直播间里，那些支持苏奇的网友急得快哭了。
“报警啊！为什么没人报警！”
“警察来了也没用啊，这么多人，法不责众，而且那是外媒，处理起来太麻烦了！”
“完了完了，这要是冲进去，打扰了苏神手术，那就全完了！”
“难道就没人能管管这帮畜生吗？！”
就在这千钧一发之际，就在那名法新社记者的一只脚即将踏上大厅台阶的一刹那。
“吱嘎——吱嘎——”
一阵奇怪的声音，突兀地插入了这片喧嚣。
那不是汽车引擎的轰鸣，也不是警笛的呼啸。
那是一种令人牙酸的、金属摩擦地面的声音，混合着橡胶轮胎滚动的沉闷声响。
像是生锈的齿轮在强行转动。
所有人下意识地回过头，看向大厅侧面那条连通着住院部的无障碍通道。
下一秒，无论是现场的记者，还是屏幕前的数百万网友，全都愣住了。
弹幕在这一瞬间出现了诡异的断层。
那是一支从侧门无障碍通道杀出的“特殊的军队”。
如果说十二个小时前，在广场上自发维持秩序的红马甲，
是为了安抚同样焦灼等待的病友家属，是为了防止内部的恐慌蔓延；
那么此刻，在深夜寒风中集结的这群人，则是为了抵御外敌。
白天，他们是温和的安抚者，用自己的康复案例告诉后来者“要相信”。
夜晚，当那些长枪短炮试图冲破警戒线，当所谓的“知情权”变成砸向救命手术室的破门锤时，他们变成了决绝的卫道者。
没有整齐的制服，只有蓝白条纹的病号服和套在外面稍显局促的红马甲。
没有精良的武器，只有轮椅、拐杖，甚至还有挂着半袋营养液的输液架。
冲在最前面的是几十辆轮椅。
坐在上面的，有颈托未摘的渐冻症康复者，有刚做完烽火系列的癌症患者。
推着他们的，是早已红了眼的家属。
张大民冲在第一个。
此时的他，根本看不出是个唯唯诺诺送外卖的中年人。
那件红马甲的扣子因为剧烈的动作崩开了一颗，露出里面已经被冷汗浸透又捂干的老头衫。
他的手里紧紧攥着一根不知道从哪个清洁工手里抢来的拖把杆，木棍的一头已经裂开了，全是狰狞的毛刺。
他的眼睛红得像是刚从血水里捞出来。那是几天几夜没合眼的疲惫，更是被眼前这群试图打断苏奇手术的人激怒到极致的疯狂。
“我看哪个狗日的敢往前冲！！！”
这一声怒吼，不像人声，倒像是一头被逼到绝境的老狼在护崽时的咆哮。
张大民挥舞着那根破烂的拖把杆，
硬生生从侧翼切入，直接横在了那些正准备强闯台阶的记者面前。
唾沫星子飞出三米远，直接喷了那个法新社记者一脸。
那个刚才还趾高气昂、试图用西方那一套“新闻自由”压制高岚的记者，
被这股扑面而来的煞气吓得猛地往后一缩，脚下一滑，差点一屁股坐在地上。
“你们……你们干什么？”记者有些结巴，眼神惊恐地看着张大民手里那根还在颤抖的木棍，
“你们这是暴力抗法！我们是记者！我们有权……”
“记你妈个头！”
骂出这句的不是张大民，而是一个坐在轮椅上、右腿裤管空荡荡的老头。
老头费力地直起腰，举起手里那根已经磨得发亮的拐杖，
指着那群长枪短炮，手抖得像筛糠，声音却洪亮得吓人：
“这是医院！是救命的地方！苏医生在里面跟阎王爷抢人，你们这群乌鸦在外面叫魂？！”
“白天我们在广场上劝大伙儿别急，那是信苏医生能赢！现在你们想进去捣乱？
想害死里面的小姑娘？想砸了苏医生的招牌？除非从老子的尸体上压过去！”
“还有我！”
“算我一个！”
人群后方，呼啦啦地站出来一大片。
有断了条腿拄着双拐的小伙子，有刚昨晚烽火疗程的孩子，有抱着药罐子的大妈。
这群平日里在社会最底层为了几块钱斤斤计较、
为了一个差评卑躬屈膝、在病痛折磨下苟延残喘的人，此刻却像是一群不要命的疯子。
他们手挽着手，把轮椅并成一排，用那残缺不全的身体，在高岚的身前，在大厅门口筑起了一道血肉长城。
那个扬言要“一头撞死在摄像机上”的大妈，真的就把头抵在了一个摄影师的镜头前，那是撒泼，更是以命相搏的决绝：
“来啊！撞啊！撞死我，我这烂命一条正好讹你们这帮有钱人一笔，给苏医生攒点经费！”
现场彻底安静了。
那群西方记者懵了。
他们采访过战场的硝烟，见过游行的暴徒，也见过绝望的难民。
但他们从来没见过这种场面——一群原本最该被同情的弱者，
此刻却像护着神龛一样，死死护着一家医院，护着一个还在手术室里的医生。
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