城市像一块被榨干了最后一点活力的海绵，沉入黏腻的夜色。写字楼的灯带逐层熄灭，只剩下零星几扇窗户还亮着，像守夜人疲惫的眼睛。陈默拖着灌了铅的双腿，挪出办公楼的旋转门，冰凉的夜风一吹，让他打了个哆嗦，却也吹不散盘踞在颅腔里的麻木倦意。
又熬过了一个项目死线。现在，他只想把自己塞进回家的地铁，让机械的轰鸣和隧道的黑暗包裹住自己，最好能一路睡到终点站。
站口像一张贪婪的巨口，吞噬着最后一批晚归的人流。荧光灯惨白的光线下，每个人的脸都泛着一种褪色的、了无生机的青灰。脚步声在空旷的地下大厅里回荡，被放大，又迅速被更深的寂静吸收。空气里飘浮着消毒水和灰尘混合的冰冷气味。
陈默刷开闸机，脚步虚浮地走下台阶。站台上比他想象的要热闹一点，但也只是相对而言。十几个身影疏落地站着，大多低着头，屏幕的光映亮他们空洞的眼神。没人交谈，只有列车进站前的风声在隧道深处隐约呼啸。
他习惯性地走向站台尾部。人少，清静，有时候还能抢到个座位。
脚下的白色安全线因为常年踩踏已经有些模糊。他站定，目光无意识地扫过对面黑得纯粹的隧道墙壁。显示屏上，下一班列车的倒计时跳动着猩红的数字：【 3:47 】。
一阵没来由的寒意顺着脊椎爬上来，他紧了紧外套。也许是穿堂风，也许是累的。
他旁边站着个穿蓝色工装的男人，手里拎着个看不出颜色的工具箱，脸上带着一种长期熬夜留下的、深刻的疲惫。再远一点，是个背着巨大登山包的年轻人，耳机漏出激烈的鼓点，脚却跟着另一种焦躁的节奏不停点着地面。一个穿着不合时宜的碎花裙子的老太太，挎着个布包，嘴里无声地念叨着什么。
一切都正常得令人窒息。
倒计时跳到【 1:00 】。
隧道深处传来沉闷的、有节奏的震动，由远及近，带着金属摩擦轨道的尖锐嘶鸣。一股强大的、带着铁锈和机油味的风率先冲出隧道，吹乱了陈默的头发，也吹得站台上几张废弃的广告纸疯狂舞动。
车头灯的两道光柱刺破黑暗，像巨兽睁开的眼睛。
列车减速进站，带起的风更猛，吹得人几乎站不稳。一节节车厢的窗户亮着刺眼的荧光灯，像一条发光的蜈蚣，滑过眼前。车速渐缓，准备停靠。
陈默的目光习惯性地跟着车厢移动，计数。这是他等末班车时打发时间的小习惯。
一、二、三…
车窗里是零星几个乘客模糊的脸，或者空荡荡的座椅。
…八、九、十…
车速已经很慢。
…十一。
他愣了一下。这趟线的末班车，一直是十节编组。他坐了几年，绝不会记错。
就在他怀疑自己是不是数花了眼的时候，列车彻底停稳了。
第十一节车厢，无声地、准确地，滑停在他的正前方。
车门上方的指示灯，“嘀”的一声，由绿转红，然后车门嗤一声向两侧打开。里面同样是亮得晃眼的灯光，空无一人。
一股难以形容的气流从车厢里涌出。不是空调风，更冷，更沉，带着一股极其陈旧的、像是地下多年不曾流动的空气味道，还混杂着一丝极淡的、类似廉价香烛燃烧后的烟熏味。
陈默打了个寒颤，下意识地后退了半步，脚跟几乎踩到安全线边缘。
旁边的蓝工装男人似乎也顿了一下，疑惑地看了一眼车厢编号，但疲惫压倒了一切，他只是耸耸肩，拎着工具箱低头走了进去，找了个角落靠墙坐下，几乎立刻闭上了眼。
背登山包的年轻人骂了句脏话，大概是抱怨没座位了，但还是不耐烦地挤了上去，靠在门边，继续沉浸在他的音乐里。
碎花裙老太太嘴里念叨得更快了，她犹豫了一下，浑浊的眼睛看了看后面正常的车厢，又看了看这节空荡的十一节，最后还是蹒跚着走了进去，远远地坐在了另一头。
站台上其他零星的乘客，似乎完全没注意到这多出来的一节，自然地走向前面的车厢上车。
陈默僵在原地，一种强烈的不适感攫住了他。这感觉毫无道理，却又如此清晰。那车厢太亮了，亮得不正常，像摄影棚里的打光，把所有细节都照得惨白失真，反而透着一股虚假。而且，太安静了，里面明明上去了三个人，却听不到任何声音，仿佛那层明亮的玻璃窗是隔音的。
后面的乘客从他身边走过，投来奇怪的一瞥。车门发出“嘀嘀嘀”的提示音，准备关闭。
鬼使神差地，也许是极度的疲惫削弱了判断力，也许是某种难以言喻的冲动，陈默猛地向前一步，在车门合拢的最后一秒，侧身挤了进去。
车门在他身后嗤地关紧，隔绝了站台的世界。
一瞬间，他以为自己跳进了冰窖。
冷。彻骨的寒冷。空调出风口嘶嘶地吐着白气，温度低得离谱。空气里那股陈旧和烟熏的味道更浓了。
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