[第一幕 第一百七十三场]
道不同，不相为谋。
我该从哪里开始说起呢？或许连开端都早已在某个被遗忘的褶皱里烂成了泥。此刻指尖抵着太阳穴，能感受到血管在皮肤下突突地跳，像被困在玻璃罐里的飞蛾，徒劳地撞向透明的壁垒。那些所谓的“幻境”或是“深层梦境”，其实更像一块反复结痂又被撕开的旧伤，每次试图触碰，都只扯下带血的皮屑。
他们说我是魔道。这个词从唇齿间滚出来时，总带着淬了冰的恶意。可我究竟做了什么？不过是在名为“生存”的泥沼里，试着抓牢每一根漂过的浮木。他们说我手段齐用，无所不用其极——若连挣扎都算罪，那这世道本就是座巨大的刑场。那年阿娘攥着我的手腕，指甲几乎嵌进骨头，她眼里的惊恐像看到什么污秽之物：“你怎么能学那些旁门左道？”我想告诉她，正道的光从来没照亮过我们家漏雨的屋檐，可话到嘴边，只化作一声被牙齿咬碎的叹息。弟弟站在她身后，手里还攥着我偷偷给他买的糖人，却偏过头不敢看我，仿佛我身上有会传染的瘟疫。骨肉亲情？不过是捆在身上的枷锁，当你试图挣脱时，他们便合力将你勒得更紧，直到鲜血淋漓。
后来的“冒险”啊，说起来倒像说书人口中荒诞的戏文。刀光剑影是真的，血肉模糊也是真的。我记得有次躲在破庙的横梁上，伤口的血一滴滴砸在蛛网中央，引来一只漆黑的蜘蛛。它吐丝的样子那么从容，像是在编织一件精美的袍服，而我却在等着追杀者踹开门的声响。每一次挥剑都带着孤注一掷的狠戾，不是我想杀，是不杀便要被碾碎。可那些倒下的人，他们的脸总会在午夜梦回时变得清晰——那个卖茶水的老汉，他儿子曾偷过我的钱袋，我不过是折断了他三根手指；那个自称名门正派的弟子，他偷袭时眼里的贪婪，和我初见时并无二致。原来在这世道，善恶从来不是黑白分明，不过是胜者为王的粉饰。
更折磨人的是那些连环梦。有时我觉得自己像个提线木偶，被更高处的什么东西操控着，在不同的场景里跌跌撞撞。上一刻还在血污遍地的战场，下一秒就回到儿时住的小院，阿姐正在井边浣衣，阳光洒在她发间，明明是温暖的画面，我却浑身发冷。我想跑过去抓住她的手，想问问她当年为何在族人面前指证我偷了祭器，可无论怎么用力，脚步都陷在原地，像踩进粘稠的沼泽。而当我惊醒时，总会感觉头顶有双眼睛在俯瞰，那种冰冷的、不带任何情绪的注视，让我想起小时候在市集看到的耍猴人，猴子在台上翻跟头，看客们笑得前仰后合，只有猴子自己知道项圈有多紧。
现在这副身子，早就是风中残烛了。昨晚对着铜镜，看到眼窝深陷，颧骨突兀，嘴唇干裂得像久旱的土地。夜里总是睡不安稳，稍微有点响动就会惊醒，心脏狂跳得像要撞破胸腔。医生说这是心神耗损过度，开的药方子叠起来有半寸厚，可我知道，有些伤是药石无医的。精神崩溃？或许吧。有时候走在街上，看到对面走来的人笑容温和，会突然愣住——他们怎么可以笑得出来？这人间明明是座巨大的坟场，我们都在等着被埋葬。
躲在这里没用，我比谁都清楚。每天穿过逼仄的巷子，看着邻居们围在一起闲聊，他们讨论着菜价，抱怨着天气，脸上是我早已失去的鲜活。我像个透明的幽灵，游荡在热闹之外。有次路过茶馆，鬼使神差地买了杯最便宜的粗茶。茶很苦，带着点涩味，我边走边喝，滚烫的液体滑过喉咙，竟有种奇异的熨帖感。喝完后，我把那个粗瓷杯子扔进了街角的垃圾堆，“哐当”一声，在寂静的巷子里格外刺耳。那一刻我突然想，原来我也不过是个被用完就扔的物件，连存在都带着廉价的声响。
今早醒来时，又是那种熟悉的空白。梦境的碎片像被风吹散的齑粉，连最模糊的轮廓都抓不住。我坐在床上，盯着窗帘缝隙透进来的微光，足足发了半个时辰的呆。直到晨光把地板染成苍白，才慢慢起身。穿衣的时候，发现袖口磨出了个洞，线脚参差不齐，像我此刻的心情。洗漱时，冷水泼在脸上，总算让混沌的脑子清醒了些。镜子里的人眼神空洞，连给自己一个苦笑都显得费力。
出门的时候，天阴沉沉的，像随时会掉下雨来。街上行人匆匆，没人注意到角落里这个失魂落魄的身影。我漫无目的地走着，脚下的石板路坑坑洼洼，就像我的人生。他们说“站着出生，坐着等死”，以前觉得这话太绝望，现在却觉得无比贴切。我们从啼哭中来到这世界，挣扎着爬起来，以为能走出什么不同的轨迹，到头来却发现，不过是从一个等死的地方，挪到另一个等死的地方。
没什么好写的，也没什么能写的。那些梦境也好，现实也罢，早已在反复的自我消耗中变成了模糊的色块。我不是什么写作之人，只是个在人间踽踽独行的孤魂。此刻风穿过街巷，卷起地上的落叶，发出沙沙的声响，像是谁在耳边低语，又像是命运嘲弄的笑声。
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