出来。
她又从床底下拖出一块地毯。地毯是米色的，毛绒绒的，有点旧了，但洗得干净。她把地毯铺在炉子旁边，刚好够几个人坐。
“坐这儿吧，暖和。”英子说。
王强第一个脱了鞋，盘腿坐在地毯上。他的袜子是蓝色的，脚后跟那里磨得有点薄了。他搓了搓手，凑近炉子：“还是这儿自在”
妞妞也脱了鞋，挨着王强坐下。她穿着白色的袜子，袜口有一圈蕾丝边。她坐下后，好奇地打量英子的房间。书桌上整整齐齐码着课本，墙上贴了几张明星贴画，还有一个自己做的风铃，用彩色的纸鹤串成的，挂在窗前，风一吹，轻轻响。
英子又跑出去，不一会儿抱进来一堆东西：几个橘子，几个红薯，还有一小袋板栗，都放在炉子旁边。
“烤着吃，”她说。
王强眼睛一亮，抓起一个红薯就要往炉子盖子上放。
红薯和板栗慢慢摆在炉盖边缘，橘子在炉壁旁烘着。
“我去弄点喝的。”英子看着炉火，想起什么，又转身要出去。
周也动了。他跟上去：“我帮你。”
英子脚步顿了一下，没回头，继续往外走。
厨房在院子另一边，要穿过客厅。英子走在前面，周也跟在后面。两人一前一后，脚步声在空荡荡的客厅里回响。
英子家的厨房不大，但收拾得干净。不锈钢桌面擦得发亮，碗筷整齐地码在橱柜里。灶台是煤气灶，两个灶眼。窗户开着一条缝，透风。
英子走到灶台边，从柜子里拿出一个铝锅，接了半锅水，放在灶上。又打开另一个柜子，拿出四罐露露。露露是铝罐的，上面印着“杏仁露”三个字。
她把四罐露露都放进锅里，周也站在厨房门口，看着她。她的背影瘦削，肩膀微微耸着。丸子头有点松了，几缕头发掉下来，贴在脖子上。
“英子。”他开口。
英子没应。
“英子。”他又叫了一声。
英子停下动作，背对着他。
“恭喜你，”周也说，声音有点干，“有弟弟了。”
英子转过身。她看着他，眼睛很黑，没什么表情。
“嗯。”她说。
就一个字。
周也喉结动了动。他想说点什么，但脑子里空空的。平时那些话，那些撩她的话，现在都说不出来了。巷口的事，像个疙瘩，堵在两人中间。
“你……还好吧？”他问。
“还好。”英子说，转过头看了他一眼，很快又移开视线。“就是忙点。”
“梅姨……遭罪了。”
“嗯。”英子鼻子有点酸，但她忍住了。不能在周也面前哭。她低下头，用手指无意识地划着灶台的边缘。不锈钢的台面冰凉。
周也又往前走了一步，走到她身边。他能闻到她头发上的味道，是洗发水的香味，淡淡的。她的侧脸在厨房窗口透进来的光里，睫毛很长。
“那天的事，”周也说，声音低了些，“对不起。”
英子的手顿了一下。
“我不是故意的。”周也又说，“我就是……没忍住。”
英子没说话。她盯着锅里冒起来的气泡，一个接一个，破了，又起来。
“张军后来没找你麻烦吧？”周也问。
“没有。”英子说。
“那就好。”周也说。
两人又没话了。只有锅里水开的咕嘟声，还有窗外偶尔传来的车声。
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