李白看了他三秒钟，然后做了一件所有人都没想到的事——他张开双臂，把杜甫抱住了。抱得很紧。杜甫被他勒得喘不过气，手里的笔戳在李白背上，戳了一个墨点。
“太白，你松手！我的笔！”
“不松。”
“笔戳到你背了！”
“戳就戳。你戳了我一辈子了，不差这一下。”
杜甫的笔从手里滑落，掉在地上。他的手慢慢抬起来，放在李白的背上。他的手指在抖，但放得很稳。
“你瘦了。”杜甫说。
“你说了三遍了。”
“因为你真的瘦了。”
“你也是。”
两个人抱着，不说话了。风从江面上吹过来，吹着他们的头发，一黑一白，缠在一起。
小青蹲在钱彬肩上，歪着头看着。它叫了一声，很脆，像在说“行了行了，抱够了吧”。
众人围坐在江边。李白把他的船拖上岸，翻过来当桌子。杜甫铺开纸，李白酒壶搁在船板上，钱彬把狄仁杰的米酒倒进几个粗陶碗里。诸葛亮摇着羽扇坐在旁边，妈祖提着灯挂在船头，灯芯跳着，照着一张张脸。
“丞相，您也来了。”李白对诸葛亮拱手，“您写的‘出师表’，我读了。‘亲贤臣，远小人’——这句好。”
诸葛亮点了点头。“你写的‘长风破浪会有时’——这句也不错。”
“那咱俩谁写得好？”
诸葛亮想了想。“你写得好。我只写了一篇，你写了九百多篇。”
李白笑了。“九百多篇，传下来的也就几十首。剩下的都丢了。丢了就丢了，写诗又不是为了传。是为了喝醉了有东西念。”
杜甫在旁边听着，忽然开口了。“你丢了四十五首。寄给我的丢了十二首，没寄的丢了三十三首。”
李白愣了一下。“你怎么知道？”
“你写的每一首，我都记着。你忘了的，我也记着。”杜甫从怀里掏出一卷纸，展开，上面密密麻麻写满了字，全是李白的诗。有些诗的标题旁边注着小字——“太白游庐山作”“太白在江陵醉后作”“太白寄给我但弄丢了后来他自己也忘了”。
李白看着那卷纸，手不抖了。他的眼眶红了，但没有哭。他不是不感动，是不能在杜甫面前哭。哭了，杜甫会写诗记下来。后人会读。后人读了会说“李白哭了”。他不要。
“子美，你写了我多少首？”
“十一首。”
“十一首够不够？”
杜甫想了想。“不够。再活五百年，再写五百首。”
“你活不了五百年。”
“诗活得了。”
李白端起酒碗，仰头干了。米酒从嘴角溢出来，流进胡子里，他没擦。他把碗往船板上一顿，大声说：“子美，我欠你一首诗。”
“你欠我很多首。”
“那就写很多首。”李白把笔从地上捡起来，在杜甫的纸上写了一行字——“杜甫别催，李白在写。”
杜甫看了一眼，嘴角抽了一下。“这是诗？”
“这是序。诗在后面。”
“后面在哪？”
“在心里。”
杜甫深吸了一口气。“太白，你再这样，我走了。”
“你走不了。船被我拖上岸了。”
杜甫看了看那艘船，又看了看李白。他笑了。这一次是真的笑，不是忍的，不是苦的，是那种“我拿你没办法”的笑。
江风吹过来，把杜甫的纸吹翻了。李煜手快，一把按住。他低头看了一眼纸上的字——李白的笔迹，狂放不羁，但每一个字都写得很有力气，像刻的。
“杜甫别催，李白在写。”
李煜念了出来。
“这是诗吗？”田七郎问。
“不是。”宁采臣说，“这是撒娇。”
李白听到了。“撒什么娇？我李白从来不会撒娇。”
商离蹲在暗处，匕首在手里转了一圈。“您刚才就是在撒娇。”
李白看着她，目光顿了一下。他忽然笑了。“你是刺客？”
“是。”
“刺客说我撒娇，我就认了。刺客不会说谎。说谎杀不了人。”
商离的匕首停了一下。她把匕首插回腰间，站起来，走到李白的船边，拿起那个酒壶，给他倒了一碗酒。双手递过去。
李白接过酒碗。“你叫什么？”
“商离。”
“商离。好名字。你喝酒吗？”
“不喝。喝了手会抖。手抖了，杀不准。”
李白把酒喝了。“你比我认真。我喝了酒，诗写得更准。”
“您写诗不杀人。”
“诗杀的是时间。”
商离看着他，没有听懂。但她把这话记住了。
远处的雷震站在柳树下，看着这一群人喝酒、写诗、说笑。他看了很久，嘴唇动了动。闻不语听到了——“他们……好像很开心。”
闻不语用手语比划。宁采臣翻译：“他说，他们很开心。”
雷震又说了一句，声音很轻。“我也想坐过去。”
闻不语的手在抖。他翻译了。钱彬听到了，没有回头。但他从背包里拿出一个碗，倒了一碗米酒，放在岸边的一块石头上。不是给自己喝的，是放在那里的。
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