背叛，从不总是用刀开始的。它常常披着关心的外衣，用温言软语走近你，轻轻地，慢慢地，在你以为可以松口气的那一瞬，才缓缓亮出那只藏着毒的手。
它不会让你一眼看出它的锋芒，它会蹲在你脚边，像条温顺的狗，舔你的伤口，陪你说话，甚至在你生病的时候递水递药。直到有一天，你正要起身，它却咬断了你的脚筋——你才知道，那从来不是忠诚，而是伺机而动的等待。
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“出事了。”老六没回头，只是低声说了这么一句。
那声音不高，像是随口嘟囔，又像是故意压着气息讲给身后的人听。他蹲在台钳旁，手里一把小钢锉在磨轮毂齿，金属屑一粒粒飞起，黏在他黑得像锅底的工作服上。
我正趴在修配台上，调整一支老式铆钉枪的弹簧回弹机构。那是我早年用过的型号，一种现在已经停产的老设备，只有内行才知道它结构上的几个隐蔽死角。我本打算趁中午没人的时候，把它修好备用。
“什么事？”我问，心没完全提起来，声音却自动压低了半调。
“前天你修的那把‘废钳子’，被人丢在电检组角落里。”他顿了顿，“钳口里夹着半张图纸。”
我一下子停了手，目光从弹簧移到工具箱上。那只钳子我记得，是两天前修的，钳把裂开，我临时焊了个补缝。当时没注意，顺手把画好的那张夜巡盲区图塞进了钳把缝里，打算回头取出来烧掉，结果临时被叫去调机器，就耽误了。
“那张图，是不是……”我还没说完，老六已经点头。
“是你画的那张——厂区东围栏后面的红外死角图。”他说得很慢，像是每个字都用锉刀蹭出来的。
我整个人微微一僵，一股冷意从后脊柱一直窜到后脑勺。
“现在在哪？”
“被巡检头捡到了，送去斌叔办公室了。”老六把锉刀放下，拍拍膝盖，“说是有人‘疑似蓄意规避监控’，他们已经备案了。”
我低声骂了句脏话，嘴唇干得几乎要裂开。
这图纸我画得极隐蔽，用的是中性笔描线，图框是手绘，没有任何数字编号，纸张是旧厂用记录本上的撕页，连纸色都和常规档案不一样。那是一份只打算“用一次就烧掉”的东西，却还是被人“无意中”送去了该去的地方。
“你觉得是谁干的？”我问。
老六低头开始重新装钳子，一边擦汗一边说：
“修配组就咱俩，我没动过那钳子。剩下的，就是那些来蹭烟、借工具、打听闲话的人。”
我没吭声，但心里已经浮现出几张模糊但熟悉的脸。
有个新来的少年工，名字叫阿进。瘦，个子不高，眼神总是飘着，说话也不多，可总在我工位附近绕。说是来帮老六修工具，实则一上午能干的事他拖三天，三天能干的他干一个小时，然后一根接一根蹭我的烟。
我记得很清楚，有一次下班他还在我工台前晃悠，走的时候那把钳子被他碰倒在地。我当时只以为他手脚不利索，没太放在心上。
现在想来，他是在“试水”——探口风、探手感，试试我那口袋里到底有没有东西。
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“你觉得他是厂里安排的？”我压着声音问。
老六摇了摇头，脸上的皱纹像堆起来的旧铁网：
“不一定。有可能是那种‘半真半假’的密告者。”
“什么意思？”
“就是说——他确实听见了点什么，但他也真怕。怕自己也被卷进去。于是第一时间跑去‘主动报告’，换个清白身份，保条命。”
我咬着牙，脑中像堵了一块石头。
老六说得对。
这厂子里，密告的很多都不是“坏人”，而是怕事的人。他们不是主动出卖你，而是被动交出你。就像是一只陷进火里的耗子，连你这根“同样在烧”的木棍都能咬一口，只为逃生。
“厂里动作快不快？”我问。
老六把老虎钳夹在工台边，敲了两下，发出沉闷的声响。
“动作不快，但味不对。”他看了我一眼，“他们没第一时间动你，也没让你去谈话。说明什么？”
“说明他们在‘钓鱼’。”
“对。他们想看你接下来做什么——有没有‘上线’，有没有‘组织’，有没有‘连带者’。”
我点了点头，喉咙干得像吞了煤灰。
他们不急，是因为他们想要的不是一条鱼，而是一串。
要我慌，要我自乱阵脚，要我去找人，要我去“联络”。这样，他们就能顺藤摸瓜，抓个“团伙”出来。
他们想要的，从来不是“清理一个人”，而是“证明一条线”。
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那天晚上，我没回宿舍。
我去了厂北边的一处废弃送风井，那是老厂留下来的残构，锈铁墙已经塌了一面，地上是碎玻璃和硬结的石灰块。我就坐在那堆钢渣边上，一夜没动。
天黑后风很冷，我蜷着身体，一边想，一边一根接一根抽着烟。
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