那本破旧的《钢铁是怎样炼成的》静静地躺在床头柜上，紧挨着早已凉透的白瓷碗。小米粥凝固的表面结了一层薄薄的膜，像一层隔阂。房间里，寒意似乎比窗外的冰花更甚，凝结在陆铮与沈念薇之间。沈念薇的目光在那本旧书和陆铮平静却深不见底的眼眸间逡巡片刻，最终垂下眼帘，抱着那本粘着胶带的笔记本，无声地坐回了窗边那把冰冷的椅子。铅笔划过纸页的沙沙声再次响起，却比之前更加僵硬、疏离，仿佛在刻意划清界限。
陆铮的目光落在那本尘封的旧书上。保尔·柯察金褪色的目光穿过岁月，带着一种近乎残酷的平静，审视着他此刻的狼狈与内心的风暴。父亲陆卫国这突如其来的“馈赠”，像一块棱角分明的冰，砸进了他本已寒彻的心湖，激起的不是水花，而是更深的、令人窒息的寒意和困惑。
羞辱？激励？还是对他失控撕纸行为的、一种沉默的、来自父权的严厉拷问？
他伸出右手，指尖带着迟疑，触碰那粗糙、卷边的封面。那触感带着岁月的粗粝，也带着一种奇异的熟悉感。他有多久没碰过这本书了？自从他意气风发地穿上军装，相信自己的人生将是在训练场和战场上挥洒热血，而非像保尔那样被困在病榻之上时，这本书就被他锁进了抽屉最深处，连同少年时代那些关于“精神力量”的脆弱幻想。
时间在压抑的沉默和左肩持续不断的钝痛中缓慢流逝。窗外的天色由铅灰转为更深的靛蓝，夜幕降临。吴妈轻手轻脚地进来收走了凉透的粥碗，又放下一杯温水和几粒消炎药片，担忧地看了看两个沉默的年轻人，终究什么也没说，叹息着退了出去。
房间里只剩下床头一盏昏黄的老式台灯，在冰冷的墙壁上投下两个拉长的、凝固的剪影。沈念薇依旧坐在窗边，笔记本摊在膝头，但铅笔却久久没有落下。她似乎在出神，目光没有焦距地望着窗外漆黑的夜色，又或者，是望着玻璃上倒映出的、床上那个沉默的身影。
陆铮靠坐在床头，右手里握着那本旧书。他没有翻开。那封面上的目光像有千钧重，压得他喘不过气。他怕翻开，看到的不是力量，而是自己此刻渺小无能的倒影。他怕那些熟悉的文字，会变成父亲无声的斥责，变成沈念薇眼中无声的失望。
然而，指尖下书页粗糙的触感，却像带着某种魔力，牵引着他少年时代的记忆碎片纷至沓来。他想起自己第一次在旧书摊发现这本书时的欣喜若狂；想起在训练场上摔得鼻青脸肿后，躲在大院角落的煤堆后面，就着昏暗的光线，贪婪地读着保尔在风雪中修铁路的段落，仿佛那些文字能给他淤青的皮肉注入力量；想起……那个总是默默跟在他身后，在他把书忘在训练场时，会悄悄帮他捡回来，放在他窗台上的女孩……
他的目光不由自主地飘向窗边的沈念薇。昏黄的灯光勾勒出她单薄的侧影，低垂的颈项显得脆弱又倔强。他想起了那个高烧的夜晚，意识模糊间，听到床边有人用清浅而温柔的声音，断断续续地念着书里的句子。那声音像清凉的泉水，浇灭了他身体里的灼热……是念薇。
一股尖锐的、混杂着愧疚和怀念的刺痛，猝不及防地刺穿了陆铮被冰封的心防。他伤害了她。用最愚蠢、最粗暴的方式。
像是被一股无形的力量驱使，陆铮的右手终于动了。他不再犹豫，带着一种近乎悲壮的心情，缓缓地、小心翼翼地翻开了那本旧书泛黄的第一页。
书页间散发出的陈旧纸张和油墨混合的气息扑面而来，还夹杂着淡淡的霉味。书页很脆，翻动时发出细微的、如同叹息般的“哗啦”声。他的目光扫过那些熟悉的段落，保尔在神父家的面团里撒烟灰、在车站食堂的艰苦劳作……这些情节曾让他热血沸腾，如今读来，却带着一种隔世的恍惚。
他翻得很慢，指尖划过那些印刷的铅字。当书页翻到接近中段，保尔因重伤开始瘫痪，陷入绝望深渊的那一章时，陆铮的指尖猛地顿住了！
不是被文字触动。
而是他的指尖，碰触到了一片夹在书页里的、不属于书本本身的薄薄东西。
那是一片……树叶？
不，不是树叶。
陆铮的心跳骤然漏了一拍！他屏住呼吸，用右手拇指和食指极其小心地将那片夹在书页深处的薄物拈了出来。
昏黄的灯光下，那片薄物显露出它的真容——那是一个用红枫叶压制成的、极其简陋的书签。枫叶早已失去了鲜红的色泽，变得枯槁、暗褐，叶脉清晰可见，边缘有些许破损。然而，在枫叶平整的叶面上，用黑色的、略显稚嫩的钢笔字，工工整整地写着一行小字：
“铮哥，别怕疼，保尔说，钢铁就是这样炼成的！——薇”
字迹娟秀，带着少女特有的青涩笔锋。那黑色的墨迹，历经岁月，已深深沁入叶脉，与枯叶融为一体，仿佛生来就长在那里。
时间，在这一刻彻底静止了。
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