通道里的空气，粘稠得像是凝固了三天的劣质黄油。
令人窒息。
两个身高一米九八的男人，隔着不到十米的距离，遥遥对峙。
昏暗的白炽灯在头顶忽明忽暗，发出嘶嘶的电流声。
迈克尔·乔丹。
他那张饱经沧桑却威严如山的黑脸，在阴影中若隐若现。
那是统治了整整一个九十年代的帝王气场。
两个男人的视线在半空撞击，仿佛有实质的火星在飞溅。
乔丹手里把玩着那根粗大的古巴雪茄，并未点燃。
那双曾经让全世界防守者都做噩梦的眼睛，此刻正像两台高精度的X光机，死死锁在林松身上。
审视。
挑剔。
带着一种骨子里的上位者傲慢。
他在试图用那种“神”的威压，去压垮这个不知天高地厚的东方狂徒。
若是换了别人，哪怕是科比站在面前，此刻恐怕也会本能地绷紧肌肉，呼吸紊乱。
但林松没有。
他单手插兜，姿态闲适得像是在自家的后花园散步。
他微微抬起眼皮，淡金色的眸子里不见半分敬畏。
甚至，连面对“历史第一人”该有的客气都欠奉。
那是一种看“旧时代遗迹”的眼神。
平静。
且带着毁灭性的侵略感。
“哒。哒。”
林松迈开长腿，军靴质感的皮鞋踩在坚硬的水泥地面上，发出的声音清脆有力。
他主动拉近距离，直到两人之间只剩下一臂之遥。
太近了。
这已经彻底突破了所谓的社交安全区，这就是赤裸裸的挑衅。
乔丹的瞳孔骤然收缩，眼底闪过一丝讶异。
这小子。
骨子里的这种狂，比他当年更纯粹，也更目中无人。
“八十一分。”
乔丹终于开口。
他的声音低沉浑厚，带着一股沉重的金属质感。
“在麦迪逊广场花园，这确实是个拿得出手的成绩。”
乔丹将雪茄塞回嘴里，咬住，双手抱胸。
他微微扬起那颗蹭亮的光头，语气透着一股教导主任式的说教。
“但你要知道，在这个联盟，高分不代表一切。”
“威尔特·张伯伦拿过一百分，但他这辈子也就两枚戒指。”
乔丹伸出右手食指，隔空虚点在林松的胸口，神态睥睨。
“常规赛的屠杀，只是一场取悦观众的华丽表演。”
“真正的王冠，是用季后赛的碎骨头和鲜血铸成的。”
“年轻人，你现在，离那个位置还差得太远。”
这是来自篮球之神的下马威。
他在赤裸裸地告诉林松：你今天再牛，在我那六个冠军面前，依然是个新兵蛋子。
嗡。
林松视网膜上的幽蓝光幕疯狂闪烁。
警告！检测到神之威压侵袭。
心理大师被动触发。
分析完毕：目标试图通过降维打击宿主的常规赛成就，来挽救其摇摇欲坠的历史地位。
系统建议：正面击碎他。
林松笑了。
他嘴角勾起一抹极度轻蔑的弧度，那是看透了对手心虚后的残忍嘲弄。
“差得远？”
林松不仅没后退，反而再次踏前半步。
那一米九八的骨架，在系统全属性20%的加持下，爆发出一股比乔丹还要凶横的压迫感。
“迈克尔。”
林松直呼其名。
没有敬语，没有尊称。
这三个字落下的瞬间，乔丹的眉头猛地拧成了一个死结。
“你是不是在退役后的高尔夫球场里，把脑子也给打生锈了？”
林松的声音不高，却像是一把冷硬的剔骨刀，精准地捅进了乔丹的肺管子里。
“张伯伦拿一百分，是因为他面对的是一群连运球都费劲的邮差。”
“而我今天拿八十一分。”
林松缓缓抬起右手。
那枚镶嵌着一百零八颗碎钻、反射着刺眼寒光的FMVP戒指，就这么直晃晃地在乔丹眼前掠过。
钻芒刺目。
“是因为我把纽约尼克斯那群所谓的硬汉，当成了路边的垃圾在清理。”
林松的眼神在瞬间转冷，淡金色的瞳孔里杀机肆虐。
“你跟我谈季后赛的血和骨头？”
“迈克尔，你怕不是忘了，当年你在底特律被‘坏孩子军团’按在地上反复摩擦的那三年？”
“你被打得满脸是血，哭着回家找妈妈的时候，怎么不谈王冠了？”
这一记重锤，直接砸在了乔丹职业生涯最痛的伤疤上。
林松冷嗤一声，语调嘲讽到了极点。
“而我。”
“我在季前赛的第一回合，就把你当年畏之如虎的活塞军团撞进了重症监护室。”
林松伸出右手，毫不客气地反过来，在乔丹那件名贵的休闲西装胸口点了两下。
“时代变了，老家伙。”
“你那套老掉牙的‘炼狱生存法则’，在我这里就是个笑话。”
“因为我，就是炼狱本身。”
死寂。
通道里陷入了比刚才恐怖百倍的静默。
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