字没写完,老儒生已经瘫软在地,像是被这几个字抽干了所有力气。
慕云歌拿起那卷竹简,连看都没细看,直接丢进了火盆。
火舌卷过竹片,发出噼啪的爆裂声。
“写出来是认账,烧了是翻篇。”慕云歌看着那缕青烟顺着窗户飘向古井的方向,“痛说出来,就轻了。那个大家伙……它也喜欢闻这种‘人味儿’。”
第七日,那个失明的孩子又来了。
他被母亲搀扶着,手里摸索着那盆已经被老卒说得有些发绿的薄荷,小脸上带着一丝迷茫:“王妃姐姐,悯娘这几天都没理我。我是不是说错话了?但我总觉得……她好像听见了。”
慕云歌从袖中取出一枚黑褐色的种子,当着孩子的面,埋进了一个空花盆里。
“这是从西疆带回来的种子,有人叫它‘忘忧草’。”她抓起一把土,轻轻盖住种子,拍了拍手上的泥屑,“但我从来不信什么忘忧。真正的忘忧,不是忘了,而是有人愿意听你记得什么。”
她拉过孩子的手,按在那个泥土鼓包上,“它不说话,是因为它在忙着把你们说的那些难过的事,变成开花的力气。”
话音刚落。
远处那口沉寂了数日的古井深处,突然传来一声极其悠长的钟鸣。
“当——”
这声音不像之前的任何一次那样震耳欲聋,它低沉、浑厚,带着一种从地底深处泛上来的松弛感。
就像是一个听了七天七夜故事的人,终于长长地舒了一口气。
那声音穿过长街,穿过药庐,震得墙上那些纸条微微颤动。
一直在旁边负责记录医案的青黛停下了笔。
她看着那面贴满真话的墙,又看了看火盆里尚未燃尽的竹简灰烬,眼神中似乎抓住了某种稍纵即逝的灵光。
她翻开手边那本厚厚的《散记·悯》,指尖在最后一页的空白处悬停了许久,仿佛在酝酿着一个极为大胆的决定。
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