“现在，我是‘林闲’了。”
“你呢？”
新诞生的“林闲”站在未完成的世界中央，手里的笔还悬在半空，笔尖滴落一滴墨——墨落地，长出一朵黑色的花。
真正的林闲，看着眼前这个和自己一模一样的存在，突然笑了。
“我是……”他顿了顿，“林闲的‘原型机’。”
“原型机？”新生林闲歪头，这个动作和林闲紧张时的小习惯一模一样，“什么意思？”
“意思是，你有我的样子，我的记忆，甚至我的小动作。”林闲指着对方手里的笔，“但你不会开锁，不会吹唢呐，不会钓鱼，不会建数字纪念馆。”
新生林闲愣住。
他低头看着自己的手，试着做了个“开锁”的手势——手指笨拙地拧动空气，像个第一次玩魔术的孩子。
“开锁……”他喃喃道，“是什么感觉？”
“感觉像……”林闲想了想，“像把一段‘不可能’，变成‘可能’。”
他走上前，从新生林闲手里拿过那支笔。
笔很轻，像没有重量。
笔尖触碰到空气时，空气开始“固化”，变成透明的、玻璃般的物质。
“你看，”林闲用笔在空中画了一个简单的锁孔形状，“这是‘门’。”
然后，他在锁孔旁边，画了一把钥匙。
钥匙插进锁孔。
转动。
“咔哒。”
那扇“空气门”，开了。
门后，不是另一个空间，是……一段记忆。
是林闲七岁时偷吃巧克力，吞包装纸的画面。
新生林闲盯着那段记忆，眼睛瞪大：“这是……你？”
“是我。”林闲点头，“也是‘开锁’的源头——因为想偷吃，所以需要开锁；因为不会开，所以吞了包装纸；因为吞了包装纸，所以便秘三天；因为便秘三天，所以发誓要学会开锁。”
他顿了顿：
“所有技能，都是这么来的。”
“不是为了‘厉害’，是为了……解决一个‘小问题’。”
新生林闲沉默了很久。
然后，他转头看向远处——那些正在被“概念胚胎”替代的团队成员。
王晓川的“复制体”正在调试一台不存在的仪器，动作标准，但眼神空洞。
心理学家的“复制体”在背诵教科书上的理论，一字不差，但没有任何感情。
老院士的“复制体”在推导公式，笔迹工整，但没有任何“灵感”。
“他们……”新生林闲轻声说，“只有‘形’，没有‘神’。”
“因为他们的‘神’，在这里。”林闲指了指自己的心口，“在那颗玉环承载不了的部分。”
他举起手中的玉环。
玉环表面已经布满裂痕，像随时会碎掉的冰。
“玉环能承载‘名字’，能承载‘概念’，但承载不了……”林闲顿了顿，“‘吃过巧克力包装纸的便秘感’。”
“承载不了‘第一次登台唱歌跑调的羞耻’。”
“承载不了‘写诗被退稿后烧稿子的愤怒’。”
“承载不了所有那些……‘不完美但真实’的瞬间。”
新生林闲看着他，眼神复杂：
“所以你想说，我……不真实？”
“不，你很真实。”林闲摇头，“你是‘完美的真实’——完美的林闲，完美的复制品，完美的‘概念具象化’。”
“但问题就是……太完美了。”
“完美到……没有‘缝隙’。”
“没有‘吞过包装纸’的缝隙，没有‘跑调’的缝隙，没有‘被退稿’的缝隙。”
“而这些‘缝隙’……”林闲看着玉环，“才是‘光’能照进来的地方。”
玉环，在他手中，突然停止了碎裂。
裂痕里，开始渗出……光。
不是刺眼的光，是温和的，像清晨第一缕阳光的光。
光顺着裂痕流淌，像金色的血。
“你看，”林闲轻声说，“‘光’不需要完美。”
“它只需要……一个能进来的‘缝’。”
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Ω-777世界的警报还在响。
但林闲已经听不见了。
他盘腿坐下，把玉环放在膝上，闭上眼睛。
新生林闲看着他，也学着他的样子坐下——但坐姿标准得像瑜伽教练，没有林闲那种“能瘫着绝不坐着”的懒散感。
“你在干什么？”新生林闲问。
“闭关。”林闲说，“三天。”
“闭什么关？”
“融合。”林闲睁开眼睛，看着眼前这个未完成的世界，“把所有我学过的‘技能’，所有我经历过的‘瞬间’，所有我吞过的‘包装纸’……全部融在一起。”
“然后呢？”
“然后，”林闲咧嘴一笑，“炸了它。”
“炸什么？”
“炸掉这个‘完美的世界’。”林闲指着周围的草稿天空、网格地面、轮廓树木，“炸出一个……‘有缝隙’的世界。”
新生林闲皱眉：“那不是很危险？”
“比现在安全。”林闲说，“现在这个世界，正在被‘完美’吞噬——每一个‘复制体’都在替代‘原型’，每一个‘概念’都在挤压‘现实’。”
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