日头渐渐爬至院中央，像被江南的软风轻轻托着，悬在黛色檐角与流云之间。金红的光晕穿过槐树叶的缝隙，在青石板上铺成一片流动的碎绿，风一吹，影子便跟着晃荡，像初夏池子里漾开的水波纹——一圈叠着一圈，漫过青砖的纹路，漫过妮妮素色裙角的兰草绣纹，又悄悄漫进后院的竹篱笆，与蓝豆花的浅影缠在一起。
妮妮沿着廊下的阴影往后院走，鞋底踩过被岁月磨得光滑的青砖，发出轻浅的“嗒嗒”声，像落在蝉翼宣上的墨点，轻得怕惊扰了院中的静。后院的水井边缠着几株爬墙虎，碧色的叶片顺着青石雕的井栏往上攀，卷须像少女垂落的发丝，轻轻勾着石材的纹路。叶片上的绒毛沾着晨露未干的潮气，在阳光下泛着细碎的光，像撒了把碎钻，轻轻晃着人的眼。
井栏是祖父辈传下来的老物件，青石雕着缠枝莲纹样，花瓣的弧度被几代人的手掌磨得圆润光滑，指尖触上去时，能感受到石材特有的凉——不是刺骨的寒，是带着水汽的温润，像江南春夜里的井水，漫过指腹时，还能摸到莲花纹路的细微凹凸，像藏着旧时光的印记。妮妮弯腰拿起井边的木瓢，瓢身是老松木做的，带着淡淡的木痕，边缘被井水浸得发乌，却透着古朴的温润。她将木瓢探进井里，井水清澈得能看见井底的鹅卵石，白的、灰的、带着浅褐纹路的，像散在水底的碎玉。瓢底刚触到水面，便溅起几点水花，凉丝丝的，落在手背上，激得她轻轻打了个颤。
那点从清晨就萦绕在心头的怅惘，倒像是被这井水浇得清醒了些——像雾被风吹散，露出点透亮的底色。她想起方才在西跨院看蜗牛爬藤的模样，忽然觉得自己也像那只蜗牛，背着点模糊的心事，想爬，却又怕爬得太快，错过了什么。
井边放着个旧竹筐，竹篾是浅褐色的，带着岁月浸出的温润光泽，筐沿还缠着半根红绳——是去年端午时春桃系的，如今颜色已淡得近乎发白，却仍像根细细的线，牵着点旧时光的暖。筐里装着些刚采的茉莉，是张妈今早天不亮去花圃摘的，要用来熏衣裳。茉莉开得正盛，白生生的花瓣舒展着，像刚睡醒的小月亮，花芯里的嫩黄沾着点花粉，像撒了把碎金。香气浓得化不开，像把整罐江南的花蜜都泼在了筐里，吸一口，连呼吸都变得甜软，像含了颗桂花糖，从舌尖暖到心口。
妮妮从筐里轻轻捏起一朵茉莉，花瓣软得像上好的杭绸，指尖一碰，便沾了点细碎的花粉，痒得指尖轻轻颤。她把茉莉别在衣襟的盘扣上——素色的衣料衬着白色的花，倒添了几分雅致，像江南画里的仕女，鬓边别着的那点白，是最温柔的点缀。花香混着身上淡淡的皂角香，随着脚步轻轻晃，很是清爽。她忽然想起母亲总说“茉莉要趁鲜摘，香气才留得久，就像心事，要趁着暖时说，才不凉”。
小时候她总跟着母亲在花圃里摘茉莉，母亲教她辨哪朵是刚开的——花瓣边缘泛着浅粉，花蕊还带着点嫩黄，便是刚醒的，像刚睁开眼的娃娃；哪朵明天会开——花苞鼓鼓的，像藏着颗小月亮，外面裹着的绿萼还没松开，便是待放的，像攒着劲要给人惊喜。母亲还说“看花要懂它的性子，急不得，等它愿意开了，才最香；人也一样，心里的事藏不住，等时候到了，自然会说”。那时她只觉得摘花好玩，总忍不住去捏那些没开的花苞，盼着它们快点绽放，却总被母亲轻轻拍开手，说“傻孩子，花有花的时辰，别扰了它的好”。现在站在井边，闻着茉莉的香，看着井水里自己的影子，倒隐隐明白了些母亲的话——就像心里那点悬着的事，急着弄明白，反而像隔着层毛玻璃，越凑越近，越看不清；不如像等茉莉开花似的，耐着性子等，说不定哪阵风过，哪片云落，它就自己清清楚楚地落在眼前了。
妮妮提着裙摆，沿着碎石铺的小径往书房走。碎石是浅灰色的，带着自然的纹路，踩上去能感受到石子的圆润——不像青砖那样硬，倒像江南河边的鹅卵石，被水浸得软和。小径两旁种着几株秋葵，绿莹莹的茎秆笔直地立着，像江南水乡的乌篷船桅杆，紫粉色的花正开得热闹，像一个个小喇叭，朝着太阳的方向，仿佛要把心里的话都唱给天听。有只蜜蜂停在花瓣上，嗡嗡地叫着，屁股上沾着金黄的花粉，像缀了颗小太阳，亮晶晶的。它倒不慌，慢悠悠地在花瓣上爬着，把每一片花瓣都细细蹭过，像是在认真收藏每一缕花香，又像是在和花说悄悄话。
妮妮放缓脚步，轻轻绕开它——她记得母亲说过，蜜蜂采蜜时最专心，别惊了它的忙，不然它会慌得忘了回家的路。走到书房门口，她伸手推开木门，门轴发出“吱呀”一声轻响，像是谁在轻轻叹口气，带着点旧时光的温柔，像外婆在桂树下轻轻唤她的名字。门框上还贴着去年春节时她写的福字，红纸边缘已经有些卷翘，却仍透着点暖意，像冬日里的一缕阳光，落在门楣上。
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