此刻，我把它洗得透亮，擦干时指尖蹭过冰凉的玻璃，竟有点像捧着一件待填充的心事。
掰蛋糕的时候我格外小心。怕太用力弄碎了，又怕动作轻了掰不开，指尖抵住边缘使劲时，忽然想起小时候拆礼物——
既盼着快点看见里面的样子，又怕不小心弄坏了包装。
碎块掉进罐子里，发出清脆的“嗒嗒”声，像在数着昨夜没说出口的感动。
阳光从纱窗漏进来，在罐底投下细碎的格纹，把那些不规则的蛋糕块，照得像一块块琥珀，裹着黄油的甜香，也裹着你说“有嚼劲”时的语气。
摆到书架上时，我特意选了《小王子》和你那本翻旧的《手艺人札记》中间的位置。
玻璃罐转了三次才放稳，缠枝纹在阳光下泛着柔光，倒把旁边你刻的那支木簪衬得更生动了——
簪头那朵被你自嘲“像喇叭花”的莲花，看着竟和罐里的蛋糕块有几分相似，都是不那么周正，却藏着笨拙心意的模样。
还有我第一次给你织的围巾，一边长一边短，你却每天都戴着，说这是“独一无二的不对称美学”。
收拾完厨房，我坐在地毯上仰头看它。
窗台上的薄荷，被风拂得晃了晃，影子落在罐身上，像给那些蛋糕块盖了一层淡绿的纱。
我忽然觉得，这哪里是一块失败的蛋糕，分明是生活悄悄递来的糖。
它没发起来的样子，多像我们刚在一起时，租的那间小阁楼，层高不够，墙皮还掉，却被你钉了满墙的书架，铺了一块厚地毯，硬是把局促过成了踏实。
我正发着呆，手机“叮咚”响了一声，是你发来的消息：
“忘了说，那块‘蛋糕’别扔，等我晚上研究下，看能不能改造成‘创意饼干’。”后面还跟了一个龇牙的表情。
我对着屏幕笑出声，手指敲回去：
“放心，已经给它找好‘豪宅’了，待遇比你那支木簪还高。”
阳光慢慢爬到书页上，玻璃罐的影子在《手艺人札记》的封面上晃悠，像在写一句未完的话。
原来所谓生活，从来不是非要烤出蓬松柔软的完美蛋糕才算圆满。有时候，一块硬得像石头的失败品，被认真地装进好看的罐子里，摆在心上的位置，反倒成了最动人的注脚——
就像你总说的，“日子是过出来的，不是比出来的”。
楼下的王奶奶今天送了一碗她自己做的酱菜，说盐放多了，让我们就着粥吃。
我尝了一口，确实挺咸，但配着白粥，竟有种特别的滋味。
王奶奶笑着说：“过日子哪能那么准呢，咸了就多喝点水，淡了就多夹一筷子，总不能扔了呀。”
亲爱的，你看，原来不是只有我们这样。
那些被称为“失败”的东西，那些不完美的时刻，其实都藏在日子的褶皱里，像这块没放酵母的蛋糕，看似坚硬，却能被温柔泡软，散出独有的香味。
傍晚，你回来时，手里拿着一个小盒子，神秘兮兮地递给我。
我打开一看，是一袋新的酵母粉，还有一本旧旧的食谱，封面上写着“家常便饭，贵在随心”。
你说这是你从旧货市场淘来的，以前的人做饭，哪有那么多讲究，凭的都是手感和心情。
“明天我们再烤一次，”你把食谱翻到蛋糕那一页，指着上面模糊的字迹说，“这次我帮你盯着酵母，不过……”
你转过头，眼里带着狡黠的笑，“要是再失败了，咱们就研究研究，看看能不能开发出‘第二代石头蛋糕’，说不定能申请个‘居家创意奖’。”
我笑着捶了你一下，夕阳从窗户涌进来，把我们的影子拉得很长，落在书架上那个装着“石头蛋糕”的玻璃罐上。
罐子里的碎屑在光线下闪着微光，像藏着一整个宇宙的星星。
亲爱的，其实我知道，你不是不觉得它难吃，你只是不想让我难过。
就像你从来不说我织的围巾歪，不说我炒的菜偶尔太咸，不说我有时候脾气不好。
但你让我明白，生活从来不是精准的食谱，那些偏离轨道的瞬间，那些意料之外的“失败”，恰恰是日子最生动的模样。
就像这块蛋糕，它没有发酵膨胀，没有变得松软可口，却让我看清了，原来爱不是要求对方完美，而是能在不完美里，找到独属于彼此的滋味。
此刻，夜色渐浓，晚风从阳台吹进来，带着楼下槐花开败后的清苦香气。
我把那罐“石头蛋糕”挪到窗台，月光（哦，这次没说月光，是星光）落在上面，像给它镀了一层银。
我想，等我们老了，坐在摇椅上，说不定还会想起这块蛋糕，想起那个你说“有嚼劲”的傍晚，想起那个用它泡牛奶的清晨。
到那时候，我大概会笑着问你：
“还记得那块比石头还硬的蛋糕吗？”
你大概会像现在这样，挠挠头，笑着说：
“当然记得，那可是咱们家‘硬通货’，比黄金还珍贵呢。”
好了，信就写到这里吧。锅里还炖着你喜欢的排骨汤，我去看看火。
对了，明天烤蛋糕，我想试试不放糖，你说会不会有惊喜？
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